Da Kirk Douglas a Paola Cortellesi, da Sergio Leone a Paolo Sorrentino, da Woody Allen a Martin Scorsese. Settanta titoli dagli anni Cinquanta a oggi: scelti secondo il gusto dell'autore, ma anche e soprattutto secondo i pensieri e le riflessioni che gli hanno ispirato. Il cinema è un prisma che riflette il mondo: nei suoi vari aspetti, nei suoi tanti colori. Si evolve, tra grande e piccolo schermo cambia pelle e linguaggio. Ma sempre ci racconta la vita: ci fa godere, riflettere, indignare, ci trova d'accordo oppure no. E spesso ci fa pensare ad altro: alla musica, alla storia, ai diritti, al mondo come lo vediamo e come vorremmo che fosse.

'Non già ieri, non ancora domani' somiglia a un prosimetro che s'incarica, lacerto dopo lacerto, di sviluppare o, al contrario, di far implodere un'esile traccia narrativa, modulata su una non troppo attendibile partitura autobiografica. Vuole essere uno spregiudicato corpo a corpo con una pluralità di forme letterarie, ognuna deliberatamente trasgredita da un'ossessione lirica mai però incline a farsi pura maniera, sempre viceversa attenta a convertirsi in disinibita coscienza critica. Uno sguardo attonito, a tratti sarcastico, su un tempo, il nostro, tragicamente sospeso tra un abbrutimento che non sembriamo capaci di lasciarci alle spalle e qua e là affioranti, ma comunque malcerti desideri di un nuovo sentire.

Non possiamo non dirci, praticamente tutti, battistiani. A quasi un quarto di secolo dalla sua scomparsa, la musica di Lucio Battisti è nell'aria. È stato il più grande innovatore italiano della forma-canzone: chiunque si dedichi oggi a quest'arte non può non tenerne conto, consapevolmente o meno. E questo riguarda tanto chi fa musica che chi l'ascolta. Battisti ha sprovincializzato per sempre la scena, innestando gli influssi del rock e della black music sulla tradizione lirica e melodica del nostro Paese. Ha cambiato per sempre il modo di cantare, mettendo in soffitta il belcanto e ponendo l'accento sull'intensità emotiva e sull'espressività. Grazie ai testi di Mogol e di Panella, ha raccontato prima i chiaroscuri della vita quotidiana e poi giocato con la visionarietà, il surrealismo e il nonsense. Ma è stato soprattutto responsabile dell'educazione sentimentale di più generazioni. Antonio Tricomi, lungi dal voler scrivere una biografia o un saggio di musicologia, sottolinea soprattutto quest'aspetto. Tra i tanti modi possibili per evocare l'arte di Battisti, sceglie quello della memoria personale e del racconto generazionale. Tra i tanti frammenti narrativi, i ricordi e le opinioni di Mogol, di Tony Cicco della Formula 3 e di Ennio Morricone, desunti da articoli e interviste. Cinque brevi racconti di Federico Tantillo, operatore della comunicazione e editore, accompagnano i ricordi e le riflessioni di Tricomi.

L'età borghese è giunta al tramonto, lasciandoci in dote la profonda crisi della democrazia. Interrogare la letteratura, non solo italiana, del secondo Novecento e dei giorni nostri può forse aiutarci a comprendere il tempo in cui viviamo, così incendiario, disperato, informe. O è almeno questa l'ipotesi da cui muove il presente volume.

Molta letteratura moderna e contemporanea, sia d'autore sia di genere, ha descritto o immaginato contagi capaci di stravolgere il preesistente ordine sociale o di rivelarne, in forma traumatica, le effettive logiche politico-culturali. 'Epidemic' sonda alcuni testi in quest'ottica significativi e dunque esplora, con particolare attenzione, opere di Daniel Defoe, Mary Shelley, Edgar Allan Poe, Alessandro Manzoni, M.P. Shiel, Jack London, Thomas Mann, Albert Camus, Raoul Maria De Angelis, Curzio Malaparte, Gesualdo Bufalino, Richard Matheson, Per Wahlöö, Jorge Amado, Guido Morselli, Primo Levi, Gabriel García Márquez, José Saramago, Cormac McCarthy, Philip Roth, Franz Kafka, Fëdor Dostoevskij. Sempre chiedendosi in quale maniera tali lavori abbiano ritratto il rapporto tra comunità e potere costituto in situazioni di diffusa emergenza pubblica. Tutto ciò, anche per ricavare elementi di valutazione in più sul modo in cui, da quasi due anni, stiamo affrontando una nuova, terribile pandemia: quella da COVID-19.

