Si può ben sostenere che il cane è il migliore amico di quella speciale sezione delle letterature minori che è la scrittura di ricerca. Come ci ha insegnato Deleuze, una letteratura minore che si rispetti non può che partire da quello che è stato chiamato il 'divenire animale'. La capacità delle cose di essere tradotte in parole, si rivela, dietro lo sguardo straniato del retriever, cioè del famoso cane da riporto, come la rivelazione di quell'infinito disordine di corpi e concetti attraverso cui la verità si presenta a noi. Ecco dunque che il 'Retriever (Possibile inquadramento teorico di un)' di June Scialpi ci presenta l'allegoria di una testualità che cerca di chiarire cosa significhi la rappresentazione riportando al linguaggio, dove è nata, la realtà, per scoprire che non vi si riduce. La capacità delle parole di logorare le cose e la realtà stessa è la verità che questo libro, con un'ambizione filosofica non esibita ma anzi del tutto inapparente, ci consegna. Questo sottile omaggio alla scrittura di ricerca dimostra che cani, animali e libri non ci bastano mai.

Se la tradizione della 'prosa in prosa' è un'inavvertita e insospettabile storia di sovversioni, questi 'Prati' di Andrea Inglese ne rappresentano un capitolo importante e decisivo, tutto spinto sul pedale dell'ironia, e tutto teso a esibire la colonizzazione ideologica del linguaggio quotidiano - a testimonianza del fatto che la scrittura è registrazione della finitudine dell'uomo a partire da mezzi potenzialmente infiniti. Obbedendo a questa consapevolezza, i prati si fanno allora allegoria della riduzione dell'eterogeneo della vita al denominatore unico della mercantilizzazione dell'immaginario. Libro profondamente politico, con 'Prati' si ride in una chiave che coniuga Ponge e Balestrini, e dove letteralismo e ironia si combinano per corredarsi di un ulteriore complemento iconico, a mo' di sberleffo burchiellesco: le foto che l'autore scatta a una serie di prati, indecifrabili nella loro nudità. Una 'Grande Jatte' 4.0, dove realismo e deformazione diventano l'esito di un mondo indistinguibile dalla propria satira.

Come siamo passati dalle polpette al sugo al cocktail di scampi? E come a un certo punto imparammo che il risotto alla fragola poteva emanciparci da vecchie omofobie sessuali e miti patriarcali? Nella straordinaria storia della cucina italiana, tra millenaria oralità vernacolare e ansia di un canone nazional-popolare, vi è posto per un rinnovamento che suona come rifiuto del soffocante provincialismo passatista e slancio verso una libera cucina nouvelle, aperta alla panna dappertutto, alla vodka col pomodoro e all'erotismo della frutta coi carboidrati. Attraverso una rassegna di ricette che tra gli anni Settanta e Novanta illustrano il compimento felice di una significativa eresia gastronomica, Marco Santarelli ci guida alla comprensione di cosa ha significato in Italia l'ideale di una nouvelle cuisine di massa.

In un armadio, al mercato, sott'acqua, in discoteca, al saloon, in camera da letto e persino sulla luna: sono tantissimi i gatti piccoli e grandi che si nascondono nelle pagine illustrate da Lorenzo Terranera. Alcuni sono pigramente accoccolati al centro della pagina, ma altri sono ben nascosti o si riconoscono solo attraverso minuscoli dettagli, e allora bisogna aguzzare la vista per individuarli. Il Trovagatto è un libro senza parole, con qualche numero e molti felini da stanare... sfida le tue amiche e i tuoi amici a trovarli tutti nel nuovo libro della Collana Elastica di Tic Edizioni! Età di lettura: da 3 anni.

