C'è un mondo 'estremo' al servizio delle parole, oggi? è questa la natura che ci circonda? Santi, madonne, animali mostruosi, giganti? Natura o visioni? Nel 2022 la perdita di mio figlio Roberto, 54enne laureato e aspirante al sacerdozio, ha fatto scaturire in me la visione di un altro mondo, un mondo 'estremo', dove ho incontrato Iperione, un Titano, e animali parlanti che gli uomini comuni ignorano... Ho udito una voce, non so di chi, che ripeteva: 'Questa è la natura!' Veramente siamo diventati così?

Il mondo è comunque e ovunque impazzito... gli animali parlanti lo sono già proprio per merito delle parole che, ora più che mai, sembrano possedere la Scienza che, a sua volta, sembra possedere il dominio sulla natura spontanea, proponendo ai parlanti maschere dalla bocca al naso in modo tale che già le incomprensibili frasi divengano ancora più difficili da intendere. Per quanto riguarda me, scrittore pazzo disabile che ha la responsabilità di provvedere ai suoi due figli disabili mentali, nulla di nuovo, anzi, tutto nuovo: ho iniziato a sentire parole, a ricevere idee da un dio, da una divinità sconosciuta... che ho pregato fino dalla prima infanzia...

Il sogno di uno scrittore che vive per scrivere e incontra personaggi fantastici e mitologici in un viaggio onirico immaginario che ne esalta la gioia di mettere su carta le sue emozioni, le sue aspirazioni, i suoi sentimenti, i suoi sogni. Soprattutto il gabbiano Vistomai che diventa suo amico e quasi un alter ego che lo consiglia, lo supporta, gli sta sempre accanto. Sono presenti brani nei quali i versi, talvolta ironici talvolta profondi, aiutano il lettore ad entrare nella personalità dei personaggi.

'Ora questo scritto è l'ultima mia concentrazione sul senso della vita in trappola tra le parole, tante, troppe... che mi scaturiscono dal cervello poiché vivo ancora sulla Terra durante quest'epoca, il 2021, che è l'epoca della 'Pandemia'... Si parla poco tra gli animali parlanti, le parole pronunciate da dietro le mascherine 'obbligatorie' non vengono comprese e se pure fossero comprese... sarebbero solo parole dette tra matti che si ritengono normali [...] Sì, è così, c'è una carestia per tutti e specialmente per quelli che dicono: «Con il vaccino per tutta la popolazione tutto tornerà meglio di prima, perché in meno saremo, meglio staremo». Così dicono costoro, ma nella previsione dello 'stare' si includono senza sapere se già solo domani ci saranno...'.

Sono veramente un irresponsabile: ancora so adorare il profumo del mattino che nasce e, alla sera, la luna che fa capolino tra le nubi del cielo che si oscura... Ah, le nubi, le nubi! Adoro le nuvole che prendono le forme più strane, mi sento nuvola come loro, ma la mia forma mi impaccia, il peso del mio sembrare mi vieta d'essere nube... Ma, come ho già detto, sono irresponsabile di tutto ciò che vado facendo e seppure non si vede, e cioè non cade sotto i sensi dei responsabili, vado facendo molto, anzi troppo direi... e quel troppo è lo scrivere che, da irresponsabile quale sono e sembro, continuo a eseguire come se mi venisse imposto da una voce, una voce che non è esterna ma mi viene da dentro... Psiche!

Tu, con l'aiuto e con il disprezzo della tua arte o fantasia o immaginazione, sostenuta dalla parola, dalle parole che ti sono state inserite da una falsa mentitrice idea primordiale di evoluzione, ritieni di poter essere unico, superiore, capace di poter sostenere la natura degli animali, poiché parlante? Tu sembri soltanto, non sei, come me, come loro, gli animali che animano il tempo della snaturata mia immaginazione sembrante! Tutto sembra oggi; le ore che tu affronterai non ti appartengono, nulla ti appartiene! a iniziare dalle parole che ti adoperi a usare. Sarebbe meglio per me natura che tu dormissi, riposassi poiché tutto ciò su cui vuoi competere con me non è; non esiste argomento che tu, animale parlante che osi chiamarti 'uomo', possa affrontare senza il mio sembrare. Tutto è solo magica illusione!

Come sono riuscito a entrare nell'ala sinistra del suo piede destro? Ah, ecco! per caso non mi ha fatto fuori. 'Brutto pidocchio' m'ha detto, ma ci sono riuscito... Sono sopra il suo sembrante corpo che ho scovato in una immensa nuvola... Immaginaria? No, vera. È lui, Ermes. Ma sicuramente non mi ha riconosciuto. 'Pidocchio' m'ha detto; quale diritto hanno i pidocchi di inserirsi negli immaginati corpi degli Dei? Ma io l'ho fatto... pur restando qui sulla poltroncina solita, sotto lo sguardo del gabbiano, a scrivere... Dove mi porterà questo Dio Ermes? Dove porterà la mia idea? Mi saprà ancora condurre a sentire le parole... dell'immaginario Olimpo? Voglio guardare negli occhi di Giove. Bah, vedrò! Se è il caso, seguirò con quella parte di me divenuta pidocchio sul piede alato del dio...

