Attraverso le storie di María Luisa Quevedo, Sarita Mundín e Andrea Danne, Selva Almada si immerge nel problema della violenza di genere con un romanzo testimoniale - nello stile di A sangue freddo di Truman Capote o Hiroshima di John Hersey -, per dare attenzione alla catastrofe attuale che sono i femminicidi. Lontano dalla cronaca poliziesca, questa è una storia intima, una sorta di negativo dell'autobiografia di una giovane donna che guarda altre donne giovani, in una società in cui la misoginia e la violenza sono ancora una questione quotidiana. Almada costruisce una cronaca di potenza inaudita, gettando luce, catturando l'invisibile e illuminando una nuova strada nella narrativa giornalistica, in un viaggio allucinante nell'inferno del femminicidio.

Un complottista paranoico con un matrimonio problematico alle spalle. Un'avveniristica start-up biomedicale con sede nel cuore delle Dolomiti. Un gruppo di ecologisti filo-nazisti devoti alla stregoneria e al satanismo. Una ragazza che scompare improvvisamente nel nulla. Fino a che punto è possibile raccontare una storia senza alterarne il contenuto? Qual è il confine tra la presunta obiettività dei fatti e le loro interpretazioni? È possibile innamorarsi di una persona che non esiste? Juliette Evola prova a rispondere a queste domande con un thriller eccentrico, condito di suspense, citazioni libresche, riferimenti all'attualità e una spruzzatina di esoterismo. Tra i deliri psicotici de L'isola della paura di Denis Lehane e i divertissement storiografici e situazionisti di Luther Blissett, tra i nastri di Moebius di Mullholland Drive di David Lynch e i complotti satanisti di Rosemary's Baby di Roman Polanski, Le 12 civette ci trasporta in un labirinto narrativo nel quale sarà inevitabile perdersi.

Che succede a mixare la letteratura weird d'inizio Novecento con Indiana Jones e con Matrix, Il pendolo di Foucault di Umberto Eco e i film della Hammer? Per gli amanti del genere fantastico, una scatenata, spudorata avventura edoardiana con incursioni nel Medioevo. Gran Bretagna, 1904. L'età vittoriana è appena terminata, ma dalla fine del secolo appena chiuso è montata un po' in tutto l'Occidente un'alta marea dell'irrazionale, con un fiorire di gruppi occultistici ed esoterici. Il più importante è il leggendario ordine ermetico della Golden Dawn fondato a Londra nel 1888, che riunisce alcuni tra gli ingegni più brillanti e inquieti del momento, come i letterati Yeats, Machen e Algernon Blackwood e l'attrice Florence Farr. Tra le tecniche adottate con entusiasmo dai suoi affiliati figurano i viaggi astrali, fuori dal corpo, in dimensioni altre della realtà. Ma i grandi esperimenti hanno spesso vita breve: agli inizi del Novecento la Golden Dawn esplode in un contesto da pochade: cattiva gestione, scandali, risse ridicole, nell'inanellarsi di situazioni surreali. E nel frattempo in Germania fioriscono le fraternità saturnie terreno di fantasie prenaziste.

Un viaggio mistico nel cuore primordiale della Cordigliera. La ricerca di un padre che ha abbandonato da troppi anni e la forza di una comunità unita nel ritmo lisergico e tribale della musica andina. Anno 5540 del calendario andino. Alle pendici di un vulcano attivo è in corso il Festival musicale Ruido Solar, il Rave più selvaggio della Cordigliera. Noa parte da Guayaquil insieme alla migliore amica, Nicole, per parteciparvi: tra sciamani, cantore, musicisti, sirene e balene che cantano, Noa si rifugia nella musica assordante e allucinante custodendo un segreto: è partita in realtà alla ricerca del padre, che l'ha abbandonata quand'era bambina e che da anni vive nel Bosco Alto, poco lontano dal Festival. Lasciate indietro le famiglie e la violenza dei Narcos della loro città, ai partecipanti del Rave si apre un paesaggio allucinante che trema a ritmo delle percussioni e delle eruzioni vulcaniche, sotto un cielo solcato dai meteoriti. Un territorio di "dispersi", che hanno cercato un rifugio dalla violenza del mondo. E che non hanno più fatto ritorno.

