A oltre settant'anni non sono ancora riuscito a seppellire del tutto il bambino che è in me. Ci provo ogni giorno, ma lui sempre riemerge con nuove fantasie, sogni e aspettative. Ogni giorno si aspetta che succeda qualcosa che gli cambi la vita. E tra le sue attese più ricorrenti, c'è l'amore quello vero, capace di farlo volare. È un pensiero che lo avvince, che lo appassiona, ma anche facilmente lo espone ad angosce, malinconie. Allora il bambino scrive di bellezza e di dolcezza, quando l'amore lo accarezza, ma di tormento e di amarezza quando l'amore gli sfugge. Questo a tratti con nostalgica armonia, a tratti con ironia, a tratti con rabbia, spesso con smisurata tristezza.

Si possono scrivere poesie come mangiare panini, andare a spasso o sbadigliare. Dipende da quello che hai dentro. L'importante è non cercare la gloria, ma piuttosto un contatto, un appiglio. C'è troppa gente che vaga e bestemmia per strada senza appigli. E ci sono troppi stronzi pure. Ma le poesie sono un'altra cosa, anche se sovrabbondano. Ti possono portare in casa un fiore, o un insulto, o una imprecazione, capaci comunque sempre di alleggerirti il cuore. Ti possono aiutare a vivere o a morire. La morte a volte può essere più allettante della vita, ma la poesia non è mai mortale. La poesia è parola, gesto, invocazione. La poesia è vita: randagia, insulsa, sconosciuta, ma vita. Qualche volta è amore!'

Un pentolino ci sopravviverà! Metafora domestica, sorridente e di malinconia profonda, e anche tragica, forse, ma riscattata dal posto occupato tra le piccole cose quotidiane, buone e senza segreti, senza misteri cupi e inconoscibili, buone per ciò a cui servono e che finiscono per significare, un nodo, un incrocio indispensabile tra l'esperienza di ciò che sta dentro di noi e quella di ciò che sta fuori.