«Questo giornale nasce da una rivolta e da una sfida». 25 giugno 1974: così inizia l'editoriale di Montanelli sul primo numero del suo «Giornale». Saranno venti gli anni passati alla direzione del quotidiano da lui fondato e non è difficile pensare che quella rivolta e quella sfida resteranno la cifra distintiva del lavoro di Montanelli. Un giornalismo senza bandiere, ma sempre schierato, libero per istinto, controverso, ma spesso conservatore, sfidante per definizione, anticonformista per intima natura, rivoltoso perché in qualche misura anarchico, piratesco, corsaro, come nel titolo di questo volume. Un volume aperto da un approfondito e avvincente saggio di Luigi Mascheroni che ripercorre le vicende del quotidiano sotto la guida di Indro, vent'anni di battaglie politiche, culturali e sui diritti fino al noto epilogo e alla rottura con Berlusconi non più solo editore, ma «sceso in campo» nell'arena politica. A restituire prova tangibile della straordinaria penna montanelliana, una selezione di editoriali, articoli, corsivi, risposte al lettore e «Controcorrente» pensata per dare uno spaccato dell'impegno del direttore, spaziando dalla politica allo sport, dalla storia al costume, dai diritti all'ambiente. Una raccolta preziosa, utile a chi «il Giornale» di Montanelli ben lo ricorda e a chi oggi ha curiosità di riscoprirlo. Infine, a chiusura del volume, una sorprendente galleria: ricordi di Indro a firma di personaggi più o meno insospettabili. Da Mara Venier a Michele Serra, da Pier Luigi Bersani a Enrico Vanzina, da Giampiero Mughini al cardinale Ravasi, in molti hanno

Un pamphlet che desacralizza l'oggetto libro, ne smitizza l'aura miracolosa e ne ridimensiona la missione salvifica di cui è stato caricato, soprattutto da chi i libri li ignora. Niente è più dannoso al libro che innalzarlo sugli altari, mentre serve gettarlo in mezzo alla piazza così che sia letto o scartato perché, come ha scritto Schopenhauer, «Per ogni libro degno di essere letto c'è una grande quantità di carta straccia». I libri non rendono le persone migliori: non c'è casta come quella degli intellos più percorsa da invidie, gelosie, rivalità, egoismi, ipocrisia, disonestà intellettuale. Leggere non deve essere un imperativo - lo ha già detto meglio di tutti Pennac - né di legge né morale. E non tutti i libri sono intoccabili. La sacralità del testo deriva solamente da ciò che la singola opera sa comunicare e meritarsi nel corso del tempo: ecco perché un classico non è paragonabile al bestseller di una stagione.

Bonifacio è la storia di due uomini in verità totalmente estranei e lontani, in un certo senso, anche nel tempo, che improvvisamente entrano in contatto per una donna, Denise, conturbante essere femminile con una particolarità non da poco, capace di stregare quasi tutti gli uomini che incontra sul suo cammino.

Filippo, uomo maturo e solitario, racconta se stesso a un suo Alter Ego. Una narrazione intensa e piena di avventure, dai laghi del Nord Italia all'America del Sud, fino al Sud Est Asiatico. La passione, il grande amore, la dolorosa solitudine da gestire allo svanire del suo grande amore e le meschinità subite in ambito professionale, lo spingono ad evadere dalla normalita nella disperata ricerca di una relazione d'amore che plachi l'immensa sofferenza interiore. Girovagando per il mondo, il protagonista incontra varie figure femminili. Le loro ricchezze, le loro miserie e le loro sorprese compongono la trama sulla quale egli cerca di intessere ogni volta una relazione fatta di affettività e fisicità, alla ricerca di un'auto guarigione profonda.

"Scrivere impegna la mente a pensare... a ricordare... a immaginare di essere e non essere. E a vagheggiare come vorresti che fosse, lasciandone traccia, se non per gli altri, almeno per te stesso." Gli aneddoti di "Staseraracconto", riportano spiritose vicende dei tempi passati. Alcune, l'autore ricorda di averle sentite narrare dai personaggi che hanno accompagnato la sua infanzia. Altre raccontano fatti realmente accaduti di cui egli fu protagonista, e altre ancora sono fantasiose storie apprese dai "maschi", un tempo unici avventori seriali dei bar, dopo la giornata di lavoro.