All'ennesimo congresso internazionale dei dentisti dantisti c'è un nuovo invitato: Fabio Magnasciutti. In un crescendo patafisico di sguardi su quella tragica commedia che è la Commedia, Magnasciutti riesce a dire più cose sull'inferno nostro contemporaneo di un Sartre, un Calvino o un Pasolini. Con la differenza che lo fa senza annoiarci. E con un segno grafico così chirurgico e insieme evocativo, che, anche a prescindere dalle sue battute fulminanti, basterebbe guardare le figure per scompisciarsi dal ridere. Un inferno di risate. E allora si ride, si ride continuamente, senza scorciatoie, senza ascensori, in questo volume che sarebbe ottimo come idea regalo, non fosse che chi lo sfoglia poi vuole tenerlo solo per sé: un libro per avari e prodighi, più in generale per peccatori di ogni genere e numero. Se l'inferno non fa altro che sferzarci, Magnasciutti con le risate che ci strappa medica ogni nostra ferita. Ci voleva un dentista dantista per curare il nostro cuore a partire da un sorriso.

In una danza vorticosa attorno al monolite Mistero, calato nella pagina come da un'altra dimensione, i versi di Guido Celli sono frecce veloci che all'improvviso sembrano fermarsi nel cielo di un significato profondo, che gioca a nascondino con il lettore. E così la parola Mistero è un fantasma vivo che si intreccia in ogni sillaba. 'Mistero, vorrei, davvero scomparire per diventarti uguale.'

Cosa succederebbe se si chiedesse al Wittgenstein delle 'Ricerche filosofiche' di fornire un contributo di teoria della letteratura? Succederebbe che da un pensiero basato in fin dei conti sulla ridescrizione delle articolazioni sociali del mondo che ci circonda, viste come 'giochi di ruolo', verrebbe fuori un pamphlet sulla natura politica, e anzi più ancora politico-economica di quella particolare forma di interazione sociale che è la letterarietà. Succederebbe, insomma, che a partire da Wittgenstein si ricaverebbe un Marx aggiornato, 4.0. È proprio quello che accade nella 'Grammatica della letteratura' di Florent Coste, dove una descrizione oggettiva del mercato letterario e dei suoi prodotti si trasforma in un manuale pratico di antagonismo politico. Ai lettori il compito di trasformare questa idea di prassi in una pratica reale quotidiana che coinvolga le nostre modalità di fruizione della letteratura.

Il pericolo può essere reale, evocato da un ricordo o prodotto dalla sola fantasia. Ma c'è poco da fare: quando ci troviamo di fronte alla paura, spesso siamo costretti a scappare a gambe levate! Il più delle volte però è bene confrontarsi con quest'emozione così insidiosa e affrontarla a viso aperto... Il nuovo libro illustrato di Lorenzo Terranera e Ascanio Celestini racconta le mille sfaccettature della paura, facendoci tremare e sorridere al tempo stesso. Età di lettura: da 4 anni.

Un libro di accensioni e - appunto - brevi oggetti in prosa, strade e narrazioni interrotte su tratti solo apparentemente rettilinei. Si trovano qui, fianco a fianco, microracconti, apologhi al limite del surreale, cataloghi di paure, e poi gente al lago, vampiri timidi, suggerimenti per una soluzione omicida al problema del suicidio, definizioni di porzioni di realtà fatte per via di sillogismi (difettosi). E ancora arti marziali, agricoltura, kebab, Pasolini e gli intellettuali scomparsi, romanzi, giardini, detective, l'opus quadratum degli antichi, un bazooka, incoraggiamenti ai cinquantenni, gif di gatti, saggi sulla fiducia, su Parigi, sul versare latte di soia, sul creare - leggendo qualsiasi testo - una sorta di inevitabile 'microfono implicito'. Più di un'affinità può essere avvertita tra queste pagine e quelle di Cortázar, Perec, Tarkos. I latini parlavano di un piatto dai molti sapori: 'satura lanx'. Potrebbe essere un titolo alternativo, a descrivere davvero molti gusti, salti e soprassalti a mescolare i generi letterari, a scuotere il lettore divertendolo.