«Aveva torto e non avevo ragione». Così Fortini in ricordo di un interlocutore la cui grandezza oggi ci si rivela ancor più controversa, ma la cui intelligenza delle questioni e il cui sguardo sulla realtà circostante continuano a offrire un punto di vista con cui è impossibile non confrontarsi. In primo luogo perché, sperimentando soluzioni espressive talvolta addirittura estremistiche, Pasolini ha in fondo sempre cercato il conflitto con l'industria culturale, col senso comune. E poi perché, non rinunciando mai a presentarsi anzitutto come intellettuale civile, egli ha scommesso, senza mai derogarvi, sul valore squisitamente politico della letteratura, dell'arte, della conoscenza. Scrutato in quest'ottica da Antonio Tricomi, il bulimico work in progress pasoliniano dimostra di trovare i propri capisaldi senz'altro nelle 'Ceneri' di Gramsci e nella 'Meglio gioventù', nei corto e mediometraggi degli anni Sessanta, in testi teatrali come 'Orgia' e 'Calderón', ma, ancor più, nei suoi esiti ultimi. In particolare, nei propri risvolti saggistici (dagli 'Scritti corsari' alle 'Lettere luterane' e a 'Descrizioni di descrizioni'), in quell'autentico 'incubo' cinematografico che è il 'Salò o le 120 giornate di Sodoma' e, soprattutto, in 'Petrolio'. È in tale, apocalittico «centone» che urge con ogni probabilità rinvenire il capolavoro almeno potenziale di Pasolini.

Ha 77 anni e da quando ne aveva 18 è in giro per il mondo a scrivere e cantare canzoni. Ha vinto l'Oscar, il Pulitzer, il Nobel. C'era prima dei Beatles e c'è ancora. Ha tenuto migliaia di concerti e venduto decine di milioni di dischi. Bob Dylan, parliamone. Prefazione di Luigi Caramiello.

Premio Nobel per la letteratura 2016 'per aver creato una nuova espressione poetica nell'ambito della tradizione della grande canzone americana', Bob Dylan non ha soltanto dato per primo dignità e spessore alla musica popolare contemporanea: la si chiami folk, rock o qualunque altra etichetta venga in mente di volta in volta. Ma è anche un esempio di longevità artistica senza confronti: c'era prima di Beatles e Rolling Stones e c'è ancora. Da qualunque punto di vista lo si osservi, gli spunti di riflessione che offre sembrano non doversi mai esaurire. Coci e Tricomi, consapevoli che una parola definitiva su Dylan non potrà mai essere pronunciata, provano a mettere in campo qualche tema: dischi, concerti, testi, musiche, esecuzioni, dichiarazioni pubbliche, vita privata, rapporti con i maestri e i colleghi, influenze sui musicisti (praticamente tutti quelli che sono venuti dopo di lui). Tenendosi a distanza di sicurezza tanto dalle ritualità saggistiche che dalla retorica da fan.

Ovviamente queste non sono cronache letterarie. Non inseguono infatti, né desiderano vagliare sistematicamente le principali novità editoriali. Scelgono piuttosto di sondarne pazientemente alcune con l'intento di valorizzare la tradizionale attitudine del saggismo: prodursi in classici esercizi di critica della cultura. È dunque in primo luogo una riflessione sul nostro tempo quella che, pagina dopo pagina, lentamente emerge dall'assiduo corpo a corpo con scrittori quali Affinati, Broch, Carrère, De Angelis, DeLillo, Dürrenmatt, Falco, Houellebecq, Jünger, Lagioia, Pynchon, Joseph e Philip Roth, Saviano, Siti, Vasta. Così, mentre pur ne ammette l'ormai cronica sterilità sociale, Tricomi comunque si ostina a scorgere nella critica letteraria un raffinato strumento di conoscenza.

Hitchcock, Welles e Lang; Huston, Kubrick e Laughton. L'espressionismo, il noir e il western; Leni Riefenstahl, Germi e Altman. Il neorealismo e il poliziottesco italiani; Bellocchio, Haneke e Sokurov. Il cinema hollywoodiano dei nostri anni e i giochi di prestigio di Christopher Nolan. In 'Fotogrammi dal moderno', l'autore fa dialogare questi e altri maestri, queste e altre poetiche cinematografiche, con sicuri capisaldi del pensiero contemporaneo, con svariate opere letterarie, per sondare il rapporto tra tali mondi stilistici e i contesti storico-sociali che li hanno visti nascere o di cui essi hanno inteso offrirci acute trasfigurazioni. L'esegesi filmica si traduce così, pagina dopo pagina, nel tassello di una più ampia riflessione critica sul Novecento, sull'oggi.

