Robert De Niro, mito vivente incontestato, immarcescibile nome altisonante della settima arte pregiata, leggendaria figura intoccabile e mostro sacro impareggiabile dall'istrionica, variopinta, perfino flamboyant, versatilità delle più camaleontiche e impressionanti. La cui strepitosa carriera sfolgorante, sin dagli esordi, fu ed è mirabolante, malgrado talvolta afasica e altalenante, specialmente negli ultimi anni. Eppur Bob, nostro beniamino eternamente amato, come vien amorevolmente denominato dai suoi incalliti, idolatranti aficionados irriducibili a cui va ascritto naturalmente, in primis, il sottoscritto, rimane un granitico e inviolabile, totemico maestro della recitazione sovrana e l'incarnazione delle vette attoriali più difficilmente eguagliabili. In tal saggio monografico, peraltro volutamente strampalato a tratti, in quanto ondeggia tra disamine delle più certosine e fini, personali osservazioni giocose, divertenti perfino in modo falotico, fantasticamente ne eviscero l'excursus non soltanto filmografico, addentrandomi in analisi recensorie delle più variegate, ricche, forsanche imprevedibili ed eclettiche, comparabilmente analoghe alla sua stupefacente, perenne e imperitura mutevolezza composita. Un libro composto da letterari pezzi multiformi, allestito con fantasia poetica e nella prosa montato in forma eccentrica, inserente 'spezzoni & frames' immaginativi, metaforicamente indaganti il suo artistico, non solo professionale, curriculum vitae creativamente geniale, anatomizzando la sua completa, policroma galleria di personaggi memorabili da Bob incarnati dai

Il commissario Falò è un tenebroso uomo assai intuitivo e dall'innato cervello fino che, con imperturbabile aplomb impeccabile e unico, inappuntabile stile superlativo, ragiona in modo ponderoso sui delitti di cui è ricolmo tal mondo sovente cattivo, sprofondandovene melanconicamente e scrupolosamente, eviscerando i suoi stessi dubbi amletici financo esoterici, talvolta irrisolti e tremendi. È un investigatore privato delle verità all'apparenza più insondabili e misteriche da lui scandagliate e svelate con acume indagatorio dei più chirurgicamente raffinati. È un uomo che elucubra inequivocabilmente e impareggiabilmente oltre ogni dire in merito a tutti i neri crimini aberranti per risalirne alle origini nello svelarvi gli insiti, insediatisi arcani raggelanti e i lor mali primigeni, forse inestinguibili e ferali, altresì da lui denudati, puniti e smascherati con temerarietà inaudita. È un coriaceo man lui stesso incarnazione del noir più sulfureo, dal fiuto da tartufo e dall'indole congenitamente, brillantemente deduttiva che stana ogni lupo cattivo acquattato al buio, in quanto inspector vivente e un lucente incrocio incarnato tra il celeberrimo detective Philip Marlowe, nato, ça va sans dire, dalla stilografica penna immaginifica di Raymond Chandler, e l'impareggiabile Hercule Poirot, partorito invece dalla fervida fantasia della geniale giallista Agatha Christie. Il Falò!

Sfavillante è la purezza di un uomo sulfureo, private eye supremo e dal fiuto sopraffino, marmoreamente intransigente, temerariamente lucente in un mondo che le anime sgualcisce e inesorabilmente mortifica in modo velocemente, velenosamente avvilente. Ove, sbiadite e amareggiate, eppur giammai vintene, camminano intossicate dalle sconce iniquità, cosicché c'immergiamo tenebrosi nella puttanesca, interminabile, lussuriosa e criminosa notte a luci rosse d'una tentacolare Los Angeles underground che i nostri cuori dapprima abbaglia, poi capziosamente illividisce e squaglia, d'ogni adamantina emozione deturpandoci e ferendoci in modo mortale o sol pericolosamente morale. Una dedalica e pornografica giungla metropolitana nella quale tetramente riluccica e balugina spettrale la putredine viscosa e letale d'una segreta società ipocrita e maliarda, maialesca e diabolicamente tentatrice, infida e maliziosamente crudele alla pari d'una seducente, abbacinante femme fatale bellissima e al contempo meretrice tanto sensualmente irresistibile quanto splendidamente assatanata e infelicemente malinconica. Una città degli angeli ricolma di demoni carnalmente ingordi e porci. Quivi il Falò sguazza e si tuffa, la penetra con durezza, eviscerando ogni mistero scuro, giustamente, brutalmente e metaforicamente scopandola a fondo con sesquipedale rabbia potente e indomabile, ispezionandola con acume bestiale. Godendone infinitamente nell'averla posseduta con brada furia vittoriosa nel risolvere ogni arcano tanto raggelante quanto calorosamente eccitante. In tale labirintica città ripiena di grandi