Agli albori del presente millennio, dentro una chat di sesso estremo, due giovani - Lola e Vladimiro - si sono innamorati. Ma c'è un ma: quella chat è infestata da vampiri. Vampiri? Esistono davvero? L'interrogativo è secolare. In questo caso, forse, si tratta di un gioco di ruolo virtuale, poi debordato nella realtà. Certo, può darsi. Oppure no. E i discendenti di Dracula non sono affatto la cosa peggiore che si può incontrare in una chat. C'è, per esempio, una setta di aspiranti "immortali" a caccia di ragazze affette da misteriose "malattie celesti", una sorta di rarissimo elisir nel sangue umano la cui esistenza sarebbe accreditata da antiche leggende esoteriche tibetane, in grado di risvegliare immondi Nosferatu. Per tentare di fermare questo risveglio, si riunirà una compagnia di ragazze e ragazzi che approda in una Palermo virtuale, diventata una "zona morta" e una "terra di nessuno".

In un tempo (forse) lontanissimo, la Storia è giunta al termine. Per questo, come ogni settimana, l'anziano Pontefice raggiunge la grotta nascosta sotto la Cappella Sistina. Qui da secoli è segretamente custodito un buco nero che provoca straordinarie visioni in chi vi si immerge. In quelle stesse ore, in una tenda da campo montata all'estremità opposta di via della Conciliazione, "colui che è tutti gli Adolf Hitler" aspetta paziente di sferrare l'attacco finale alla basilica e concludere la conquista del pianeta. Inframmezzato dal racconto della genesi del misterioso "nero celeste" - un lungo flashback che unisce un pilota aerospaziale, la "mummia più bella del mondo", uno scimpanzé e una bambina in un polmone d'acciaio - il duello tra il "Bene relativo" e il "Male relativo" porterà a un esito sconvolgente, in cui i confini tra il piano materiale e quello metafisico si annullano.

Una bambina gioca con un caimano che sembra tranquillo, una donna prende un taxi per tornare a casa e finisce in campagna; una ragazza guarda sua madre che, in silenzio, si spegne; una donna è presa dal panico quando alla televisione ascolta che quel giorno non è morto nessuno; in un paese soffocato dal caldo i neonati cominciano a scomparire. Un marcato disincanto erode l'animo delle protagoniste di "Sani e salvi": solitarie e instabili, sopraffatte da una profonda depressione, si muovono, senza convinzione né entusiasmo, come testimoni silenziose di una tragedia sociale o familiare. Tramite il potere evocativo della parola, quasi priva di qualunque ridondanza, in queste storie riverbera un conflitto, dove il pericolo è presente come una minaccia latente e mal compresa che tuttavia fa aumentare pagina dopo pagina la tensione.

Negli otto racconti che compongono questa raccolta aleggiano lo stesso senso di prodigio e la stessa audacia espressiva che avevano consacrato alla critica e ai lettori Malacqua, pubblicato nel 1977 per Einaudi su forte spinta di Italo Calvino. Una misteriosa nave nera appare di notte nel Golfo di Napoli: questa visione introduce il lettore a pagine di sconcertante forza poetica. Il prodigio cala come polvere a ricoprire oggetti del quotidiano: agende che rifiutano di allinearsi con il tempo delle convenzioni o giornali che profetizzano in simultanea la morte di chi legge. La topografia cittadina e la ragnatela dell'onirico si sovrappongono in un reticolo unico, le cui maglie sono continuamente allargate e ristrette dal terrore della fine, incombente e sfacciata, e dalla nostalgia dell'inizio, mite e dolciastra. Eppure il mistero e l'enigma che paralizzano e spaventano sono allo stesso tempo la forza ammaliatrice di queste pagine, dove la vita palpita negli scorci di mare tra i palazzi e nella polpa succosa delle albicocche, nei viali alberati dei quartieri residenziali e nelle sigarette accese all'alba.

