Un faro sperduto nell'Atlantico meridionale, una pattuglia isolata, una guerra che si combatte nell'attesa. Il vento taglia la pelle, il mare ruggisce, il silenzio pesa più delle pallottole. I giorni si allungano in un tempo sospeso, scandito dalla routine e dal gelo che intorpidisce corpo e mente. Niente scontri epici, solo la paura e la fatica di restare vigili, di mantenere il controllo quando tutto intorno sembra cedere. In Ovejas, Sebastián Ávila ci porta nelle pieghe meno raccontate della guerra delle Malvinas, seguendo un gruppo di soldati abbandonati a loro stessi. La guerra è ovunque, ma invisibile: è nella fame che consuma, nell'ombra lunga della minaccia costante, nell'attesa snervante di un nemico che sembra non arrivare mai. Il nemico vero, invece, si insinua nei pensieri, nei dubbi, nelle crepe che si aprono tra compagni d'armi ormai ridotti a semplici uomini che sopravvivono giorno dopo giorno. Con una scrittura tagliente e densa di tensione, Ávila ci consegna un romanzo che è una profonda riflessione sulla natura umana, sulla fragilità che si nasconde dietro la divisa, sulla guerra che, prima ancora che nei campi di battaglia, si combatte dentro ciascuno di noi.

La battona conosce tutti lì. Sa cos'è successo al professore e perché c'è il suo corpo ormai rigido in mezzo al vicolo. Ma lo racconterà solo a chi legge, altro che Polizia. Come si potrebbe spiegare che le è venuta voglia invece di fare diverso, una cosa stupida e molto faticosa, una disobbedienza? C'è una sindaca che trova il tempo per seguire i consigli del blog Pianetamamma, facendo l'equilibrista tra le sue identità. Un cardinale che appena arrivato nell'aldilà è convinto gli spetti un trattamento di riguardo, mica è uno qualsiasi, ma la creatura dorata che lo accoglie non sa neppure cosa sia un cardinale. Poi ci sono una signora che dopo la morte è diventata la sua cucina, una ragazzina che si scontra e incontra con il suo corpo, un cane rapito, un bambino dentro la pancia di sua madre di cui nessuno sa niente. Nei racconti di Clizia Nicolella c'è ogni cosa, perché al centro della sua scrittura ci sono la nascita e la morte e le infinite possibilità che ci stanno in mezzo. Con uno sguardo obliquo e inaspettato sul reale, la leggerezza di chi conosce l'ironia e sa come usarla, Clizia Nicolella ci lascia una raccolta di racconti che è un folgorante caleidoscopio di umanità.

Con le parole si possono fare lunghe galoppate nella foresta romanzesca, escursioni nel bosco del racconto, o anche sortite nel giardino delle storie brevi. In ogni caso la narrazione continua il suo corso. L'uomo ha sempre raccontato e ascoltato storie. Ogni essere umano si forma sulle storie che ha vissuto e che può raccontare, e anche ascoltando si continua a vivere delle storie, vere e reali quanto la vita vissuta al di fuori delle pagine romanzesche. E le storie inventate sono ugualmente vere. Si potrebbe quasi pensare che tutta la letteratura del mondo non sia altro che un'unica infinita storia capace di attraversare i secoli per accompagnare il nostro cammino. Raccontare una storia vuol dire viverla fino in fondo: raccogliere le parole per galoppare lungo il sentiero imprevedibile della narrazione è un po' come bere un calice di vino dopo aver guardato la bottiglia. Questi racconti, scelti tra quelli che da alcuni anni escono ogni domenica su 'La Nazione', sono accompagnati dalle bellissime illustrazioni di Giancarlo Caligaris e rappresentano un'altra possibilità della narrazione, che attraverso l'arte visiva racconta e commenta le emozioni e i sentimenti dei racconti.

Chi sono i ladri di anni? Sono quelli che rubano la vita. La rubano con le guerre, negando la salute, le libertà, le tutele per l'infanzia e gli anziani. Sono i fondamentalisti del mercato come quelli religiosi. L'affermata centralità occidentale della persona naufraga nelle diseguaglianze, nelle povertà, nelle solitudini ormai strutturali ed ereditarie. Ladri di anni. La neo-banalità del male. Le emergenze reali e non guardate. Flavio Fusco, è medico e poeta per bisogno emotivo di conservare memoria di uomini e donne violati, ingiustizie e speranze civili di cui è stato testimone o in forme diverse coinvolto. Più che poesie sono racconti, dove la scrittura in versi rimanda a una relazione emozionale, a un riconoscimento interiore, mai intimistico. Sono immagini del mondo raccolte a sollecitare una responsabilità etica che è collettiva, ma in primo luogo individuale, soggettiva. E' un libro di appunti contro il conformismo, l'omologazione culturale, i silenzi. Le fotografie di Luciano Rosasco, contribuiscono a un racconto visivo autonomo sulla molteplicità dei percorsi di cura, individuali e collettivi, sociali e politici, di grande intensità comunicativa.