Un uomo indagatore tra i più fini e supremi, un commissario scrutatore all'interno degli infernali anfratti, apparentemente insondabili, dell'incubo umano incarnato da una società buia e cupamente celante molti neri scheletri nell'armadio. Il quale, passeggiando cogitabondo nei suoi dedali neuronali, inabissandosi mentalmente fra i decumani spettrali d'una propria esistenza vivisezionante esistenzialmente i meandri d'un mondo afflitto in modo pestilenziale e forse irreversibile da una tetraggine tanto incurabile quanto esiziale, ne perlustra le oceaniche e glaciali criminosità terrificanti, amleticamente e infinitamente proteso intimamente a indagarvi in maniera coscienziosamente vera e senziente, primordialmente e visceralmente ostinato e implacabile, impietoso nella sua più profonda e misterica detection scevra da ogni compromesso e incorruttibilmente severa da investigatore à la Philip Marlowe modernamente ricreatosi e rincarnato dalla sua stilografica penna analoga allo stile raffinato e impeccabile di Raymond Chandler. Un Hercule Poirot alla Agatha Christie di natura e matrice ante litteram, un Benoit Blanc che, a differenza dei glauchi occhi bleu di Daniel Craig, possiede cangevoli e languide iridi scure allineate al suo noir vivente in mezzo al perpetuo hard-boiled metaforico di questa nostra vita ripiena di duri enigmi ostici similmente e apparentemente irrisolvibili come in un fascinoso, romantico eppur al contempo gelido giallo d'antan. Il commissario Falò, un uomo che non rinunzia alla sua altezza morale in un mondo che di nobiliare ed eticamente pregevole non ha

Il commissario Falò, uomo integerrimo la cui intransigente, coriacea, ferrea volontà morale di natura abissale e ancestrale, una volontà illesa e duramente intatta, da nessuno demoralizzata, tantomeno infranta, fluttua morbida nella spirale avvolgente, delirante e al contempo affascinante, misterica e cabalistica della sua fervida mente alla perenne, infrangibile ricerca immarcescibile delle verità più pure, nitidamente e nudamente cristalline in modo suadente, verità grandiosamente splendenti. Un uomo senza macchia e senza paura che indagherà all'interno e all'inferno della sua anima che, per tempo immemorabile, immalinconitasi in modo inusitato, fu appannata dalla mortifera tetraggine più scura, una mente opacizzatasi ma, com'illuminata per magia da estatici e miracolosi, prodigiosi, incantevoli e poderosi bagliori luminosi e ferocemente accecanti, ammantati di lucidità abbagliante e lungimirante, con chiarezza fenomenale è or pronta a tuffarsi e inabissarsi dentro i vicoli non solo di periferie malfamate, bensì dei suoi vitali, veggenti neuroni nuovamente lucenti al fine d'esplorare le atrocità che s'annidano dietro un inquietante enigma macabro ed eticamente cimiteriale, giammai svelato, forse soltanto imprecisato e non ancora risolto. Da lui finalmente, con introspettiva, profonda oculatezza mirabile e certosina, sviscerato? Il commissario Falò, un uomo certamente non sprovveduto, bensì fortemente risoluto e avveduto, talvolta offuscato dal frastagliato e ondivago, tormentoso scorrere morboso dei suoi mille e più pensieri nervosi, un uomo mai domo in un mondo di dormie