Una biografia romanzata sulla vita del più rivoluzionario scrittore della Beat Generation. Divisa per temi (la droga), per ossessioni (il linguaggio), per incontri demoniaci (quelli della mente) e reali (quelli mortali con Kerouac), si sviluppa in una struttura incendiaria. Un originale saggio narrativo costellato da un passo romanzesco. Non ha nulla da invidiare ad autobiografie narrative erudite e fulminanti come "Io sono Burroughs" di Barry Miles e "Io sono vivo, voi siete morti" di Emmanuel Carrère. Attraverso un linguaggio che mischia con mestiere, collante strutturale e talento narrativo Gnocchi ci consegna una scatola nera da aprire per ascoltare la vita del vero fantasma fuorilegge della letteratura contemporanea.

Dentro una dimenticata villa con piscina, in un tempo e luogo sospesi come in un quadro di David Hockney, si muovono vite disastrose e illuminanti, quelle di Mira, Lena, Rocco e Cino. Nel cuore tormentoso della grande casa, la quale pulsa di disastri e incontri, gli abitanti sembrano non appartenere a se stessi e al mondo fuori, appartengono solo alle loro stanze, ai tetti e al giardino, che a dispetto della loro immobilità, pullula di vita. In questo spazio mosse dall'aria e dal fato, galleggiano le esistenze di una ragazzina lolitiana mai stufa di vivere, una donna oppressa dalle pillole e dal peso delle indecisioni e di altri personaggi che gravitano intorno alla lussuosa villa. Poi, c'è un uomo lontano, eppure incastonato, come un emblema che si accartoccia su sé stesso mai perdendo la forza simbolica, nelle esistenze di tutti loro. Il suo nome è Al.

La protagonista di questa storia, una donna latinoamericana che insegna norvegese agli stranieri, sta per arrivare al limite: la solitudine l'ha portata a pochi passi dal completo abbandono di se stessa. Il suo migliore amico decide di portarla nella sua Romania originaria, in un viaggio che non può più rimandare. Lì, tra blocchi di cemento e pubblicità al neon, osservano scomparire il tenue vincolo che li univa da immigrati nella gelida Norvegia. Il primo romanzo di Claudia Ulloa Donoso è un'audace esplorazione della morte come idea e intuizione, ma anche una contemplazione incredula del suo opposto: la vita e la sua cocciuta insistenza.

Il ritratto divertito e sorprendente di tre femme fatale dell'immaginario collettivo: Marylin Monroe, Brigitte Bardot e Sophia Loren. Nel 1959 Giuseppe Marotta, fingendo di andare in giro tra la gente a raccogliere pareri e interviste sulle tre bellissime che hanno fatto la storia del cinema e del Novecento, ne tratteggiò vizi e virtù con la sua penna ironica e il suo sguardo trasversale. Apparsi per la prima volta su L'Europeo, i tre ritratti furono pubblicati nel 2004 dall'editore Avagliano. Polidoro riporta in libreria questa composizione di voci e di sguardi su tre icone femminili del Novecento nell'ambito del Progetto Marotta, che vede dal 2020 la riscoperta di un grande autore per troppo tempo dimenticato.

Dopo anni di separazione, tre vecchi amici si ritrovano di nuovo a Cuernavaca, una città circondata dagli incendi dove non piove più da tempo e la cenere e il fumo offuscano il cielo. Natalia, Erre e Coniglio formano un triangolo che li lega fin dall'adolescenza, ma l'amicizia, il desiderio, le complesse relazioni genitori-figli, le difficoltà di diventare adulti e trovare il proprio posto del mondo, li costringono a un confronto finale tra passato e presente. Sullo sfondo degli incendi che devastano il paesaggio provocando un senso di reclusione e incertezza, va in scena la coreografia creata da Natalia e ispirata alla mitica Hexentanz, ballo espressionista che si rifà alle danze delle streghe e alle epidemie di ballo medievali.