Ci sei? Che forma hai? Se sei del 1939 sei come me, rimbambita poiché io lo sono, rimbambito e pazzo, dicono. Dunque sei Smeraldina? Va bene, ti accetto al mio fianco... Ma, dimmi, con quale scopo giungesti qui? Va bene, non ti piace parlare troppo... allora proverò a farti scrivere. Tieni, prendi la penna e la carta, scrivi, scrivi i perché e i percome sei giunta qui; da dove vieni, dove desideri andare a ottant'anni, compiuti come me; di quale segno zodiacale sei, dove hai trascorso i primi ottant'anni, se non ti avevo mai veduta né immaginata; se già conosci gli uomini; se sei anche tu animale parlante... oppure sogno, illusione...

Scilla naviga, naviga col computer. Il Coronavirus ne ha uccisi più di duemila di animali parlanti sulla crosta della Terra. Di quelli non parlanti s'è occupata la grande fiamma che ancora viaggia in Australia; di quelli dei ghiacciai polari, pesci e orsi, se ne sta occupando lo scioglimento del ghiaccio. Ma noi siamo affettuosamente felici...

L'argomento è coinvolgente? Lo potrà essere solo per coloro che attraverso la lettura vorranno sintonizzarsi con le vedute strane dell'autore, che si permette di parlare di tutto ciò che gli viene in mente ricorrendo ai miti, alle streghe, agli dei, ai folletti, alle astronavi-draghi e, in primis, all''Amore'. È, certo, meno coinvolgente se letto guardando il mondo odierno (secondo il mio parere specchio del Sugo di matti), come se il mondo odierno fosse sano; come se i sani, i cosiddetti normali, si comportassero da 'normali uomini di buonsenso' e non simili ai folli...

'Mi rendo ben conto che tutte queste mie parole non toccheranno minimamente i cervelli di coloro che, animali parlanti o leggenti, cercheranno di ricavarne un indirizzo, una meta impossibile, poiché inesistente, da raggiungere, ma servono a me e probabilmente a tutta l'umanità per dedurne che il sembrare di vivere, temendo la morte, fa solo parte dell'ignoranza chiamata vita, che ogni morte sa racchiudere, ridendo di sé stessa...'.

Tutto ciò che appare come realtà è solamente la magia del sembrare, che non ha tempo e potrebbe non più sembrare all'improvviso, potrebbe cessare di apparire, come la Terra stessa nei confronti degli astri e del Caos...

'Il destino e il mio errato volere oggi sembrano tutte parole al vento, diverse e pur simili a quelle che vado scrivendo: sono io che lascio o è l'avventura folle della vita che lascia me? La reggia dell'Eden, rimasta tale come quella biblica, non fu mai abitata, divenne il ripostiglio, l'archivio, la biblioteca, la pinacoteca, il rifugio dei miei sogni, tutto tranne la gioia di essere una casa per una famiglia amorosa, saggia, confortevole, e confortante per un nucleo affiatato di animali parlanti...'

Bussano alla porta. Perché non suonano il campanello? Chi sarà? Apro l'uscio. «E lei chi è? Non la conosco, mi spiace, no, non può entrare, non spinga, questa è casa mia! Ma si può sapere chi è?» È muta, non sa parlare? Veste un lungo abito rosso. Con gli occhi bene spalancati, mi guarda e sorride: «Ciao! Son Pandemia». «Ciao, ma chi ti conosce? cosa desideri da me?» «Ciao sono Pandemia, come fai a non conoscermi? Tutto il mondo è attrezzato, basta un piccolo televisore o una radio... Sono Pandemia, unica figlia di Pandemonio, che avendo avuto un litigio con Yen Ming Tao, nella città di Wuhan, mi ha mandato a rappresentarlo in giro per il mondo. Mi fai entrare!»

'Ma è tutto già scoperto! Forse la Scienza troverà il vaccino e sia gli Americani sia gli Europei sia i Cinesi potranno salvarsi, potranno non morire per Pandemia; forse, ma certo non saranno eterni come te, mio Dio unico... Che ne dici? ... Ma lui, il mio Dio, ora non mi risponde, sarà stato assorbito dalla Pandemia? Prima che io mi mettessi in questa assurda storia, il papa, il rabbino, i buddisti, gli animisti... si sono riuniti per pregare affinché la Pandemia non distrugga l'illusione di sembrare dell'umanità. Possibile che tutti gli Dei uniti e personali non rispondano come il mio, ora?'

