Tutto inizia con un topo morto, quando il giovane presidente della Comunità Autonoma delle Baleari ne riceve uno chiuso in una bara di piombo. Forse è solo la rabbia di un cittadino, o la vendetta di un avversario politico, ma con quello che succede - il miracolo economico della moltiplicazione degli aeroporti, degli ippodromi sul mare, delle strade è ormai solo un ricordo - un nemico potrebbe nascondersi in chiunque. Qualcuno ha definito Maiorca come la Sicilia senza morti, ma fino a quando? Quando dai topi si passerà agli uomini? Nell'opera di Frontera Maiorca è una metafora del mondo, dove avidità e corruzione sono assurte a regole sociali; e mentre continuano ad arrivare cadaveri di uomini e di topi, c'è chi andrà a caccia della verità, inconsapevole del prezzo richiesto. 'Sicilia senza morti' è un noir mediterraneo ricco di colpi di scena, la cui forza risiede nel saper raccontare i sistemi di corruzione che, a Maiorca come nel resto del mondo, legano politica ed economia, e in cui anche il senso di giustizia finisce per avere lo stesso nauseabondo olezzo di un topo morto.

Frances vive nel seminterrato di una casa condivisa con altre studentesse. È una ragazza silenziosa e riservata al punto che le sue coinquiline a volte dimenticano persino che viva con loro. Quando ormai manca poco alla sua laurea, Frances inizia a vivere episodi che la portano a mettere in dubbio la realtà stessa: non ricorda che la porta in cima alle scale del seminterrato fosse stata chiusa a chiave, eppure quando gira la maniglia, non riesce ad aprirla. Non riesce più neppure a distinguere tra i ricordi d'infanzia, che si fanno largo nel buio del suo isolamento, mentre i suoi sogni sono sempre più vividi. E poi c'è quel rumore, un battito insistente che proviene dalla parete della sua camera, sempre più violento, come se qualcosa stesse cercando di farsi strada attraverso il muro... Con la sensibilità gotica di Mary Shelley e Shirley Jackson, Lacerazioni è un romanzo di formazione che si trasforma in un incubo, e dove il trauma prende forma e chiede di essere ascoltato. Un'opera prima che sfuma i confini tra realtà e immaginazione, esplorando senza compromessigli effetti devastanti della manipolazione psicologica e del gaslighting sulle giovani donne.

Quando arriva alla 'Collina dei gigli', Alice non insegue il Bianconiglio ma scappa dall'orco. Ha solo sedici anni e troppe ferite chiuse in silenzi dove c'è spazio solo per il blocco da disegno e le matite. Angelo, il presidente della Onlus che l'ha accolta, sembra proprio una brava persona, con quella capacità tutta sua di ascoltare, di farla sentire vista. Aprirsi a lui sarà solo il primo passo verso un nuovo inferno, perché spesso sono proprio gli insospettabili a essere i più pericolosi. Riuscirà Alice a non farsi trascinare in un nuovo abisso? E Angelo finirà per mostrare il vero volto del predatore nascosto dietro la maschera di uomo perbene e socialmente impegnato? Con una lingua lirica e affilata, Renato Troffa ci costringe a camminare accanto al male quotidiano, banale, in una Cagliari sospesa tra una luce ferina e l'oscurità antica dell'eterna tragedia nata sulle rive del Mediterraneo.

'Siamo luci abissali' potrebbe essere considerato una raccolta di saggi o un libro di racconti. Più probabilmente, si tratta dell'incontro delle due cose. Scritti che Carolina Sanín utilizza quale veicolo per esplorare i suoi ricordi, le sue letture e il linguaggio, mescolando liberamente temi, luoghi, tempi e personaggi al fine di comprendere il mondo e se stessa. Testi difficili da etichettare, che combinano erudizione e poesia, intimità e dolcezza, ironia e sincerità, orientati alla ricerca di un sapere intimo e che offrono un'esperienza unica, delineando l'autrice come una delle voci più singolari e potenti della letteratura colombiana contemporanea.

Norvegia, 1996. Al capezzale del figlio Julius, pilota di caccia tedesco in rianimazione a causa di un incidente, si ritrovano dopo vent'anni di lotte e silenzi la madre Anna Maria e il padre Erik. Mentre il figlio è sospeso tra la vita, la morte e la memoria, i due genitori non scambiano che qualche parola e molti ricordi: di quando stavano insieme, di quando lei ha deciso di andar via di casa, di quando è tornata per riprendersi suo figlio. Di come il tempo non renda traslucide le cose passate e la polvere non le renda meno vive. Neppure con il dolore, gli riesce. Erik ha vissuto l'orrore della guerra e l'amore per la libertà. Anna Maria lo spaesamento di chi non crede di meritare l'amore. Entrambi, l'amore profondo e incondizionato per il loro figlio conteso. Attraverso le voci dei tre personaggi, con una prosa capace di muoversi tra diversi registri, Katia Fundarò propone al lettore un'opera poetica sull'impossibilità di addivenire a una pretesa di verità che non sia solo personale e, dunque, necessariamente parziale.