Le prosette (amorali) di questa raccolta, organizzate secondo un principio di slittamento tematico e formale, tentano la ricerca di una via d'uscita: dalla soggettività, esplorata attraverso l'escussione di quei pidocchi del linguaggio che sono i pronomi; dalla letterarietà - interrogata da un linguaggio capace di evocare la tradizione per aggredirla; dalla narratività («la speranza [...] che a forza di raccontare questo non sia un racconto»). È una fuga da ciò che zavorra la testualità, all'insegna di una scrittura di straordinario buon gusto fin nelle minime giunzioni, e capace di muovere al riso: con dietro il miglior Wilcock, Manganelli, gli esperimenti più outrés di poesia di ricerca. Ne nasce un'opera fatta di scherzi - in senso musicale: un libro che - è il suo maggior paradosso -, per trovare la via della fine, non fa altro che iniziare, guidato da un pensiero della soglia tutto scatti e corse in avanti. Ma se a ogni pagina è un nuovo inizio, immersi in questi scritti liminari continuamente dispersi verso direzioni imprevedibili, di cominciamento in cominciamento, ci si ritrova a leggere un macrotesto che non si riesce a chiudere e si vorrebbe non finisse mai.

Con l'arrivo dell'estate, la simpatica e vivace cagnolina Mimì si trova per la prima volta di fronte alla meraviglia del mare. Sarà capace di affrontare le onde? 'Mimì al mare' racconta con delicatezza il tema del superamento delle proprie paure. Le storie della trovatella Mimì sono scritte da Emanuele Kraushaar e illustrate da Enrico Pantani, creatori della serie 'Er cane'. Età di lettura: da 4 anni.

Marco Petrella, con le sue illustrazioni poetiche e ironiche, racconta l'arrivo di Keith Haring nella Capitale per la mostra al Palazzo delle Esposizioni nel 1984. In 'Keith in Roma' traspare lo stupore dell'artista newyorkese, turista d'eccezione di fronte alle meraviglie della città eterna. Nel 1992 il suo graffito viene cancellato per un intervento di decoro urbano che Petrella trasfigura nel finale, lasciando traccia di un passaggio d'autore che non si può e non si deve dimenticare. Postfazione di Claudio Crescentini.

In questo testo sperimentale (continuazione di 'Noi', pubblicato da Tic Edizioni nel 2021) in grado di vivificare la tradizione mai del tutto sopita del dialogo d'amore, protagonista è il mondo nella sua interezza. Un coro di voci maschili e femminili si offre come romanzo che, a partire da modelli quali l'Alain Resnais di 'Hiroshima mon amour', opera un tentativo di pronuncia integrale della realtà nella sua complessità filosofica: come se il Wittgenstein di Derek Jarman si fosse innamorato, corrisposto, di Marguerite Duras. I protagonisti, in un lucido sogno a occhi aperti, ci propongono non la seduzione dell'ideologia, ma l'ansia disperata di essere tutti, e l'ineffabile necessità di essere tutto. Sì, fin dal titolo, mostra, con il suo indefettibile unanimismo, di considerare l'alterità come il confine interno del sé. In questo implicito dialogo, nuda cronaca di un plurale innamoramento, il libro diventa un atto d'amore per il tutto, anche nella sua spoglia e incondizionata insensatezza: dove l'amore confina con un'assoluta esposizione diuturna, e un'assoluta oscura consapevolezza.

Si può credere che la scrittura di ricerca sia alcunché di disincarnato; le cose però non stanno esattamente così e a dimostrarlo ci sono i 'Tre movimenti e una stasi', scritti per un'azione teatrale di Antonio Sixty, a sua volta ispirata a una performance di Chris Burden. La natura intermediale del libro porta chi legge a sentirsi parte dell'evento: i nostri nervi scattano all'unisono con quelli che potrebbero essere i movimenti degli attori, e ne duplicano lo stress fisico ed emotivo. È il corpo, a trovarsi in gioco, tramite un noi che continuamente agisce, si muove, e può cadere. Attraverso questo empatico senso di coinvolgimento, e a dispetto della sua natura di oggetto intellettuale, il libro acquisisce una sua solida concretezza. O forse, semplicemente, restituisce alla propria astrattezza originaria gran parte di quello che noi pensiamo come concreto: una volta legate a circostanze effettive e a persone autentiche, tutte le cadute diventano tangibili. Ecco allora, elegiacamente, tra le pieghe di queste pagine, assieme alla polvere della concretezza, annidarsi tutto il polline di un evento passato, che ci farà vibrare ancora.