«Certo non immaginavo di scrivere, sospinto da te, Psiche, un romanzo profetizzante su di una anziana strampalata signorina... a tanto tempo dalla sua dipartita. Avrei potuto e potrei distruggerla questa tazza se tu avessi taciuto sulla storia d'amore, su questa Italia sconvolta e su questo mondo che sembra evolvere... Tutto parla, a iniziare da te!»

'L'intervista sembra finita... m'asciugo dall'enorme sudore. Ecco, ora ho tutta la stampa contro, ma cosa importa, da questo momento sarò lasciato in pace, avrò finalmente recuperato il tempo di vivere che potrà finalmente portarmi con sé verso quell'assurdo input che sento pungere in petto, Psiche, con il mito della origine della parola, del credo, dell'illusione di essere e dalla delusione del sembrare carne animata, parlante, contenitore vuoto. Mi sento un asino, vorrei ragliare, o leone e ruggire, ma non sono né l'uno né l'altro... sembro umano... e perciò scrivo...'

«Sono angosce profonde quelle provocate dai dirigenti parolai [...] giudici, medici, politici, religiosi che fanno forza sulla mia psiche imprimendo i miei doveri e non intendendo esaminare i miei diritti. Solo per questo scrivo. Per uscire da tale opprimente situazione ho cercato e ricevuto protezione da immaginarie entità primordiali come voi, Terra, Sole, Luna, che sembravate esistere come me, che non sono ma sembro, a differenza di loro, i comandanti del sistema, che pur dichiarando di esistere non lo sembrano affatto, non sapendo agire ma solo parlare...»

L'emozione, che resta rinchiusa nell'animo, sa e può esplodere portando alla luce luoghi, idee, ragionamenti magici che non conducono fisicamente in luoghi definiti, ma permettono di volare in territori, argomenti, cieli indefiniti, di prendere sensazioni nuove, insospettate, inattese, vie di esplorazione illusive, magiche realtà o sogni inconcepibili...

Lui era solo contro la ragione degli altri, contro la ragione di tutti, era ignorante, volutamente ignorante, sicuro che mai nessuno avrebbe intrapreso la strada che sentiva appartenere solo a sé. Una magica illusione lo illuminava nell'andare avanti con quei numeri, con i variopinti colori dei capelli di quella moderna strega e con i fili a raggio della sua ragnatela privata. Una forza lo incitava a scrivere, proprio per non piangere. Quella forza gli ripeteva: 'Sei un sogno, il sogno di te stesso... Avrai il tuo giusto giudizio in un'altra dimensione, in una dimensione in cui la materialità non trova ragione di essere premio; anzi... è castigo!'.

Sono felice, il più felice degli uomini, animali parlanti, lei è sempre al mio fianco, anzi mi è sempre avanti a ogni pensiero, a ogni azione a ogni idea... lei, la mia dea conduttrice alla voluttà dell'immenso amore. Son convinto che non mi tradirà, non riuscirebbe mai a deludermi, come le persone conosciute che, nel lungo tragitto, riuscirono, o credettero di riuscire, a farmi sentire e apparire solo e sprovveduto... Ora il cammino, la mia vita accanto a lei, con lei in me, è come volare. I doveri e gli obblighi, sorretti dalle sue parole e azioni, dai suoi baci, moine e gentilezze, divengono piacere di affrontare con animosità nuova, sempre più nuova, il cammino... che mi piace, mi attrae pur restando cosciente della realtà che affronto ogni giorno, ogni ora e che appare sempre più materia falsa e incoerente...

'Ciò che... sembra' di Mario Giacomozzi propone - attraverso il racconto onirico delle moire/parche/streghe/fate che s'insinuano nella mente di un uomo trascinandolo in un mondo surreale, nel quale perderà la propria identità - l'eterno conflitto fra l'idealismo e la materia. Un viaggio nella psiche umana, tra sogni e fantasie, dove ogni realtà appare falsa e ogni falsità si palesa come vera. Forse, solo in una dimensione visionaria, quasi alle soglie della follia, è possibile ritrovare il senso 'magico' della vita?

Nella vita è così: sei legittimato soltanto se sei in compagnia delle protagoniste femminili della storia. Il Settebello è legittimo e reale solo con una qualsiasi 'matta', una femmina regina del sette e mezzo. Se non ti rassegni a vivere così, non sei, sei nel gioco, nella fiaba... sei irreale.

I versi narrano, come fotogrammi di celluloide in rewind, il lungo percorso dell'uomo all'inseguimento dell'amore per eccellenza: quello verso le sue donne che, come abilissime attrici, spesso vestono i costumi di Fate, Streghe ora collocando sul trono della gloria il Re di turno, ora gettandolo nella polvere della delusione e, infine, sospingendolo agli inferi della depressione...