Se guardiamo alla vita attraverso le immagini essa ci appare come un gioco infinito di parvenze e di spettri. Ciò che una volta era adesso non è più se non in figura. Dissolvimenti, rimembranze, apparizioni: ogni immagine è una piccola morte e, al tempo stesso, un'idea di vita futura, incorrotta. Una persona, affetta da una progressiva dimenticanza, cerca di trattenere e rimettere assieme i pezzi della propria vita. Più la sua memoria individuale si dissolve, più appaiono nella mente, come instancabili fantasmi, ricordi che sembrano provenire da altre vite, epoche remote, futuri remotissimi. La sua morte, esatta e solitaria, sarà una rivelazione. D'intorno una catastrofe si annuncia: è il pianeta che trema di nuova vita. Persona è un romanzo transmediale e metafisico in cui immagini, parole e generi si combinano e ricombinano: saggio, narrazione, poema in prosa e prosa poetica, libro elettrico dei morti, fumetto, videogioco, fiaba, libro d'arte. Una fantasmagoria che rivela l'essenza primigenia di ogni immagine pensata a creata "di ciò che è lassù in cielo, di ciò che è quaggiù sulla terra e di ciò che è nelle acque sotto la terra".

L'individualità di Tobias è assediata, non sovrana di se stessa. Ritiratosi emotivamente dalla vita e rinchiuso nella sua ipocondria, si dirige per l'ennesima volta dal medico convinto di stare per morire. Ostentando la sua buona fede si invischia negli affari di famiglia del dottor Svarsky, un luminare della medicina che per mantenere un tenore di vita alto si è dedicato all'omeopatia. Traghettato dalla suocera di Svarsky, questo eroe in pantofole attraversa l'amore, il tradimento, la rivoluzione verso i suoi falsi idoli e il disagio per una mediocrazia che reprime il genio e il talento. Tobías, che a cinquant'anni vive ancora con la mamma, scandisce la narrazione con un flusso di coscienza che è parte integrante di questo viaggio. In una vicenda che si svolge in meno di un pomeriggio Casacuberta riscrive L'educazione sentimentale di un uomo di mezz'età, con la stessa ironia e pessimismo di Flaubert ma in uno scenario da Il grande Lebowski, mostrandoci come le nostre odissee individuali si possano rivelare "più vacue e insignificanti della vita di una vongola".

Una lunga fiaba ambientata in una città immaginaria vicino alle montagne. Una specie di straordinaria poetica della precarietà e della resistenza. Un ragazzo aspetta sua madre: nessuno sa dove si trovi né perché se ne sia andata. Mentre la aspetta passa le giornate tra la tristezza e la consolazione delle vicine, alle quali è unito da un rapporto meraviglioso, pieno di allegria e di comprensione. Il tempo passa e il protagonista comincia a chiedersi se sua madre tornerà mai. I personaggi di questo romanzo, fragilissimi, stanno insieme per non sentirsi più soli ed evitare il crollo finale delle loro vite, cercando di riempirle con immagini e simboli. Con senso dell'umorismo, desiderio, angoscia, Caputo ha scritto un romanzo pieno di verità e poesia scrivendo del limite incerto tra desolazione e tenerezza.

Monica Pareschi torna alla narrativa con un'opera fondata sui sentimenti più nascosti, sulle piccolezze mostruose, vitree, che tutti noi coviamo mentre amiamo e mentre odiamo. Una costellazione di racconti che divaricano l'anima piano piano, come cristalli Swarovski. In queste storie c'è, nell'incontro con l'altro, una paura antica: incontri sbagliati e mancati, incontri fatali. Baci velenosi. Bambine dai difetti repellenti. Addii freddi e intollerabili, ricambiati in parte e scambiati per eterne maledizioni. Il confine sottile tra il vedersi davvero e l'inorridire.

Un romanzo? Un memoriale? Forse semplicemente il racconto di una consapevolezza che germoglia. Un'intuizione demoniaca sul vero senso della genetica quale somma di scelte personali, valutazioni soggettive delle generazioni passate, che hanno condotto al qui e ora, alla nostra nascita e al nostro divenire adulti. Il protagonista si rende cosciente del fatto che la vita e la morte sono l'una il rovesciamento dell'altra. La nascita di una figlia e la morte della madre esprimono sul piano dell'esperienza umana una verità che somiglia molto alle soluzioni matematiche della teoria del caos. Esiste dunque una geometria della vita e della morte, un ordine a cui tutto tende senza essere ammantato di teologia o mistica.

