'E poi verrà un giorno che non riusciremo a strappare dal calendario, quel giorno l'etnia del fango si prenderà spazio e ragione. Ragazzi e ragazze marceranno per Via Cairoli. Usciranno dai ghetti, con la loro musica, le scarpe slacciate, i pantaloni a zampa di elefante. Si prenderanno tutto. Annetteranno il Trieste, si scioglierà il peccato. E si faranno avanti i Bavazzano dalla pelle nera, frutto di incroci salvifici, gli Arata con le labbra afro e il piercing al naso, gli Oddone con gli occhi a mandorla e il sushi in tavola. Quel giorno li vedremo sfilare, senza banda, con la fanfara negli auricolari. Passeranno per Corso Saracco, imboccheranno Via Vittorio Veneto e poi su, su, lungo la strada della Vecchia Costa. Raggiunto il castello del Principe si fermeranno. Muti. Qualcuno getterà un fiore, le vecchie leve verseranno lacrime di gratitudine. Poi esploderanno i fuochi d'artificio. Li vedranno da Cremolino, Acqui. Ne parleranno i giornali, lo racconteranno le pie donne su facebook. Sarà la fine della polvere. L'inizio di un nuovo calendario. L'acqua e il fuoco di una splendida rivelazione'.

'Se ci si chiude in se stessi diventa tutto viola e nero. Oppure grigio. La smetta! Sono colori pericolosi, che fanno male!' Questa può essere la chiave di questo romanzo di un giovane scrittore già referenziato, ma ancora sulla via della sorpresa. Per Luca Remigio Piccardo la letteratura è viaggio interiore che prosegue all'esterno e poi si riversa nelle parole, nella sua scrittura, che si avvale, con serietà e professionalità, della scuola dei grandi del passato, della grande drammaturgia letteraria russa, dei francesi, e della sua ottima fucina verbale. Un quadro (e... non solo), 'L'Autunno umido dell'Avendaño', è pretesto di un viaggio in un immaginario simbolico, ricco e fraterno, che tende all'abbraccio, più che allo strozzamento suicida, come in altre sue opere. Ci mancava un Piccardo bendisposto, e l'abbiamo trovato col pretesto di un quadro che guida la sua affascinante affabulazione, proprio all'opposto del ritratto di Dorian Grey: il quadro proietta se stesso nel suo fruitore, facendolo mutare come muta esso in Oscar Wilde. Lasciatevi andare, e il gioco è fatto. Perché è grande letteratura.

Un romanzo metafisico questo di Piccardo, ove istanze di giustizia umana e filosofica s'intersecano come in Kafka. Ma il Principe, speranza dell'umano, è anche lui soggetto alla violenza dei tempi e la brama della vera vita lo porta a cercare in Canton Ticino la tranquillità e il rispetto. Non suppone, però, che la distruzione della sua storia e grandezza simbolica avverrà così tragicamente: un attacco alla sua nobiltà e alle sue radici lo farà assomigliare alle persone che la sua elevatezza ha assistito, come il narratore o come la diafana Perdita, bellissimo nome di origine latina e di significato evidente utilizzato da Shakespeare in Winter's Tale e da Piccardo sciacquato nel preraffaelitismo. La calma delle montagne ticinesi, ove in gran parte si svolge l'opera, è la cornice nitida di un viaggio nelle voragini della mente umana, invasa non dalla follia, ma da un signorile aconcettuale e alla disperata ricerca di un progetto di senso. L'opera, sempre un poco sognante, è strutturata su 12 capitoli, come le 12 stazioni della via crucis. Ma, alla fine, nessuna resurrezione.

Un'opera estesa e intensa, che ha trovato una sua composizione sinestetica nella collana Interartes, dalle arti per le arti, grazie a diversi tipi di libera contribuzione: la principale, letteraria, di Luca Remigio Piccardo; poi quella illustrativa e critica, di Ermanno Luzzani; quella forse in parte ispirativa ed editoriale, di Sergio Bevilacqua che le dona il numero 50 della sua accorata produzione. Tre romanzi di Piccardo collegati in serie: 'Per prima viene la Ginestra'; 'La via della Croce'; 'Il Bando di Lamia'. Quasi 700 pagine come i 700 anni che il 2021, ove si lancia questo testo, conta dalla morte del grande padre della lingua italiana e dell'immaginario letterario Dante Alighieri. Tanto da aver ispirato artisti come Sandro Botticelli, Gustave Dorè, William Blake, Salvador Dalì. Le quasi 500 pagine della trilogia di Luca Remigio Piccardo sono riuscite in un piccolo miracolo in analogia. L'arricchimento iconografico di Ermanno Luzzani, cui si devono oltre alle illustrazioni anche le ultime quasi 200 pagine, mostra un esercizio equilibristico poderoso e importante, e sfodera importanti qualità di critico letterario nel testo in epilogo dell'opera.

'Per prima viene la ginestra': la natura incolta, dopo 5 millenni di sapere e coltivazione, ritorna proprio come un fulmine... Il Principe, in un ciclo fatto di meditazione, sogno, viaggio, concetto e sapere, tiene i fili del suo grande e microscopico teatro dei burattini, sempre più rarefatto, dichiarando amore e amicizia senza limiti alla conoscenza e a ciò che la sostiene. Aristocratico di nome, come un'etichetta, elevato di fatto, è il negativo fotografico del Principe di Machiavelli. Il suo con noi è un andare socratico, iniziatico, in una speranza triste di proselitismo, così difficile da attuare dove tutto è liquido e scorre, e siamo travolti. senza i nostri fossi canali dighe fogne acquedotti bicchieri... Alla ricerca della coltivazione, del tempo perduto, un viaggiatore studia un borgo come se fosse il castello di Kafka, invece è il castello del Principe. Ma è lui che racconta... Indica una strada e la scandisce con continui inserti filosofici: in fondo, estrae delle domande, come da un manoscritto in una bottiglia. In questo romanzo, il Principe mostra la sua carta d'identità: ma è solo l'inizio...

Per quale motivo Piccardo, dopo averci amorevolmente condotto attraverso un paesaggio mistico e meraviglioso - testimonianza preziosa di un'epoca ormai perduta - cambia improvvisamente tono e ci spiazza con un ultimo capitolo freddo come una lapide? Perché è la vita stessa che prima ci illude e poi ci condanna lasciandoci soltanto le ombre e gli echi lontani delle persone che abbiamo davvero amato. Come scrisse Victor Hugo, a forza di uscire per sognare, viene il giorno in cui si esce per andare ad annegarsi.

La panchina di una stazione, un largo anticipo, lo sguardo su un paesaggio avvilente fatto di cavi dell'alta tensione, campi incolti, case disordinate e corvi, sono l'inizio di un percorso di riflessione tra presente e passato. In questo scenario la mente ritorna alla 'stanza con la stufa' rifugio-prigione, luogo mistico di intense letture e meditazione, luogo di ricordi e di affetti. Le parole si snodano tra luci ed ombre, chiaroscuri e violenti strappi fino al punto in cui il discorso si adira e diventa invettiva contro il perbenismo e la mediocrità, contro l'ignoranza e la volgarità. Il testamento di un autore che non ha paura di dire le cose come stanno.