I racconti di Serena Corrao sono un'esplosione di sensualità. «Un eros fantastico ed elegante che anima di passione vitale la raccolta. Un eros mai banale; dolcissimo quanto più si fa violento, delicatissimo quanto più si fa bramoso. A volte erudito, a volte ironicamente sfrontato» (Javier L. Valcárcel). Ma tante sono le declinazioni dell'eros, a seconda dei racconti. In 'Lettera a Sergio', il desiderio alimentato dalla distanza fisica si traduce in una bruciante metafora, allusiva e conturbante, che si fa cifra poetica, come nella tradizione archetipica provenzale. Più scoperto il linguaggio del sesso in altri racconti, sempre però stemperato da un tocco di leggerezza e una composta armonia, nutrita di rimandi colti, fra mito e letteratura. Emblematico il racconto che chiude la raccolta, 'Creazione', in cui Dio lascia il posto a Eva, creatrice di se stessa e del proprio complemento, Adamo. Una riscrittura del 'Genesi' che rende esplicita la chiave di lettura/scrittura dell'intera raccolta e che può essere riassunta così: l'eros è potenza creativa e ne è portatrice la donna; l'uomo da lei deriva e la riconosce come giuda principale dell'evoluzione esistenziale di entrambi.

'La vita, l'amore e la morte cucite come un drappo col filo della malinconia. Una malinconia che avanza e torna indietro e col suo moto inquieto, cadenzato, circolare, cerca in ogni lingua un po' di asilo per narrarsi. Per dire di sé in ogni intimo parlare. Sei canti per dare fiato e fuoco all'esistenza, per uscire dal limine sospeso del silenzio e decidere di nascere e abitare il tempo. Sei canti roventi di passione per venire al mondo, a piedi scalzi, con le bianche vesti del perdono e attraversare, contro luna e contro vento, il sogno trasformativo dell'amore e volgere, infine, lo sguardo al tempo del commiato, soli, a bordo di una panca e di un bastone. Canti come una liturgia di un rito che prova a unificarsi, assemblando sepolcri, albatri e fossili scampati al furore buio della tempesta. Ciò che si compone in queste pagine, sul dorso di un fiato minimo, è un urlo di gratitudine che si ripete come la litania di un Kyrie Eleison. L'Autrice canta a squarciagola la sua lode alla Vita, canta come un kyrie il suo perdono.' (Annalisa Montinaro)