L'ebbrezza nelle sue diverse forme ed espressioni ha un cuore antico e dionisiaco, eppure nessun editore ha concepito finora l'idea di riunire, non solo meccanicamente, i principali autori che abbiano scritto dello o sotto lo stato di alterazione mentale. Forse per riproporre una cultura intelligentemente dionisiaca il momento non è mai stato propizio come quello corrente, in cui si assiste a una rifusione atemporale di culture di tutte le estrazioni. Finora è forse anche mancata la sensibilità di voler e saper riunire fonti, generi e tradizioni letterarie a volte estremamente lontane tra loro. La riflessione sui "limiti" è infatti un primo elemento che Edizioni Opposto vuole portare all'attenzione del suo pubblico e del più vasto dibattito culturale italiano. Non per invocare prosaici suggerimenti a oltrepassarli, ma per far saggiare al pubblico come il quid che i Baudelaire, i De Quincey, gli Huxley hanno cercato di seminare nel giardino della conoscenza non sia la cultura della droga, dell'alcool o della rovina personale, ma il tracciato da cui emergessero stati in grado di percepire, approfondire, conoscere la dimensione umana.

"L'ordine lieve" è un itinerario che s'espande per diramazioni rizomatiche, nel mito, nella vertigine sfuggita e cercata, nell'avidità d'un "inchiostro appena sufficiente per raccontare una macchia di silenzio scivolata sulla pagina bianca". Ed è, questa raccolta, una naturale esplorazione nell'animo dell'autore stesso, un percorso tragico nell'enigma. Giunge in soccorso di tale impresa il vasto sussurro dei poeti, come "un angolo buio della notte profonda che ti preserva dalla luce del giorno ancora da venire." Dalla prefazione di Subhaga Gaetano Failla.

In questo romanzo autobiografico, l'autore racconta i giorni precedenti al suo ingresso in una comunità di riabilitazione per alcolisti e tossicodipendenti. Una toccante testimonianza rivolta, soprattutto, a chi come lui è caduto nel baratro della dipendenza e ha deciso di uscirne, mettendo da parte l'orgoglio e chiedendo aiuto. La sua storia personale dimostra, ancora una volta, che il demone che ha divorato lui e tanti altri si può annientare con volontà e amor proprio.

Il capolavoro del movimento scapigliato, la novella "Senso" scritta da Camillo Boito, fratello maggiore del più celebre Arrigo (noto compositore e librettista italiano), fa parte della sua seconda raccolta di racconti intitolata "Senso. Nuove storielle vane" (1883). È il racconto che ha avuto maggior fortuna, soprattutto per merito della ben più celebre opera cinematografica omonima realizzata da Luchino Visconti nel 1954. Quasi un giallo psicologico, con atmosfere horror, la cronaca resa in prima persona dalla contessa Livia, lucida, cinica, capricciosa e umiliata protagonista di una scabrosa tragedia amorosa, in cui opera un'inquietante dissacrazione del reale. Per la sua inclinazione al rigore formale e stilistico, Camillo Boito lavorò instancabilmente ai suoi racconti. Consegnò alle stampe la sua prima raccolta "Storielle vane" nel 1876 in seguito a una lunga revisione e solo nel 1883 aggiunse l'opera che fu poi considerata il punto più alto della sua produzione letteraria e che dà il titolo a questa raccolta.

Un delirio o un dono divino?" La poesia è sublimazione di linguaggio e pensiero che esprime un disegno del profondo assieme a un armonioso tentativo di comunicarlo linguisticamente. Delirio, dono, dedica, debolezza, delizia, devozione, destrezza, dialetto, dizione divina? Si apre un disegno linguistico usando soltanto la stessa iniziale, alta che sia. Come potrebbe essere anche Dio. E la poesia dell'Artini può corrervi dentro. Per cui è difficile dire se è degna dizione o delirio diabolico.

"Le poesie di Antonio Contiero non hanno vie di mezzo, si muovono per forti contrasti, e hanno l'urgenza di chi ha qualcosa da dire. Intuizioni metafisiche e cadute nichiliste convivono tranquillamente, e rappresentano noi e il disorientamento del nostro tempo. False illusioni, solitudini, mali oscuri, e amori irrisolti sono la forza della sua poetica". (Franco Battiato)

In questi racconti, Anna Maria Artini ha dipinto l'universo con il suo pennello che a tratti diventa bacchetta magica e in altre si trasforma nel bastone di un anziano patriarca. I colori che adopera sono quelli dell'amore e della fantasia, che siano tinte lievi di acquarello o pennellate dense di tempera od olio poco importa, ciò che conta è la vita che da questi tratti ne emerge. Aggrappati alla corda d'argento a volte si ride, più spesso si piange, ma sempre si riceve in cambio la promessa più alta, quella cioè che l'uomo qui, su questa terra, non è da solo a consumare i suoi passi nella via. Gli angeli di questi racconti sono amici fidati, illuminano, confortano, se possono semplificano il compito e sempre pazientano per vedere infine realizzata la trasformazione auspicata.