Riflettendo sull'evanescenza mia ectoplasmatica e in merito alla vaghezza intangibile del tempo ferocemente sfuggitomi melanconicamente di mano, la mia anima, dapprima intirizzita e strozzatasi nel disincanto più arido e scevro d'amore adamantino e vividamente nitido, furentemente ruggisce or irosa e in forma vanitosamente lottatrice dopo tanto superfluo poltrire e idiotamente languire nell'opalescenza della tetraggine mia che fu dolosa, nera e lacrimosa. Dopo tante mie acrimonie e sciocche ipocondrie dolorose, dopo un interminabile travaglio emotivo dei più costernanti e morbosi, non più mi rattristo né nel silenzio misero, tantomeno, mi rintano e rannicchio. Sfoderando invece gli innati, pungenti e pugnaci artigli del mio cuore resuscitato, riertosi e issato in riacuitesi gioie coraggiose e radiose che smarrii nella pavidità della mia vita immalinconitasi in decadenti notti lugubri e fatiscenti, tristemente giammai festose ed euforiche. Questo libro incarna e vivifica la metafisica, mesmerica, meandrica, onirica cristallizzazione pindarica, funambolica e labirintica d'una storia ricolma di rimembranze potenti la cui scaturigine è illuminatamente, illimitatamente misterica e soavemente ancestrale, è il resoconto veritiero, la radiografia profonda, iraconda e perfino invereconda, la corposa e rabbiosa cronistoria, al contempo romantica e purissima, della mia miracolosa rinascenza ingeneratasi in maniera sfolgorante e magica, ripartorendomi immantinente nel mondo al di là del tempo perso, d'ogni cupezza da me vissuta e, in modo lancinante, sofferta e sfogatasi nel pianto mis

Un'imperitura notte macabra che sfila fra le mentali traiettorie impervie d'un investigatore privato forse immaginario o soltanto immaginifico di nome Sam, cioè un granitico, spettrale man e un indomito, coriaceo samurai senza padrone, lui stesso detentore e redentore delle sue personali indagini marmoreamente scolpite nei dedalici anfratti perfino delle sue cinematografiche memorie. Un giocoliere del suo destino infranto, Sam naviga nel mormorio tiepido di fredde serate plumbee, atmosfericamente thrilling come se rappresentassero l'ambientazione d'un pauroso, roboante polar filmato a Nizza o, addirittura, parimenti à la magnifica pellicola Femme Fatale di Brian De Palma, una metaforica salita pericolosa lungo la Montagnola di Bologna o sulla bianchissima, sdrucciolevole scala a chiocciola de La montée des marches al Festival di Cannes. Giostrandosi fra avventure romantiche, profumate d'epici afflati poetici, soavemente impregnati di malinconia vivace e verace, elegante e tagliente come la raffinata pietra appuntita d'un aguzzo diamante o come il rovente bacio appassionato di due selvaggi amanti che copulano, sotto un firmamento stellato, sulla Torre Eiffel o sul magico Pont Neuf. Quando calano le tenebre, Sam vive lucente, gridando vendetta potente per ridare voce al silenzio degli innocenti.

Bologna, mia città natia. Città macchiatasi di reati e delitti morbosi, lordatasi e inceneritasi nella folle sconcezza dei più turpi atti criminosi. Qui rivisti dagli occhi d'un uomo smarritosi negli anfratti onirici della sua rinascenza maestosa. Un excursus esistenziale travolgente, goliardico, granguignolesco, sì, grottesco e boccaccesco. Al contempo ironico e malinconico. Diluito in un pazzo intreccio mnemonico che, partorito da scaturigini emozionali d'ancestrale metafisica misterica originatasi dalle abrasive, prime memorie perturbanti d'una naufragata adolescenza persino funerea e quasi da manicomio, riscoccherà brillantemente nel restaurato firmamento stellato di un'anima dapprima deturpatasi e fatalmente scomparsa fantasticamente, dunque prodigiosamente risorta in modo fantasmagorico. Un amarcord storico e stoico, virtuoso e funambolico, profumato di romantici effluvi psichici ammantati di reminiscenza candida e fluida, una nuda e cruda esposizione virginale di un'anima fatiscente, farneticante, persino affranta. 

