C'è qualcosa di più bizzarro, malinconico e comico dell'amore? In questi sedici racconti l'amore è disossato, ironizzato, celebrato nelle sue forme più sottili ma anche più irreali. Si può ridere e ci si può commuovere, e pensare che in fondo innamorarsi di un essere umano, di un cane, di un'idea, sia tutta un'illusione, o, ancora meglio, una deliziosa frattura dell'intelligenza.

Una figlia, l'autrice, ricorda la madre scomparsa attraverso la composizione di quadri biografici, di piccoli mosaici che narrano la sua vita nella sfera degli affetti e nella sua dimensione pubblica, dando luce e spessore all'immagine caleidoscopica di una personalità non comune. Una donna dagli ardenti interessi intellettuali, immersa nei meccanismi complessi delle relazioni umane e, infine, negli ingranaggi fragili della vecchiaia e della malattia. Divertente, colta, appassionata, la madre, rimpianta e amatissima, diventa icona di un'epoca in cui poche donne si laureavano e lavoravano, pur conservando un'anima tenera e ironicamente rivoluzionaria. L'infanzia a Genova, la guerra vissuta in Friuli, il matrimonio, gli studi, i libri, le vacanze, la perdita del marito, tutto viene ricomposto nella memoria dell'autrice, che trasferisce i racconti della madre in pagine leggere e quasi oniriche. E, nella parte più moderna del testo, emerge con forza il loro legame non sempre facile, perché i rapporti tra madre e figlia sono una storia dolce, viscerale e, a tratti, assai complicata.

Il mal d'Oriente è un richiamo, l'odore misto di incenso e benzina, distese d'acqua gelatinose e tramonti di lacca. Con tocco leggero e a tratti ironico, l'autrice racconta i suoi viaggi in Malesia, Thailandia, Cipro, Vietnam e Israele, sola o in compagnia di Pier, un uomo dall'indubbio carisma e altrettanto disincanto. Viaggi e paesi dove si trova coinvolta in situazioni surreali, come la gita nella giungla a bordo di un tuk tuk, in avventure inconsapevoli e rischiose, come il mancato naufragio nel mare delle Andamane e in incontri che scalfiscono il cuore, come la giovane mamma al mercato di Bangkok e la coppia di anziani vestita di bianco a passeggio sul Mar Morto. E tra i profumi, i colori accesi e la girandola di emozioni, incrocia donne così diverse da lei da scatenarle sentimenti contrastanti. Le goffe mogli del beduino, la soldatessa in mitra e rossetto, le vecchie che vendono arachidi sulla spiaggia di An Bang, le prostitute attempate di Saigon. Su tutto, il cielo d'Oriente con i suoi violenti temporali e illuminato da un sole troppo giallo.

Un bambino solo, in una notte fredda e senza luna. La madre è una ragazza serba. Libera da vincoli. Il padre è un uomo in carriera, forse con una doppia vita. Due esistenze diverse, in apparenza incompatibili. Immersa in una sua personale ricerca della verità, sospesa in una storia d'amore intermittente, afflitta da un cancro che non le concede tregua, Camilla Valdimares, ispettrice di larghe intuizioni e anarchia professionale, indaga su un delitto crudele e inspiegabile. E scopre un microcosmo di rancori e di infelicità, e una voragine di criminalità sommersa. Attorno a lei si muovono personaggi già incontrati in 'Bassa marea'. L'amato Ferré, il collega Adamberti - omaggio al commissario Adamsberg di Fred Vargas - il fratello Vladi. Tra mogli annegate nell'alcol, ragazze che si vendono per disperazione, uomini malati di seduzione e le atmosfere noir di una provincia piovosa e piena di segreti, Alessandra Zenarola disegna una nuova storia di passioni e di miserie umane.

Una famiglia piccolo-borghese, una sorella spregiudicata buttata a capofitto nella sperimentazione adolescenziale degli anni Settanta, compresa una fuga nella cosiddetta swinging London. Le vacanze d'estate in una Grado dai ritmi sonnolenti. La madre, due figlie così diverse da assomigliarsi per contrasto, un cane che odia il caldo e le mosche. Trent'anni dopo la protagonista, Domiziana detta Mizia, torna a Grado, in autunno. Piove. E si ostina a passare le giornate chiusa in una pensione senza tempo, rivivendo mentalmente le vacanze sconclusionate e la vita apparentemente incasellata nella normalità della sua famiglia. Si è trascinata dietro valigie piene di vestiti che non indossa mai e rifugge da qualsiasi contatto. E poi qualcuno sbuca fuori nella sua vita. Un uomo che come lei è circospetto, il mare e il vento non sono riusciti a levigarlo, almeno all'esterno. Un racconto che possiede caratteristiche da romanzo giallo. Mizia che indaga su di sé scoprirà molto altro, struggente e lunare come il clima di quei posti bellissimi.

Angela Martinez ama immortalare discariche, sfasciacarrozze e cimiteri. Si è guadagnata la fama di fotografa del dopo, quella che capita nei bar dopo l'happy hour e sui luoghi degli incidenti quando il sangue è già stato ripulito. Ha un socio che va ai matrimoni al posto suo, un'amica vietnamita con la quale divide birre e guai, un amante che non riesce a coinvolgerla. E la sua Nikon. E un gatto con un nome giapponese. Suo padre ascoltava gli Abba e suonava il violino. Sua madre l'ha messa al mondo a diciotto anni e non è mai cresciuta. Più dissacrante che sensibile, Angela Martinez ha troppi dubbi che non si sforza di risolvere. Finché dovrà scontrarsi duramente con l'ignoto e con la paura. Un romanzo giallo ambientato in una Udine invernale e piovosa, dove ogni personaggio nasconde più di quello che mostra.

Una calda mattina d'estate, la giovane colombiana Matilda Betancourt precipita dal quarto piano di un condominio popolare, lasciando sola al mondo la figlia di tre anni. Per l'ispettore Adamberti (omaggio a Fred Vargas) il caso va archiviato come suicidio. Sarà la sua collega Camilla Valdimares, ammalata di cancro e affascinata dalla precarietà delle vite altrui, a indagare su una morte che non la convince, inseguendo la scia del profumo di un dolce francese che la riporta all'infanzia. Tra vicini di casa stralunati, corteggiatori in disuso o dall'indole criminosa, amori irrisolti e comunità per bambini, si dipana una vicenda che scava negli abissi dell'animo umano fino a smascherare una verità crudele. Attraverso lo stile leggero e agrodolce che la caratterizza, non privo di pennellate ironiche, Alessandra Zenarola disegna uno spaccato di provincia pieno di grazia e di disperazione.

Al mare non dovrebbe piovere mai. Tranne a novembre, quando dal pullman che fa sosta a Grado scende una donna esile con un ombrello rosso pomodoro. Ma lei cosa ci è venuta a fare al mare, in autunno? Glielo chiede Elvina, una giunonica biondo platino che gestisce sull'isola la pensione Turchina insieme alla sua lunatica famiglia: suo marito, più vecchio di lei di quasi vent'anni, e il loro allampanato figlio. La laguna afflitta dalla bruma e da piogge interminabili, l'incontro di Domiziana con Darko, un bosniaco dal carattere schivo, le videochiamate con la figlia Nicole in America, si incastrano tra i flashback di questo romanzo ricco di colori, che con stile leggero ci fa viaggiare nelle storie delle sorelle Sparaviero, diverse per carattere, lontane per scelte di vita, eppure legate da una coincidenza che nessuna delle due avrebbe potuto neanche immaginare.