Nemea è una fanciulla del V secolo a.C., nata e vissuta nei territori delle colonizzazioni greche dell'Italia meridionale, patria della suggestiva e imponente Locri Epizephiri. Trascorre un'infanzia gioiosa, protetta dall'affetto famigliare, finché giovanissima non viene data in sposa a un ricco mercante di Siracusa. Colui che le era parso l'uomo dei suoi sogni rivela presto la vera indole, spingendola nella delusione e nel dolore. A consolarla, arriva un figlio nato da quell'unione imposta, da lei amato e accudito con lo slancio e la passione dei suoi giovani anni. Poi inattesa, la scoperta dell'amore indissolubile, dell'agognata felicità che la spingerà a consumare il tradimento coniugale e le causerà sofferenze atroci: la prigione, la negazione di una seconda maternità e la sua stessa morte, colpevole e consapevole di aver infranto le leggi dei suoi concittadini.

"L'unica cosa chiara" è il primo romanzo di Chiara Mauro, che al suo debutto comincia subito sovvertendo le regole del gioco narrativo e interrompe l'ordine cronologico della trama. La protagonista è una ragazza che sta diventando adulta, il cui sguardo nel passato e nel presente non è sempre facile da decifrare. Questa giovane scrittrice ha il coraggio di raccontarsi senza filtri, di riconoscere e affermare i propri sentimenti e le diverse identità, tutto ciò attraverso il desiderio di diventare madre, la scoperta di una patologia a lungo sottovalutata dalla Medicina ufficiale, l'endometriosi, oggi riconosciuta come una delle cause dell'infertilità femminile, e la determinazione di venirne fuori. Chiara morde la vita e traccia i suoi passi su una via che non è mai uguale, ma nemmeno troppo diversa da quella di ogni essere umano nella sua stagione più favorevole: la gioventù. Il circuito vitale in cui si espande l'elettricità di questa esperienza originale e un po' eccentrica è l'amore, intanto che scintille evanescenti si spargono su una scrittura leggera in grado di modificare pezzi di vita altrui.

Una raccolta di racconti. Immagini forti e lievi che si contaminano tra loro e allo stesso tempo si separano, generando un corollario di vite e di sentimenti, sapido e insieme limpido compendio sul senso delle vite e dei sentimenti stessi. La parola ha grande peso. È esperienza. Sempre utilizzata con avvedutezza, anche lirica, sprigiona la forza estetica di un minuzioso e felice cesello. Le storie narrate non hanno mezze misure, ma sanno anche avvalersi di un punto zero, quello posto nell'ombra, utile, se non indispensabile, a mostrare le linee di confine delle verità quando queste non sono ancora state pronunciate e per tale ragione spesso ben più incisive. Lettura che si alterna tra i crescendo che l'autrice usa intenzionalmente e i contrappunti a effetto sorpresa. Storie così intime da essere condivisibili, così sagge da mostrare al lettore la sua autrice ammonirlo: «è proprio così che funziona il mondo».

"Il dolore occidentale, il dolore più scientifico che il mondo abbia conosciuto, oggi è solo un ricordo. Chi pratica più il dolore come metodo di conoscenza? O chi riversa in forme scritte ciò che ha patito? Il dolore è tutt'uno con l'inespresso. Chi si esprime non esprime dolore, l'ha oltrepassato vilmente. Eppure ogni immagine che ci riporta alla valle di lacrime sembra suscitare un osceno desiderio. Un "Oh com'era bello soffrire!" Si prova nostalgia di quel dolore che affliggeva l'animo e in cui ci si avvolgeva come nelle fini lenzuola di una favola. Sprecato sembrava il tempo che non avesse portato alla fine un dolore. Tanto fu il costo pagato per essere desti: Una vita perduta sembrava invece custodita dal più sacro silenzio. E la poesia? Che strana faccenda! Essa sembra legata al dolore da un patto o da una colpa imperdonabile. La 'sofferenza' del poeta era il suo emblema. Tutto finito! Quel che mi avvolge in certe poesie è l'ombra o l'idea del dolore che la percorre e che, malgrado tutto, non si amalgama. Il dolore non si è interamente prosciugato nella forma e si sente ancora il suo nihil." (Manlio Sgalambro)

Niente, più dell'incontro con la morte, insegna a vivere. Quanta vita c'è in me a un anno dalla scoperta del carcinoma, operazioni, radio, chemio; che orrore sentire il corpo e l'anima demoliti, demoliti peraltro da un nemico invisibile che non è neppure il cancro, ma il tentativo di guarirne. Di tutto l'evento, estremo e dirompente, è forse la cosa più dura da accettare. E ora l'imperativo categorico è vivere, amare. Marianna è una donna che ha conosciuto il dolore della malattia e anche lo sgomento che questa suscita quando assume le sembianze di un cancro. Lo ha affrontato, ci ha dialogato quotidianamente, per poi individuare dentro di sé gli strumenti necessari per ristabilire il suo stato di salute. La scrittura diventa per lei il punto di equilibrio e di introspezione. Nel "quaderno del cancro", in cui è custodita la narrazione quotidiana degli eventi, le parole trasformano il dolore e diventano il sostegno prezioso per le sfide della vita.