Una piccola comunità operaia attende l'intervento della Compagnia che sta per portare a termine la Deportazione di gruppi di famiglie a notte fonda. Lo sgombero forzato di una ventina di case e lo sfratto degli abitanti permetterà di mettere in vendita i terreni a prezzi altissimi. Ma la notte, complice necessaria per commettere lo sgombero, è il regno della Civetta, guardiana maestosa che veglia sui destini della gente del quartiere: attraverso di lei assistiamo alla sfilata dei personaggi che faranno fronte comune per difendere la comunità, ciascuno con la propria storia e i propri demoni. Un microcosmo della società, con le sue tensioni, i suoi conflitti e le sue occasionali manifestazioni di umanità e compassione.

Finalista al National Book Award, torna in libreria in una nuova edizione Mandibula di Mónica Ojeda. Un universo femminile, quello di Mandibula, retto dalla paura, che si esprime nei rapporti familiari, nella sessualità, nella violenza e con le trasformazioni della crescita. Fernanda si risveglia legata in una casa in mezzo alla foresta. A rapirla è stata Clara, l'insegnante di Lingua e Letteratura, a sua volta tormentata dalle allieve dell'elitario istituto femminile dove insegna. La migliore amica di Fernanda è la carismatica Annelise, con cui convince altre studentesse a riunirsi in un edificio abbandonato, tra riti iniziatici ispirati dalla lettura di storie creepypasta e lodi al Dio Bianco, entità spirituale che appare quando l'ingenuità dell'infanzia inizia a compromettersi. Mónica Ojeda - sulla scia di maestri del calibro di Lovecraft, Poe e King - utilizza gli strumenti del thriller psicologico per evidenziare le storture che si manifestano nei rapporti tra allieve, madri, figlie, sorelle e amiche del cuore, e rispondere all'enigma che ossessiona le protagoniste del suo romanzo: «Qual è l'unico animale che nasce da sua figlia e concepisce sua madre?»

Di là dell'Adda arriva la piccola Beatrice, lontana, oppure no, dalla famiglia. È ospite antico, nuovo e silenzioso. Tra giochi dispettosi con le lucertole, un mutismo a volte spettrale - come se a mo' di oracolo parlasse per ventriloquia -, volti prodigiosi che le appaiono sul soffitto fino a toccare quelli degli altri, letture tombali presso il cimitero per placare la malinconia, Beatrice affronta, come uno spettro fragile, un lutto innominabile di cui non parlare. Meglio sussurrarlo, indovinarlo e soffrirlo. Attraverso uno spirito, quasi illusionistico, la bambina ricostruirà la sua intera esistenza per esorcizzare un immane dolore al di là del cuore e dello stesso fiume, i cui confini fantasmatici forse sono umani. Un romanzo delicato e magicamente perturbante. Come se Clarice Lispector di Vicino al cuore selvaggio incontrasse, fino a ibridarsi al meglio, Lizzie di Shirley Jackson, Franca Cavagnoli ci propone una lingua incantevole e letteraria che supera sé stessa per leggersi cristallina e riflessa, al punto di commuovere e contundere l'anima come nei migliori classici in cui le emozioni non devono mai trovare un'origine empirica.

In un quartiere fatiscente di una sconosciuta città di mare, un padre e un figlio fanno fatica a sbarcare il lunario. Ma invece di farsi scoraggiare dalle difficoltà e dalla durezza della loro vita, ogni giorno si inventano modi fantasiosi e bizzarri per cercare di sopravvivere. Anche quando un evento terribile e macabro scuote la vita notturna del quartiere e gli abitanti cominciano ad andarsene, padre e figlio decidono di restare. Quello che conta è rimanere insieme. In Un mondo orfano Giuseppe Caputo racconta con lirismo audace una storia di amore e di violenza, di sesso e ribellione, dove il corpo è un luogo di piacere e di brutalità e si esplora la piaga dell'omofobia. Forse, soprattutto, questo romanzo è un'onesta, brutale lettera d'amore di un figlio a suo padre.