Chi ha detto che il plagio è un delitto? La scrittura, come la pittura, il cinema, la musica, da sempre si nutre di ispirazioni, prestiti e contaminazioni. Dagli antichi ai postmoderni, tra scandali, accuse, processi, casi editoriali e polemiche giornalistiche, quella del plagio è una lunga storia di echi, calchi, scopiazzature, "citazioni". Dagli autori classici alla narrativa di consumo, dai premi Nobel ai bestselleristi, dagli accademici alle grandi penne, dai romanzieri di culto a quelli di moda, tutti in qualche modo "copiano": alcuni in maniera elegante, altri spudoratamente. Ma è davvero un crimine? Il plagio, quando non è puro copia-e-incolla ma rielaborazione creativa di un "originale", può sortire effetti artistici sorprendenti. Catullo si ispirò alla vena poetica di Saffo, La Fontaine lesse molto bene Esopo, Molière usò un po' troppo disinvoltamente Plauto. E poi ci sono Charles Dickens, Bertolt Brecht, Stephen King... E da noi? Emilio Salgari plagiò per denaro, Luigi Pirandello per andare in fretta in cattedra, Enzo Siciliano per "distrazione", Susanna Tamaro senza accorgersene, Melania Mazzucco "per caso"... Insomma, dal copiare non si salva nessuno, o quasi. Del resto, senza il plagio la letteratura sarebbe molto più povera, e il giornalismo non esisterebbe neppure. Perché, come diceva quel tale che sul tema era molto ferrato, "i veri geni copiano".

In questo variegato romanzo autobiografico, le vicende personali del protagonista si intrecciano strettamente a quelle storiche e all'evoluzione sociale del nostro paese. Dalla miseria materiale, intellettuale e affettiva di tante famiglie durante la guerra e il dopoguerra, al riscatto economico-sociale; dall'infanzia in uno scomodo mondo a misura di adulti, alle esperienze tragicomiche nel sistema sociale e sanitario degli anni '50, fino ai riti di passaggio come il servizio di leva e le sue "deviazioni". O ancora la perenne questua alla ricerca di quell'amore che riempia il nostro atavico vuoto esistenziale. Questa è anche la storia di come, partendo da condizioni sfavorite, un essere umano possa gradatamente costruire una propria realizzazione sociale ed economica, facendo leva sul proprio desiderio di migliorare, sulla propria apertura a tutte le occasioni formative e sul proprio spirito d'iniziativa.

Intellettuali non si nasce, ma si può diventare. Sempre che ciò abbia ancora una qualche utilità, ovviamente. Se la cultura, infatti, non serve a nulla, nel senso che non è serva di nessuno, l'intellettuale, che "ab origine" serve chiunque gli possa dare cariche e potere, in teoria serve ancora meno. Strano, dunque, che qualcuno ambisca esserlo. A suo modo, però, il titolo, peraltro spesso abusato, di intellettuale rimane ancora oggi uno status symbol: come possedere la collezione completa delle prime edizioni Sellerio dei libri di Camilleri. Una cosa assolutamente inutile, ma che dà un tono. Del resto, se c'è una professione che non necessita di specifiche competenze (un antico adagio recita: "Essendo tutti dotati di intelletto, tutti in fondo siamo intellettuali"), gode di orari di lavoro particolarmente flessibili (da cui la nota espressione: "Ma che cazzo fa realmente l'intellettuale?!"), garantisce più di qualsiasi altro mestiere un'alta mobilità interna (quanti intellettuali si sono comodamente riciclati...) e che soprattutto, nonostante il passare degli anni, non annoia mai (perché il vero intellettuale è sempre impegnato, o meglio, alla francese, engagé), be', quella è proprio la professione dell'uomo di pensiero.

Dalla A di Adelphi alla Z di Zivilisation, il ritratto per voci della società culturale italiana e dei suoi luoghi comuni. Sull'esempio di Gustave Flaubert, segugio a caccia di ogni imbecillità umana, un libro sulla progressiva degradazione della cultura italiana.