Un'indagine sul ricordo presuppone un itinerario per forza di cose intimo, che deve però resistere all'intimismo con lo sforzo predittivo che la poesia impone al poeta. Ammesso che la poesia sia una 'cosa' diversa dal poeta e che la sua variabilità possa assecondare sostrati occasionali e indipendenti della essenza stessa del vivere. Ma in quell'essenza indaga, portando l'intimo a livelli planetari il poeta che scrive questi Esercizi sul ricordare. Dove il passato che la memoria sottende è la natura stessa del pre-sente analitico. Perché il passato iterativo è la materia della sintesi: la vita. (dalla prefazione di Silvano Trevisani).

Un esame critico dei concetti di salute, malattia e cura, seguendo l'evoluzione del pensiero medico dagli albori della civiltà a oggi, evidenziando la progressiva perdita dell'unità umana (anima corpo e spirito), il progressivo aumento di malattie non trasmissibili e il preoccupante aumento di paure generate ad hoc. Tra queste il paradosso della paura della morte, presentata in ogni aspetto ripugnante nei media, ma alimentata a favore di grossi interessi finanziari. Una riflessione sulla perdita di umanità nella medicina moderna, dove spesso i medici sono solo pedine inconsapevoli di un gioco più grande. La morte, l'unica certezza della nostra vita, è stata trasformata, nel nostro paese, in un mostro imprevedibile, da temere e allontanare, senza capirne il senso. Con la rilettura di un grandissimo pensatore del secolo scorso, Rudolf Steiner, è nato questo tentativo di parlare della malattia e della morte, ma soprattutto di cercare una risposta alla grande domanda che tutti ci facciamo: qual è il senso della morte e soprattutto esiste una vita dopo la morte? Il libro non vuole essere un vademecum di certezze, ma solo uno spunto su questo tema negato in ogni modo dalla società contemporanea. La paura divide gli uomini e pare essere il mezzo principale di una finanza spregiudicata per il commercio di armi e farmaci.

Un resoconto in tempo reale di un tempo di peste. La pandemia da coronavirus vissuta e osservata da una delle città più colpite: Bergamo. In questa raccolta di poesie «C'è la città, che diventa tutt'uno con chi la abita, dove il suo dolore e la sua solitudine diventano quelli di noi che l'abitammo e l'abitiamo. La liberazione attonita della Natura, che si trova improvvisamente padrona delle strade, dei cieli, dei campi. C'è la lontananza, che da tipico archetipo poetico, diventa cruda realtà, tangibile e fisica. Tre movimenti, tre mesi, quasi tre stagioni: l'inizio e la sorpresa, il lungo marzo tiepido, ventoso e cupo, e l'aprile che allora più che mai fu 'il più crudele dei mesi'. Venticinque 'checkpoints', come in quei giorni là, dove fermarsi e ripensarsi».

Attraverso una sorta di 'diario' di un'ape operaia, ape Anna, scopriamo cosa significa essere un insetto speciale: morfologicamente perfetto per i suoi compiti ed essenziale per la sopravvivenza degli esseri viventi. Le api sono insetti speciali: hanno sviluppato una società superorganizzata in cui ogni individuo ha un ruolo ben preciso e contribuisce al perfetto funzionamento dell'alveare. In particolare, è l'ape operaia che ha il controllo di tutto quello che succede nella sua comunità: questo insetto instancabile, durante la sua breve vita, svolge innumerevoli mansioni in un ordine più o meno stabilito. Questo le è possibile perché il suo corpo è provvisto di tutti gli strumenti' che le consentono di operare dentro e fuori l'alveare. Nel manuale-diario, illustrato da splendide fotografie, ape Anna parla della sua vita, dei rapporti con le sue sorelle operaie e con gli altri individui che popolano il suo mondo: l'ape regina e i fuchi. Giorno dopo giorno, spiega in cosa consiste il suo nuovo compito e come interagisce con la sua famiglia. Interessanti approfondimenti arricchiscono la narrazione, spaziando dai prodotti dell'alveare alla differenza fra ape mellifera e altri insetti simili. Età di lettura: da 11 anni.

«L'Arcolaio Spezzato' nasce come conseguenza del libro che lo precede, 'La Matematica Del Buio', ne è l'estensione delle tematiche, che sono quelle del ricordo e delle assenze che vanno a fortificarsi con la presenza costante del paesaggio della pianura e della montagna, dove Bergamo, in qualche modo, sta. È una silloge di suture, di piccoli ritagli nel buio, dove le cinquanta poesie sono solo una piccola parte di un'opera più vasta, in continuo sviluppo, che ha raggiunto e superato il migliaio di poesie. Come ha scritto, in una breve recensione, il poeta Antonio Bux, 'C'è un amore lieve ma anche fortemente difeso. E poi un cadere a picco spesso degli ultimi versi, alternati così a versi invece più lunghi e corposi. Spesso vi sono corollari, ripetizioni o allitterazioni, ma che non stancano grazie alle immagini molto 'fresche'.»

Sprofondando nelle cose che mancano, Luca Mazzocchi allestisce una raccolta densa e robusta, fatta di immagini che, sotterraneamente, si rincorrono: luoghi, persone e, appunto, mancanze, popolano e ramificano le poesie de 'La matematica del buio', con una sapienza - letteraria - che rende questo libro notevole. Difficile condensare in un paragrafo introduttivo questa poetica - multiforme e spiazzante: ogni testo, in questo libro, è un emisfero assestante, fatto di significanti lucidi e significati complessi, che obbliga il lettore a una lettura d'insieme mostrando una architettura severa, una costruzione poetica che parla a ognuno di noi, a ogni nostro vuoto, a ogni nostro dolore.