Una ragazzina che osserva creature volanti e con un occhio solo entrarle in casa; una giovane donna con una morbosa passione per il sangue, una testa che rotola sulla ghiaia del cortile, una ragazza che si prende cura della dentiera di suo padre, due sorelle e i loro festival di musica sperimentale; allucinazioni, terremoti apocalittici e uno sciamano che vagabonda scrivendo sortilegi sulle pietre. Voladoras riunisce otto racconti ambientati in città, paesi e montagne dove la violenza, il misticismo, la dimensione terrena e quella celeste appartengono allo stesso piano rituale e poetico. Affrontando temi come il femminicidio, la violenza domestica, il lutto, i maltrattamenti infantili, gli amori tabù, l'aborto, Mónica Ojeda stupisce con il suo gotico andino: una letteratura che racconta la violenza, e quindi la paura, attraverso l'immaginario della cordigliera delle Ande, con tutte le sue narrazioni, miti e simboli. Mostrandoci, ancora una volta, che l'orrore e la bellezza sono due facce della stessa medaglia.

"A Milano non fa freddo" è la prima di tre opere che Giuseppe Marotta dedicherà a Milano. Seguiranno negli anni successivi Mal di galleria e Le milanesi. Emigrato prima della guerra nel capoluogo lombardo, Marotta deve alla città momenti cruciali della sua gioventù e vita adulta. Le vicende di due giovani sposi della Milano operaia, tra momenti di sconforto e improvvise rivelazioni di felicità, sono incorniciate da esperienze autobiografiche, le notti passate a fumare lungo i Navigli e i primi passi nell'editoria milanese. Alternando finzione e memoria, Marotta traccia con delicata ironia un percorso doppio, che coniuga la sua profonda intimità con sentimenti di fratellanza delineati nei racconti. Il lavoro, ormai divinizzato, sovrasta la topografia cittadina e le sue strade percorse e ripercorse dall'autore e dai suoi personaggi in cerca di un impiego, come fossero destinati a incontrarsi a un incrocio. Ma lo sguardo di Marotta ritrova sempre dietro ogni narrazione il conforto di un'autentica umanità. Sfumando la linea di confine tra presente e ricordo, l'autore lenisce la nostalgia per Napoli e e riesce a dichiarare il suo nuovo, commosso affetto per la sfavillante Milano.

Un romanzo onirico e di formazione sull'oblio. A intralciare questo sperimentalismo narrativo fondato sulle dolorose rimembranze, è una particella - cosiddetta foglet - che parla al protagonista del libro, Traven, un uomo grigio e senza apparenti coordinate famigliari. Gli parla di un passato lontano, eppure così vicino al suo spirito. Naufragato in questo turbine solitario, Traven vagherà in una città senza nome per ricercare o la morte o una nuova vita con l'amore.

Per decenni George Simenon ha prodotto al ritmo di due romanzi al mese. Scrive e si scola senza sosta bottiglie di brandy. Finito un romanzo, va a caccia di avventure, poi torna alla macchina da scrivere. Ecco perché un bel giorno qualcuno si domanda come faccia a scrivere tanto. Inoltre, la morte pare inseguirlo da tempo e intorno a lui amici e conoscenti muoiono come mosche. E se da ragazzo avesse avuto un incontro fatale o, al limite, soprannaturale? Una biografia immaginaria e mefistofelica di e su Simenon, una sorta di danse macabre che ricorda un Borges carnevalesco e dispettoso, per scandagliare il mestiere di scrittore. Un romanzo rocambolesco e sulfureo che echeggia La variante di Lüneburg di Paolo Maurensig nonché la raffinatezza comica e sottile di Il conte Luna di Alexander Lernet-Holenia.