'Tarnac' è un libro che non ha paura di sporcarsi le mani con i due luoghi più osceni del letterario, ossia il lirico e il politico. Con un afflato rimbaudiano, in cui lirismo e politicità collimano perfettamente, Gleize sfrutta le figure della luce e della polvere per testimoniare la trasformazione dello spazio sociale, e dare ritmo in controtempo all'azione, attraverso un connubio di versi e prosa rastremati da una sintassi semplice e perentoria. Questo libro, presa di parola collettiva legata all'ormai celebre 'affaire Tarnac' e quindi a doppio filo all'eroica storia del movimentismo francese, trasforma la poesia in un lucidissimo atto politico: insieme lirismo oggettivo e risposta alla strumentalizzazione poliziesca della paura. Alla tendenziosa accusa di terrorismo evocata per Tarnac, Gleize risponde con una «storia della polvere» che è un meraviglioso atto letterario di 'insoumission': così nelle sue mani poesia, luce e polvere diventano l'unico modo per ripensarci come un 'noi'.

Diceva Leopardi che moda e morte sono nate entrambe da caducità: e da caducità pare nascere anche il mito di Miss G, ossia Greta Garbo, l'oggetto di questo libro. In una sorta di ritratto diffuso in prima persona plurale del declino e dello sfacelo della borghesia intellettuale occidentale, l'inconscio collettivo massmedializzato e mercificato prende la parola e fa sentire la propria voce attraverso la vita di Greta Garbo, decostruendone le tappe e mostrandone il tragitto esemplare in un «secolo superbo e sciocco», dagli anni Trenta di Hitler agli anni Sessanta di Kennedy. Dietro il suo mito, però, dietro tutto il sessismo subito e dietro tutta la fama di cui ha goduto, Miss G resta in fondo solo Miss G: presente e viva nel suo imperterrito declino, e soprattutto testimone della fine di un mondo. Così, con una scrittura intelligente e attuale, a Ragucci riesce possibile di ricreare, da un'icona di un tempo che fu, un esempio azzeccato e nuovo di operetta morale.

Er gatto è egoista, è enigmatico, è uno spione, er gatto non è superstizioso; er gatto non ha messo la sveglia, non ti segue su Instagram, non si è iscritto a pilates, er gatto è un dio egizio. Un libro illustrato ironico e molto graffiante per vivere di pagina in pagina la tua storia infinita cor gatto. Tutte le illustrazioni sono accompagnate dalla traduzione in inglese, perché la fama der gatto non ha confini.

Modellato su un gioiello sghembo come 'Marcovaldo', di cui riprende divisione in stagioni e sguardo sulla città, 'Marcovalda' è un romanzo di formazione dal piglio narrativo picaresco, che, con tono di fiaba e libertà linguistica, rende avventura ogni minima fibrillazione dell'esistenza. Gli incontri con amici, datori di lavoro, amanti, determinano nella protagonista via via la consapevolezza della difficoltà di integrazione in un mondo stupido, ma lo sguardo di Marcovalda non perde mai la capacità di innamorarsi delle cose. Così, la protagonista si districa nelle sue relazioni con tipi umani improbabili con la stessa purezza di un cavaliere che lotta con il drago. Trasfigurata in mito, la vita diventa ciò che è, ovvero la favola che ci illude che certe cose importino più di altre. Ma la grande lezione di 'Marcovalda', fiaba morale nel senso più alto del termine, è che di fronte all'innocenza tutto, dal grande amore a un cumulo di vetri rotti, ha uguale importanza e dignità.

