«Il poeta è chiamato ad un compito ulteriore rispetto a quello di dare un senso alle parole, è chiamato a porre al centro il meccanismo stesso della significazione. Il vero poeta è tale proprio perché, scardinando la configurazione usuale del linguaggio e quindi della significazione, destruttura una configurazione semiotica assumendosi la responsabilità di configurarne un'altra. In altre parole, la poesia è tale quando rifiuta decisamente il campo chiuso della significazione consueta, terreno di caccia privilegiato della retorica, e porta il linguaggio in un'oscillazione perenne tra significazione e non significazione, tra silenzio e grida fragorosa, tra indulgenza e rabbia irrefrenabile» (Dal commento di Marco Incardona)

"Jonathan Rizzo non è poeta che si lascia imbrigliare dalle facili maglie di una critica letteraria, men che meno da quelle di una breve introduzione alla sua raccolta "Le scarpe del flâneur". La sua è una poesia corporale, della presenza, del suo farsi e del suo dirsi, per poi disfarsi nel vortice degli attimi da vivere fino in fondo. Forse il futuro e il tempo ci restituiranno lo sguardo prospettico in grado di analizzare il poeta unicamente per i suoi scritti. Oggi vale la pena "godersi" appieno tutta la vitalità e la corporalità di un poeta fuori dagli schemi e che sa di esserlo."

Il viaggio come unica speranza dell'uomo per trovare se stesso. Quel sé che non attende alla fine, ma si coglie nel mentre. Il viaggio come fuga dalla realtà, dalle responsabilità, dal dolore. Come fuga da se stessi. Perdersi cercandosi, trovarsi forse dopo l'accettazione di ogni sconfitta, forse. La sincera ammissione della disperazione della condizione umana, di quella dell'autore. Poeta funambolo che in ogni sua parola pone duplici significati. Eternamente errando errando: il senso labirintico di una assenza di soluzione nel concetto di eternità come condanna alla privazione della pace interiore, dell'amore perduto ed irraggiungibile. Ideale idilliaco sempre stante brillante orizzonte; nel gioco verbale della dolce lingua italiana in cui errare offre doppia valenza tra vagare e sbagliare. La summa nella confessione di una mancanza di stabilità e di una disperata ricerca di essa senza possibilità alcuna, e proprio per questa coscienza il non potersi fermare mai in serenità.

L'illusione parigina è dentro ognuno di noi. Nell'autore con le sue fantasie di rinascimento bohémien e in tutti noi che scriviamo e leggiamo ignari del mondo che ci circonda. Forti di false sicurezze nelle nostre "ville" dorate. Convinti che le guerre siano lontane e combattute da uomini senza volto in divisa mimetica. Gli attentati di Parigi del gennaio e poi novembre 2015 ci hanno insegnato che la guerra l'abbiamo alle porte, che siamo tutti al fronte. Scrittori, mendicanti, prostitute e bravi uomini borghesi dalle porte sbarrate. Parigi assurge ad alfiere di tutto l'occidente e delle sue fallate illusioni. L'arte, la storia, la cultura, l'amore ed il suo contrario, il terrorismo, il male, l'odio degli uomini, la loro invidia. Il tutto mesciato con grandi bevute e tutti i vizi possibili e passioni incontrollabili. Donne e liquori fanno scrivere molte poesie e riempiono le infinite notti solitarie. Quello che avete in mano non è un libro, è un'esperienza di vita, è la vita racconta senza filtri. La realtà su carta vista e filtrata attraverso la penna e la sensibilità del suo autore. Il quale direttamente e personalmente parla di se e ciò che ci circonda senza nascondere...