Pietro è costretto a tornare a casa per far visita al padre malato, proprietario terriero e contadino. È il maggiore di tre fratelli, Bruno e Clara, che abitano ancora nella casa di famiglia. Bruno gestisce l'azienda del padre, mentre Clara è maestra d'asilo. Siamo in un paese rurale della costa ligure, l'afa è sottile come se non riuscisse a ricoprire i corpi delle persone. Il ritorno di Pietro apre una voragine che rimescola il tempo, lo inghiotte e lo dilata. Il paesaggio così si deforma, ogni cosa rimane trasfigurata dal movimento spirituale dei personaggi che si perdono in visioni riflessive, dentro un passato mitico e tragico che non possono dimenticare, ma solo narrare con fare crudelmente poetico. Riemergono vecchi rancori, promesse, una dolorosa realtà: l'abbandono della madre e l'amore di Pietro per Maria, antica compagna di giochi. Un amore divisivo in grado di far risuonare anche i demoni che covano silenziosamente contro la fratellanza. Il vento, il mare, l'estate scoppiano di ombre urlanti, mentre un segreto viperino progredisce come una condanna, che si riflette sulla terra ligure stessa e oltraggia anche la mitologia.

Nel giugno torrido di una stroboscopica città senza nome, la venticinquenne Zoe si sente annunciare dallo psichiatra la sospensione obbligata del Nivanal, ansiolitico che assume da anni per metabolizzare un trauma famigliare. È la prima di una serie di sfortune che le sconquasseranno la vita in poche ore, portandola a vagare sola per periferie notturne che sempre più si fanno specchio dei suoi segreti. Nel frattempo, una nuova religione delirante, l'Abysso, si diffonde tra i reietti e il Genio, fidanzato di Zoe, rapper fallito e profeta autodidatta, stringe con entità misteriose un patto le cui conseguenze ricadranno proprio su di lei. Rimbalzando tra vie asfissianti in cui tutti vogliono approfittarsi di lei, Zoe si imbatte nel Cieco, il suo rapper preferito, che all'apice del successo rimane invischiato in un affare criminale. Incalzata dai delinquenti e da presenze ancora più oscure, la bizzarra coppia sarà costretta a una disperata fuga ai confini della città... Troveranno pace Zoe e il Cieco? O sprofonderanno in un turbine di violenza magica fino alla morte e oltre?

Farmaco di Almudena Sánchez è la storia di un'esplosione, del momento in cui la depressione si è stabilita nel corpo dell'autrice, facendo crollare tutte le sue certezze. Farmaco è un libro «per persone tristi con il senso dell'umorismo», scritto da una delle voci più interessanti della sua generazione. In questo romanzo la scrittrice afferra la sua mente in fuga e vi cerca i perché e i come tra ricordi, strettoie e cavità. Parla dell'infanzia e di sua madre, della giovinezza passata nelle scuole di Maiorca e nei campi della Castiglia, di pasticche arancioni che ti mettono in pausa, e pasticche rosa che ti lanciano nella stratosfera. Ci sono sogni, incubi, desideri e libri, storie per evadere e altre per capire cosa le passava per la testa. Qui la letteratura è balsamo, speranza e salvezza. Il risultato di quest'enorme fatica mentale, è condensato in pagine agili e strazianti, che possono essere lette come sorta di terapia che disseziona il dolore e chiama le cose con il loro nome senza tanti giri di parole, con humor e una buona dose d'ironia.

All'apice della popolarità e del carisma Diana è più scomoda che mai nella sua ultima estate: la relazione con Dodi Fayed fa rabbrividire l'Establishment, l'arcivescovo di Canterbury sostiene che non incoronerebbe un re divorziato e risposato e i potenti del mondo temono la sua battaglia contro le mine. Intanto all'orizzonte si delineano già le sue prossime battaglie, tra i campi profughi. "I will name the names", annuncia. "Farò i nomi": di chi produce le mine, di chi le vende. Ma il dossier a cui stava lavorando è sparito con lei il 31 agosto 1997. Due verità si contrappongono sui fatti dell'incidente: quella ufficiale, che inchioda l'autista come ubriaco, e quella delle inchieste giornalistiche che la mettono in discussione. In Italia non c'è ancora una ricognizione delle omissioni e delle anomalie che accompagnano la ricostruzione della notte dell'Alma. In una disamina lucida, sostenuta dal vaglio di centinaia di fonti, Annalisa Angelone accende i riflettori sull'ultima Diana e sulla grande storia d'amore tra la principessa ribelle e il suo popolo globale. Una storia che non si è mai interrotta perché, direbbe Domenico Starnone, i fantasmi fanno il nido nel futuro.