Mentre, nel capoluogo felsineo e nel mondo intero, a briglia sciolta si propaga infermabile una tenebrosa malattia oscura di pandemica natura sulfurea, nei dintorni dell'asfittica e nera, delittuosa e omertosa Bologna insanguinata nella sua più innocente e profonda anima oramai infranta e corrotta, irreversibilmente deturpata e derubata d'ogni innocenza primordialmente sana e virginale, or invece, nel suo centro nevralgico, scalfita d'ogni sua originaria immacolatezza marmorea, un uomo taciturno ma serafico, dall'antro e dagli anfratti nudi, crudi e scuri delle sue memorie riscaturite con virtuosa e prodigiosa forza energica e intrepida, magica e miracolosa, rievocherà in modo enigmatico la sua dura esistenza adesso restauratasi con beltà magnificente e insperata. Una vita dapprima immalinconitasi e dunque, a sua volta, fulgidamente deflagrata nell'apoteosi d'una fulgidezza inimmaginabile, sfolgorante e gioiosamente, amorosamente contagiosa, una vita in principio affievolitasi nella mestizia più glacialmente laconica, poi gagliardamente rilluminatasi e risorta furentemente in gloria. Ertasi battagliera e graziosamente in potente, tonitruante, profetica e vivida armonia travolgente. Bologna Hard Boiled & l'amore ai tempi del Covid, un flusso di coscienza di soavi e squillanti reminiscenze salubri che risplendono fra persone lugubri e sfavillano fra tanta inguaribile tetraggine mortifera e inestinguibile.

Dall'antro delle mie romantiche nostalgie, rinvengo un passato torbido nel quale, tumefatto in ansie terrificanti, vissi adombrato nella licantropia di me stesso... Dopo le notti marmoreamente, atrocemente cupe e colme di ferina cupidigia de La prigionia della tua levità, si protrae la continuazione ideale stessa dell'incubo sognante narratovi qui e altrove. Incarnatosi nella materializzazione di un'altra evanescente, fugace visione impalpabile della misterica beltà d'una letale, mortale o solamente eterna ed eterea, eburnea, superba perfezione simboleggiata da una vertiginosa, concupiscente ed esoterica femme fatale demoniaca e lussuriosa. Lei, l'enigmatica, irresistibile donna d'ogni più inconscia, virile e meandrica fantasia che, riapparsa nel violento e feroce attimo di un'infinitesimale potenza ipnotica, stregherà un investigatore privato sino a condurlo nel baratro d'ogni sua insospettata, macabra e funerea perdizione. Un viaggio spettrale e introspettivo alle origini cimiteriali della nostra umanità primordialmente defunta. Da tempo immemorabile, giammai nata o forse solamente in gloria risorta in tutta la sua magniloquente magnificenza rinascente come la suprema bellezza d'ogni notte nostra più fatuamente angelica e dunque torbida, peccaminosamente macchiata dall'indelebile ombra del diavolo più mellifluo e torvo'.

Un fatale incontro durante una solitaria, fuggevole notte lugubre d'un tetro plenilunio mortifero. Poi una sensuale apparizione emozionalmente rapinosa a ridestare le sensazioni soffocate di due ombrose anime inceneritesi, adombratesi e poi doratesi, immantinente rinate vorticosamente in un delicato e poi irruente, sempre più crescente, fervido romanticismo eburneo e vivido di pura, rivivificante, estatica incandescenza irrefrenabile. Un sessuale risorgimento emozionale a rilluminare due vite eclissatesi nel buio di due distanti cuori dapprima estintisi. Il detonante e balenante scoccare abbacinante d'un amore travolgente e struggente, imprevisto e magnificamente perturbante. La voracità ardimentosa, impetuosamente dilettosa, sanguigna e visceralmente cremosa di carezzevoli notti selvaggiamente concupiscenti e focose. Fu solo un fugace, illusorio amour fou allucinatorio, sognante, inafferrabile e scabroso come una puttana felicemente irredenta e impudica o, invece, quest'impensato, febbrile incontro infuocato si perpetuerà per sempre immensamente in un idilliaco patto di sangue divinamente cristallino?

