DoDo ha trentacinque anni e nell'anonimo paese fuori Modena dove ha sempre vissuto, ha seppellito tutto ciò che era difficile chiarire e fare proprio. Quindi crolla. Quando si ricostruisce e risolleva un po' lo sguardo, in un riflesso della bassa ferrarese incontra Ester. E da subito, fidandosi di una premonizione, si innamora. Ester lo rivoluziona, è la salvezza e la più dolce delle grane. Sembra che sia sufficiente trasferirsi, abbandonare la piattezza delle valli verso il Delta in direzione di Milano, perché tutto il resto cambi. Ester sì, vuole provarci, cosa intende fare DoDo? In circostanze inverosimili, bizzarre o combattute, impareranno i loro limiti, cadranno su un divano in ecopelle o su parole troppo dure. Ma parole trasparenti ed essenziali arriveranno, e la corazza con cui DoDo in apparenza si è protetto per vent'anni, cederà.

Le sue 'Superfici di passaggio', Fantasia le chiama inclinazioni. C'è l'orizzontalità della strada, un richiamo allo spazio fisico, ai significati sfuggenti che si suppone dovrebbe comunicare e alle conseguenze dell'abitarlo per un'umanità appesantita dalla carne, consegnata in esclusiva a gesti abitudinari, ovvero che tanto più urgono quanto più sono ormai inspiegabili. C'è poi la verticalità, declinata in questo caso nel formato di uno schermo, l'unico piano di realtà condiviso dove gli individui possono farsi, anche se magari per il solo breve spazio di un servizio televisivo, comunità. Qui Fantasia si gioca il piano del tempo e della storia: una sequenza di eventi di forte impatto sull'immaginario collettivo letti attraverso il filtro di filmati virali trasmessi dalla televisione o diffusi in rete. Piccoli correlativi oggettivi audiovisivi che raccontano frammenti di animo umano quanto e forse più dei macro-eventi cui sono riferiti. C'è poi un terzo asse, ed è quello della parte finale di Superfici di passaggio. Le Piattaforme - questo il titolo - sono forse dei trampolini per lanciarsi dentro, letteralmente, l'esplorazione delle superfici, varcarle, penetrarle. In questa parte di sintesi finale, Fantasia sceglie la dimensione della profondità sia per sviluppare nel dettaglio la sua lettura delle cose, sia per sprofondare di tanto in tanto in una condizione più intima, interiore, e fare i conti con la comprensione sempre per forza parziale che si può raggiungere attraverso la scrittura. (dalla Postfazione di Marco Bini)

"Cieli bidimensionali e gocciolanti. Giorni netti come ghigliottine. Lungo due diversi spazi temporali, l'infanzia di Màcino ed Ele, sette anni, mingherlini, fra piani criminali escogitati sul sagrato della Chiesa e scorci famigliari carichi di silenzio e solitudine. Ventidue anni dopo il successo di Angelo, ricco e lezioso, e le difficoltà insormontabili di Gabriele, disoccupato. Intorno a loro Marina, Bastiano e rantoli del nonno, Elsa ed Emilio, l'amico Ombo e le Winston al Caffè Castrotenuto con l'albanese Kastriot, messaggero di episodi così assurdi che per forza sono veri. Infine Ju, la cinesina dell'ipermercato, l'oggetto dei desideri più impuri. Figure che sopravvivono nei fotogrammi di una città monocromatica, codificata da metafore liquide, geometriche, sopratutto carnali, che vivisezionano la feroce banalità delle azioni quotidiane. Una narrazione musicale che esplora i temi dell'incomunicabilità, della vita come messinscena, dell'incapacità di diventare qualcuno in famiglia e tantomeno al lavoro, tra passioni torbide e aspirazioni sbiadite dal tempo. Qualcosa tuttavia pare salvarsi. E salvare".

Un ragazzo senza nome, protagonista per finta, si aggira fra i mattoni d'Inghilterra, e passa con la sua videocamera virtuale attraverso la penombra perpetua di una minuscola comunità di immigrati e di scarafaggi: c'è Maddalena, "talmente sporgente di ossa" che "guardarla fa male"; Redo, che "s'inguaia lo stomaco tre volte all'anno"; Sieva, che "sul sofà succhia una corta sigaretta" cercando "un buon pensiero innocuo e che dia pace". C'è il Sardo, che "per le mani non può avere libri o fiori" ma solo un "moscerino d'hashish"; e Piezo, portoghese e lavapiatti, con il "suo sbrigarsi da braccato", che ti accorgi che esiste davvero solo dal fracasso delle stoviglie ammucchiate in fretta, dentro al lavatoio. E infine c'è Ada, ventun anni e una sorellina di otto, con il suo "limpido viso da fata di dio", "meravigliosa e gentile e bianca", sicuramente santa. Tutti essenziali e soli, santi o scarafaggi, che barcollano dignitosi e anestetizzati dentro le loro vite, a sognare dietro al ronzio della lavastoviglie un negozio di computer da aprire in Polonia, o a pensare "a quanto è crudele l'amore, quando il fato decide che è dispari".