L'idea di questo libro inizia nel 2012, ma sarebbe ipocrita negare che l'urgenza interiore di concretizzare il lavoro si è materializzata nella notte tra 4 e 5 gennaio 2015, quella che si è portata via Pino Daniele. A partire da quella formidabile emozione collettiva gli autori, come in un flash-back, ripercorrono un lungo viaggio musicale, da Napoli a Los Angeles, passando per Memphis. Perché è a Memphis che portano le strade del blues. Antonio Tricomi scrive dal 1990 per Repubblica, Giorgio Verdelli è autore e regista di Unici, programma di Rai2 dedicato alle eccellenze dello spettacolo. Il racconto è accompagnato da un apparato iconografico dal forte impatto emotivo. Molte le foto inedite. Prefazione di Maurizio de Giovanni.

'Un mondo ci è appena crollato alle spalle e non se ne vede un sostituto che non prometta miseria, solitudine, stoltezza dei grandi mediatori, forse violenza. Sembra quasi che Tricomi indaghi questo crollo per cerchi concentrici, facendone una questione privata non prima di aver inserito quest'ultima nella cronaca e sullo sfondo degli anni che stiamo vivendo: un'indagine sull'attuale stato delle cose a propria volta collocata in un contesto storico di portata assai più vasta'. (Nicola Lagioia)

Amarlo, con generosità, e insieme contraddirlo, con forza. Affrancarsi dal suo mito per riscoprire la reale sostanza della sua opera di geniale bricoleur e inesausto pedagogo. Nel modo in cui tenne la scena pubblica, riconoscere un disperato tentativo di riaffermare il valore civile dell'arte, e della letteratura in specie, ma anche una forma di equivoca, e ancora eversiva, complicità con quel sistema dell'industria culturale che ormai non sembra più permettere a un intellettuale, a uno scrittore, margine di autonomia alcuno. Usarlo, e infine superarlo. A distanza di decenni dalla sua morte, è sempre questo che, con Pasolini, siamo chiamati ambiguamente a fare.

Almeno in Italia, quello del progresso democratico pare ormai un progetto decaduto, né sembra più esistere un'autentica civiltà letteraria. E questa seconda implosione, se non è il meccanico risultato della prima eclissi, vi trova però qualche spiegazione e ne riflette diverse dinamiche. Ai nuovi cittadini, ai nuovi letterati, non resta forse che maneggiare i cocci ricevuti in eredità dai padri. La Repubblica delle Lettere indaga quest'emergenza politica e culturale attraverso l'analisi delle opere di alcuni tra gli scrittori italiani più significativi del secondo Novecento e dei giorni nostri. Affinati, Balestrini, Bianciardi, Calvino, Celati, Eco, Pasolini, Saviano, Sciascia, Siti, Tondelli, Volponi: questi e altri autori, sono convocati per offrire al lettore frammenti di un'autobiografia della nazione che trova i suoi capitoli più recenti nel boom economico, nel '68, nell'assassinio di Moro, nel nichilismo degli anni Ottanta, nella discesa in campo di Berlusconi. E anche di film come 'Buongiorno, notte', 'Gomorra', 'Il Divo', è messa in luce la capacità di rispecchiare il vuoto di prospettive che contraddistingue il presente.

Il libro si propone di delineare un profilo complessivo di Pasolini, offrendo al lettore due chiavi interpretative: quella della performatività e l'altra del manierismo delle opere, certamente utili a decifrarne l'intera produzione letteraria, saggistica e filmica. Il costante confronto istituito con le poetiche e gli scritti di autori come Volponi, Fortini, Zanzotto, Calvino e altri, evidenzia il valore epocale del percorso pasoliniano ed esemplifica in modo emblematico il passaggio dalla modernità alla postmodernità anche attraverso una rassegna ragionata delle principali interpretazioni critiche registratesi nel corso degli anni fino ad oggi.

Pasolini è stato certamente tra gli autori più significativi del secondo Novecento italiano. Eppure, soprattutto dopo la pubblicazione di dieci 'Meridiani' che ne raccolgono l'opera intera, egli appare uno scrittore irrisolto. Programmaticamente irrisolto, perché le incongruenze e gli eccessi (stilistici, formali, concettuali) che caratterizzano i suoi testi, e talora li condannano al fallimento, si devono al tentativo di reagire alla perdita di legittimità sociale della letteratura e alla volontà di presentare al pubblico le proprie opere non come semplici prodotti estetici, ma come 'ordigni' capaci, esplodendo nelle mani dei lettori, di modificare immediatamente la percezione che essi hanno della realtà.