La sequenza di facce cui ha dato vita Pantani è un formidabile esempio di art brut. Tra Jean Dubuffet ed Enrico Baj, il suo segno raw si incide nella memoria, creando una incongrua sensazione di déjà-vu. Tuttavia, poco a poco si insinua un sospetto: e cioè che il grottesco e la serialità con cui questo quaderno di volti è costruito trasformino lo sberleffo che attraversava i suoi illustri progenitori in un atto di acre rivolta. Non solo quindi dada e patafisica: ma in un certo senso, longhianamente, «grottesco per disperazione formale». Ecco, ironia, umorismo, sarcasmo non sono che il fondo di un gioco troppo serio, dove un segno così greve finisce per costituire una manifestazione viscerale di odio e amore: odio e amore pari solo alla delusione dell'autore nel notare che gli uomini del suo tempo non sono all'altezza delle sue aspettative.

Il protagonista fa colazione. Questo è. La sua postura è quella dell'osservatore incallito, seduto a un tavolo del Bar 103 con un giornale tra le mani e gli occhi socchiusi a mezza palpebra, sempre pronti ad abbandonare l'inchiostro delle notizie per soffermarsi sui movimenti della mattina e delle persone che la abitano. Uno sguardo quasi immateriale, che guadagna un corpo solo quando il danese alla crema incontra il morso aprendosi al palato. Tra le pagine di 'Taccuini della colazione' il bar è teatro: un luogo di stazionamento e di passaggio, di dirottamenti e di lotta ai giornali, di sperimentazioni semiotiche e di entropia linguistica. Ma, soprattutto, il bar è territorio di colazione, «momento fondativo della giornata e quindi della vita». La lingua dei pensieri di Frank Solitario è irriverente e muscolosa, oltre che lunghissima. Tra neologismi pirotecnici e citazioni divertite, l'ironia è una pioggia obliqua che non risparmia nemmeno chi tenta l'ombrello.

La linea, racchiusa tra due punti, è un concetto che appartiene alla teoria delle cose semplici. Ma fuori, dovunque, c'è sempre qualcos'altro, un terzo punto che complica il disegno restituendo l'ipotesi di un triangolo. Un pianista con la passione per la fotografia, sposato. Matilde, sua moglie, si aggira per la casa come un gatto malato. I sentimenti sono difficili e la loro relazione poggia su un piano inclinato che offre soltanto il ruvido per non scivolare. Attorno, la polvere si accumula come in una stanza chiusa, con le serrande abbassate. Basta una foto a insinuare una crepa. La sconosciuta con i capelli rasati, sfocata dietro di loro, è uno specchio rotto dal riflesso pericoloso. Guardarlo vuol dire dare forma agli spettri. 'La regola dei terzi' parla di un'ossessione silenziosa e dei micromovimenti che portano allo sfacelo. La scrittura esatta di Valentina Maini riesce nell'impresa di accarezzare le cose per farle crollare.

Uccellini, cinghiali, lumachine, pesci e tantissimi altri animali da trovare e colorare. Segui la tua creatività oppure fatti ispirare dai modelli alla fine del libro... Il Colorabile è un libro da scoprire e colorare liberando la fantasia al ritmo di questi tre imperativi: cerca, trova, colora! Lorenzo Terranera ha ideato vari livelli di difficoltà, dal più semplice al più complicato, per mettere alla prova dai più piccoli e inesperti, ai novelli Raffaello e Frida Kahlo. Età di lettura: da 4 anni.