Immersa in un'atmosfera allucinata, febbrile, sospesa tra realtà vissuta e finzione artistica, 'La leggenda dei lucenti temerari' è un'opera che parla di un'anima tormentata e del suo rifiuto netto, quasi disperato, di accettare i dettami di una società che propone gabbie e soluzioni 'sedative'.

'Il suo nome è John Carpenter, principe della mia invincibile, stupenda tenebra virulenta... Film dopo film, mi soffermo dinanzi a ogni sua opera con minuziosità chirurgica, dapprima malignamente per sfidare tanta magniloquenza così delicatamente adamantina, e poterne scovare i possibili difetti o le eventuali pecche ma poi, sebbene ardisca a voler trovar nelle sue opere incongruenti, registiche inesattezze e rudezze stilistiche, sebbene sia tentato dal voler approntare delle correzioni alla sua radicale, elevatissima visione, rimango soltanto incantatoriamente ipnotizzato dalla sua lucida, profetica, garbata ed equilibrata solennità intoccabile, poderosa e irresistibile. Perché è John Carpenter e non posso che giustamente venerarlo. E porgere questo mio sentito omaggio a lui, sì, al prince of darkness, estasiandomi nell'estatica luce del suo cinema rivelatorio e magnificente.' (L'autore). Edizione in lingua inglese.

La mareggiante, bizantina Venezia si erge foscamente mattiniera e fiocamente dardeggiante mentre un uomo, immerso nella tetraggine d'una solitudine mortifera, riflette pacatamente sul suo crepuscolare destino oramai lacerato e imbrunito. Così inaridito e obnubilato da una schiumosa, nera cascata di torbidi pensieri ondosi, vien avvicinato da un misterioso personaggio che, con sottile persuasione diabolica, lo induce a infrangere e sfidare la sua dannata, virginale purezza innata, frantumandolo nella perdizione più perversa o soltanto miracolosamente destandolo dal torpore più scuro, incoraggiandolo subdolamente a rinnegare, di peccaminosità ardimentosa, il suo pavido, menzognero animo tanto affranto e smarritosi nell'infinita oscurità delle sue livide notti malinconiche. L'uomo, invigorito da un demoniaco, spasmodico desiderio sfrenato di piacere lussurioso, or intrepido s'addentrerà nelle voragini di una città maledetta, spalancando le porte infernali della sua deflagrata, virtuosa concupiscenza più pericolosa. E amerà con estatica, indomabile passione un'innominabile donna, sorseggiando l'avidità della sua luciferina bramosia, risorgendo forse nella rinascenza maliarda di ogni suo intimo, sensuale sogno segretamente, beffardamente celato. Una storia di mortale, infiammante seduzione irrefrenabile e divorante.

Nell'arcana e opalescente Venezia più funerea, dopo le mirabolanti peripezie fantasmagoriche ed eroticamente morbose raccontatevi ne 'Il diavolo è un giocattolaio' e narratevi poi con trepidezza ne 'Il candore svelato', proseguono e si riverberano misteriche le tenebrose, ardenti e ardite avventure d'un bruciato uomo fantasmatico smarritosi nella cupidezza dei suoi smaniosi struggimenti più pericolosamente voluttuosi, immersi nel chiarore d'un liquoroso plenilunio mortifero e livoroso ma al contempo accattivante, carezzevole, ondoso, impavidamente lussurioso. Un uomo che vendette incoscientemente la sua anima al demonio, donando ogni sua incendiaria e malinconica emozione sacra al principe delle tenebre, al signore del male, d'ogni umana castità e innocenza violata. Un uomo che, irreversibilmente condannato all'eterna perdizione più bramosa, figlia della sua insaziabile ingordigia avidamente lussuriosa, immisericordioso si perse nella tetraggine voraginosa del suo peccato più vanaglorioso, stipulando con Lucifero un accordo così tanto maestosamente mostruoso quanto limpidamente eccitante, carnale, incendiario e melodiosamente vizioso. Il patto per cui, denudando il suo animo a volontà del demonio e a diletto del suo sortilegio pauroso, giacerà per sempre nell'abisso euforizzante della sua donna più ambiguamente magnetica, sensuale ed elettrizzante.

