In questo romanzo, secondo tassello della sua trilogia ci si cala tra le dune d'un seducente deserto in compagnia, tra i tanti, d'un personaggio affascinante. L'intreccio è frutto d'un accurata ricerca del voler trasportare il lettore a cavalcare sulle ali di grifoni e draghi. Le Grosse Lucertole sono la chiave di lettura per capire il linguaggio della mitologia animale. Il senso di condivisione tra pensieri e azione, appartiene ai due inseparabili cugini, protagonisti incontrastati e come sempre accattivanti birboni. Ogni angolo nasconde una sorpresa: a volte è gradita, a volte prende le sembianze d'un fantomatico Serpente.

Inizia un viaggio immerso nella natura. Una natura piacevolmente ed accuratamente descritta che introduce il lettore in un mondo - la terra di Kalimandor - che sa di fantastico e di surreale. Il genere letterario de "Al di là della Cruna dell'Ago" è quello che oggi viene definito "fantasy". L'autore non ci dice se il genere sia stato da lui scelto o, piuttosto, non sia avvenuto il contrario, sta di fatto che gli è venuta naturale questa storia che appartiene a lui stesso, alla sua voglia di ricuperare l'elemento "natura" e dare sfogo ad una fantasia che crea personaggi che vivono intensamente il rapporto con la natura, con se stessi e con i propri simili. La caratterizzazione dei personaggi è ben studiata e sembra che l'autore sia preoccupato di non farne dimenticare nessuno al lettore: vi è un elenco nelle prime pagine che indica il personaggio e la sua collocazione. L'eterna lotta tra il Bene e il Male, tra i Buoni e i Cattivi, si sviluppa nel romanzo in un intreccio fantastico che si tinge a volte di giallo e che richiama continuamente nobili ideali che la nostra società sembra aver banalizzato da troppo tempo.

La Secca, la Bassa, l'Illusa: quattro amiche, dopo vent'anni, si ritrovano nel medesimo locale dove, studentesse di liceo, erano solite gustare un tè allo zenzero in un'atmosfera di complice intimità, quando marinavano la scuola. Ognuna di loro adesso, racconta la "trama" del lungo tempo in cui sono state lontane. Trame colme di profumi, di voci, di silenzi, di innocenti bugie. Trame dai colori opachi o trasparenti, attraverso i solchi del tempo. Luci, ombre, sole, pioggia e sopratutto quel grande "grido senza bocca", terribile ricordo e incancellabile rimorso, per un avvenimento di "allora", ancora vivo nella memoria delle quattro amiche". Un nome indelebilmente tatuato nel loro cuore: "Ambra Gelsomini", una compagna di scuola la quale il destino era stato crudele! Un nome che accusa da vent'anni, graffia, urla...

Già il titolo del romanzo è molto intrigante: "Il Principe dei Limoni", che cosa sarà? Una favola per adulti? Un libro di narrativa rosa? Un giallo, come il frutto in questione? Essendo giunto primo in classifica al Premio Morselli, nella sezione "Andante con Brio 2012", si potrebbe supporre sia un parto vivace e divertente come di solito sono gli scritti di Mirella Ardy che, sotto un'apparente leggerezza ed ironia, celano emozioni profonde, sentimenti, lotte interiori, frustrazioni, fatica di vivere, paura di morire... Ma sarà "soltanto" questo, o molto di più? E poi: "chi" sono veramente le tre Donne', Personaggi chiave del romanzo? Patrizia, Ginevra, Daphne. Misteriose sfuggenti, ambigue. Sincere o bugiarde? Reali o inventate? Buone o cattive? Fate, oppure Streghe? Qual è il segreto che le unisce in un unico destino? Chi di loro fa spasimare d'amore e sofferenza il cuore vulnerabile di un romantico artista? Forse...tutte e tre?

"Ecco il poeta, i suoi occhi, il suo sguardo, ascolta, annusa la poesia che si trova ovunque, in ogni elemento. Ecco, appunto, Enrico Brunella poeta, il quale intraprende e percorre con la parola uno dei viaggi più significativi e forti della usa esistenza. Grida, grida forte sussurrando: "davanti al parco di Lenin ad Hanoi dove milioni di lance spaccano il cuore" e in una preghiera al figlio: "meglio bestia, meglio bestia... figlio mio". Ecco ancora, Brunella poeta che fa i conti con il mondo; un mondo pieno di lacerazioni e non si risparmia Lui "figlio d'Occidente". Abbaiante, come un cane sofferente, in un latrato di morte "Ti ho venduto liuti e forche ho barattato giustizia e morte mai sazio della mia secolare ricchezza". Ancora immagini, con gli occhi che sembrano obiettivi fotografici. Percorre viaggi con la parola e mi coinvolge in un vortice dove la poesia diventa difficile e - devo confessare - che è stato faticoso concentrare in poche righe un'emozione che potrebbe durare tutta la vita." (Gaetano Blaiotta)

La grande diffusione che la floriterapia di Bach ha avuto negli ultimi vent'anni ha prodotto una messe di libri, corsi e conferenze dedicate al tema. Ormai i fiori che portano il nome del loro scopritore compaiono anche sui rotocalchi più diffusi e si tengono rubriche periodiche su vari mensili, sia di medicina naturale che non. Perché allora un altro libro che tratta questo argomento? Durante i lunghi anni in cui ho studiato, utilizzato e insegnato a conoscere i fiori mi sono resa conto che il dottor Bach ha riassunto in un metodo semplice e alla portata di tutti un profondo messaggio spirituale che affonda le sue radici in una visione del mondo e della vita umana molto antica. La floriterapia che porta il nome di questo coraggioso medico inglese ha secondo me collegamenti con il pensiero esoterico, nella migliore accezione del termine, che personalmente preferisco definire scienza dello spirito, per togliere l'esoterismo dalle pastoie della cronaca giornalistica di questi ultimi anni. Tutto il sistema di Bach, inoltre, è ricco di simboli che vale la pena studiare per comprenderlo sempre meglio.

Paola Gamberoni propone una storia dolcemente amara, crudamente piacevole, silenziosamente vociante. Ricorro agli ossimori per invitare a leggere un libro che è un romanzo d'amore in sei capitoli in cui il destino segna profondamente la vita di tutti i personaggi (positivi e negativi) che, da protagonisti o comprimari, giocano il proprio mestiere di vivere accettando la propria condizione, ma non passivamente. L'autrice dipinge i suoi personaggi con sicure pennellate, senza distinguere i protagonisti dai comprimari. Ursula, per esempio. Vecchia e quasi cieca, si para per difendere Nena dalle voglie furiose del signorotto: il suo dolce gesto è ricambiato con amare parole e crudi calci e la sua voce che si alza rimproverante si muta in doloroso silenzio. Di lei non si parlerà più, ma non si potrà dimenticarla. E che dire del giovane, anonimo medico di Maria Magdalena? Amaro, crudo, vociante, sdottora sul destino e sull'evoluzione per giustificare il suo gesto, ma assicura Maria Magdalena che il sacrificio delle bambine non sarà vano.