Più che un libro, 'Antonio Sixty Fan Club' è un'operazione di arte concettuale: un oggetto da collezione, portato con sublime sprezzatura in una collana di libri. Consiste infatti nella presentazione di un mannello di materiali degli anni Ottanta, quando l'autore istituì un fan club sulla rivista 'Lanciostory', ricevendo un gran numero di lettere da giovani lettrici, qui pubblicate senza interventi salvo la cancellazione delle circostanze biografiche. Ecco dunque che l'autore ha saputo trasformare un episodio goliardico della sua gioventù in qualcosa di più di un esperimento situazionista: ha piuttosto convertito un materiale documentario di una certa rilevanza sociologica in un'installazione artistica degna di alcune delle esperienze più rilevanti dell'attualità poetica: i documenti poetici di Franck Leibovici, o i lavori di Kenneth Goldsmith, dove la lenizione dei confini tra letterario e non letterario non destituisce l'esperienza di lettura di piacere; anzi, si esce dal confronto con tutte le minime infrazioni alle leggi della testualità che caratterizzano queste lettere, divertiti e commossi dall'empatia che un volume come questo può suscitare.

Se «Il poeta è una radio» che «Riceve troppi messaggi», il poeta Jack Spicer non può che scrivere nel modo in cui scrive. Come la radio trasmette molti programmi, in un flusso linguistico pressoché ininterrotto e continuamente variabile grazie al semplice gesto di cambiare canale, il poeta costruisce, decostruisce e ricostruisce la lingua (come dichiara già il titolo 'Language') attraversandone tutti i registri possibili, dal lirico al comico fino al metalinguistico. Si respira, in questi testi, un'aria di grande libertà, che non risparmia, riutilizzandoli, nemmeno materiali linguistici preesistenti come canzoni o testi classici. «Inventiamo un linguaggio diverso per la poesia / E per il cuore - agrammaticale», scrive programmaticamente Spicer. E, in maniera quasi altrettanto programmatica, nelle ultime tre delle sette sezioni del libro, l'inventiva e la libertà investono la lingua e la grammatica nelle loro componenti minime, in una sorta di esplosione finale che ha per protagonisti morfemi, fonemi e grafemi.

Una nuova traduzione che restituisce l'opera di Saint-Exupéry alla sua piena comprensibilità, consegnandoci finalmente un classico che si legge come se fosse stato scritto oggi. Con illustrazioni originali a colori di Fabio Magnasciutti; traduzione di Michele Zaffarano. Età di lettura: da 8 anni.

CybeRoma. Il calendario perpetuo

'Sotto Desiderio i pomeriggi hanno qualcosa di mostruoso.' L'intensa lirica di Guido Celli in un testo ricco di elementi simbolici che si rincorrono sotto l'ala del desiderio.

'Alice nel paese delle meraviglie', il grande classico nato dalla penna di Lewis Carroll, nella trascinante versione in ottave romanesche di Graziano Graziani. «De botto, immezzo all'erba, c'è 'n fruscio,e da le fratte sbuca 'na figurabianca e pelosa che strillava: 'Oddio! È tardi, è tardi!' - e poi co' gran premura pija er fugone e lancia 'no squittio. Co' un ber panciotto d'ottima fattura era vestito a modo e co' puntijo, ma quant'è vero Iddio: era 'n conijo!».

La Fontana di Trevi, il Colosseo, piazza Navona, Castel Sant'Angelo, i vicoli di Trastevere, il leggendario Bar San Calisto, l'Isola Tiberina, Villa Pamphili, piazza Venezia, San Pietro, piazza di Spagna... in altre parole, Roma in tutta la sua grande bellezza. Coloroma è un libro da ammirare e colorare, nel segno inconfondibile di Lorenzo Terranera. Età di lettura: da 4 anni.

La Fontana di Trevi, il Colosseo, piazza Navona, Castel Sant'Angelo, i vicoli di Trastevere, il leggendario Bar San Calisto, l'Isola Tiberina, Villa Pamphili, piazza Venezia, San Pietro, piazza di Spagna... in altre parole, Roma in tutta la sua grande bellezza. Coloroma è un libro da ammirare e colorare, nel segno inconfondibile di Lorenzo Terranera. Età di lettura: da 4 anni.