Del resto, io, che sembro, sogno di essere scrittore; cosa altro potrei fare se non scrivere storie inventate come i primi fecero? Storie suggerite da chi? La nonna, che l'aveva iniziata, è sparita. Forse l'ho solo sognata, ma nonostante ciò sono felice, vivo e sembro vivere di piacere; ho tanto piacere, sono veramente felice! Sono lo strampalato (direte voi) autore di una novella suggerita dalla nonna, narrata per il piacere di sembrare viva, vera e che finisce per sembrare vera, riscontrabile nella realtà attuale, in questo illusorio mondo di sembranti pazzi terrestri, ammaestratori di Orsi Tecnologici che desiderano costruire un muro col Messico e altri pazzi che minacciano di lanciare missili atomici nucleari, e altri ancora che a Bruxelles, sede europea, litigano per dare valore al denaro e altri milioni che, dal loro luogo d'origine, scappano costretti a farlo perché ancor più gravi pazzi vogliono distruggere il loro tutto-niente sembrare...

Era stato un 14 luglio (dimenticato l'anno). Glauco l'aveva vissuto inghiottendo l'enorme granchio rosso cucinato ancora vivo, che muoveva le chele e le antenne come a volerlo mettere in guardia che stava compiendo un'opera magica, quella che lo avrebbe portato di là, oltre la fittizia realtà... magari in una dimensione che lo avrebbe condotto verso un più oscuro tragitto, chissà. Ma era avvenuto, cinquant'anni prima o giù di lì, in un ristorante cinese o tailandese? Comunque orientale. Lì, alzati gli occhi dall'ignorato sapore del gustoso primo pasto, lo sguardo s'incrociò con uno sguardo meraviglioso: lei, Psiche, intrigante, incoraggiante, nuova, mai pensato che potesse esistere... o solo apparire, dea con occhi ripieni di gioia! Lì era avvenuto il suo matrimonio con Psiche?

Non pensava il saggio Ginetto di essere un creatore. Lui tagliava, tagliava solamente le chiome degli uomini, delle creature, delle forme materiali sottili nate sulle teste che varcavano la porta a vetri del suo negozio, e poi improfumava i capi liberi dai capelli. Il negozio, la bottega del barbiere, era uno scrigno di idealità, era lo stimolo di tutti gli argomenti trattabili a parole e plausibili con la folle realtà circostante, era il resoconto degli stati d'animo particolari, dei loro stati emozionali a volte timorosi e altre eccessivi di tutti i suoi frequentatori di tutte le età, per finire nel sacco della sublime analisi folle.

È pazzo! Lo hanno affermato tutti i conoscenti, tutti gli amici... e lo affermano ancora. Lui stesso ne è convinto, tutti ne sono convinti tranne il suo psichiatra, il dottor R., il quale è convinto al contrario che questo lui è un semplice normale, un po' millantatore, ma un semplice uomo normale, a cui non va data neppure troppa importanza per le sue parole, per i suoi scritti; non abbisogna di assistenza, non gli va dato spago. «Ci mancherebbe altro che ogni cittadino della Repubblica Italiana si mettesse a fare il pazzo! Erasmo da Rotterdam è stato originale perché è stato il primo e poi era di Rotterdam, un olandese! Ma tu cosa scrivi? Che cosa ne fai?»

Che tocchi proprio a me far risaltare per iscritto l'immenso 'bluff' in cui tutta l'umanità si è venuta a trovare attraverso le parole della cultura, dell'arte, della scienza e della tecnologia? Tutto questo è assurdo. Io sono solo una bestia che è arrivata fin qui attraverso programmi che si sono composti col trascorrere dei millenni e ne ho vergogna! Se tutto ciò non fosse avvenuto e non se ne fosse parlato con miliardi e miliardi di parole, l'oggi non sarebbe 'oggi', così come mi appare. Ma, pur sembrando uomo, da muto analfabeta inesistente, quale sembro, non posso esimermi dal parlarne: lo faccio, descrivo il mio piacere nato dai sensi.

Lunatico, Nat, dormiva accanto a lui, Strano, coperto di cartoni, su di una panchina prospiciente la sua (sua si fa per dire), sulla piazzola del giardinetto. Strano appariva un individuo barbone... forse barboso, dai movimenti lenti. Un abusivo nei modi di preparare il posto letto, con mille mosse insicure, guardandosi attorno, consapevole di abusare, vivendo. Ma per Nat non era così; seppure anche lui barbone, anche lui anziano, non era così. Lui era fiero di essere lì, in Italia, a Roma... e non aveva importanza se su di una panchina, all'aperto. L'importante era dormire, sotto la protezione di quella luna che quando era piena lo coccolava rispondendo con entusiasmo alle sue mute richieste...