'Lei simbolizza la peccaminosità più maliarda sensualmente luciferina fattasi carne... Dopo le erotiche avventure narratevi ne 'Il diavolo è un giocattolaio', ancora qui vi racconto della torreggiante, bizantina, tetra Venezia, torbidamente sensuale e avvinghiante come un onirico sogno ancestrale,dalle cui maree cupamente ondose, nudamente riemergerà il cadavere infernale di un uomo smarritosi nelle infinità infernalmente languide del suo inarrestabile desiderio passionale e mortale. Riesumato e reincarnatosi nella sua anima dapprima prigioniera della sua notte più morbosamente nera, vagherà evanescente e affranto fra le maestose calli misteriose del dedalico sortilegio perpetratogli con immonda fatalità ingannevole. L'uomo, raggelato ed eternamente pietrificato dall'abissale colpa d'aver contrattato col demonio un patto sanguignamente insincero, irredento, fremerà incandescente per giacer con la concubina universalmente più conturbante e suadente, scarnificato e al contempo illuminato dal suo visionario delirio di sfrenato piacere elevato a spasmodico capriccio sconfinato. Oramai violato per sempre dalla bellezza sbalorditiva d'una donna seducentemente inaudita,stritolato dal vigore frenetico del suo cuore gemente, nell'antro della sua virilità palpitante e ardente, forse ancor infrangerà incosciente ogni residua sua già smembrata, frantumata, sconsacrata innocenza. Svanita eternamente.' (L'autrice)

'Indagando sulla tua misteriosa scomparsa, io che t'amai, t'amo e infinitamente t'amerò sino all'estinguersi della mia stessa enigmatica esistenza, danzai in questa plumbea città nera abitata da fantasmatici, spettrali uomini e donne da tempo immemorabile rabbuiatisi e ischeletriti nei loro cuori imputriditi, addentrandomi nel meandrico coacervo d'ombrosi vicoli e vie buie, districandomi fra sudici acquitrini e sconsacrate strade perdute, smarrendo forse la mia stessa vita ancor prima di poter disperatamente salvare la tua. Tu sei l'evanescente, incandescente e rifulgente raggio fulgido della luna piena che, posandosi morbidamente nell'anima mia, m'indusse in tentazione, avvolgendomi nell'avido, suadente capriccio umanissimo d'un letale, magico desiderio sterminato sino a quando, prima di morire, questa macabra ma dolce storia di rapimenti e turbamenti s'eclisserà cheta nella dimenticanza dell'infrangibile tempo delle nostre lievi, violente memorie.'

Nella spettrale nerezza d'istanti sinuosi, grottescamente morbidi come peccaminosa pelle di donna nel rifiorire vanesio del suo profumo letale... Dopo la morte dell'anima, il suo supplizio, il suo sacrificale essersi smarrita nel buio più cupo e poi ridestata di gotica rinascenza come un risveglio ancestrale, ecco la vita che furibonda riscalpita. Una vita che si spezzò, tranciata e sofferta, che or rimembra i suoi ricordi e, sanguigna, lividamente s'angoscia ancora per vivificare afflizioni della risquillante esistenza che si rannicchiò ermetica, indecifrabilmente celata, emozionalmente vissuta con la potenza estatica dei sogni più maestosi, una vita incatenatasi nel cupido tormento di se stessa e torturata nel suo ardersi dentro come marina placidezza scossa da un viscerale terremoto, come risorgimento dell'inconscio riesploso. Una storia ai confini della follia o nelle braci brucianti dei suoi meandrici corridoi mentali, notturni, nei bagliori del tempo fermatosi e poi ritornato nella sua fulgidezza più vera e coraggiosa. Perdizione e poi salvazione, una psichiatrica storia di appannati, obnubilati lindori sommersi, di taciute rabbie e di punite ire, di vita placata e ancor poderosamente riamata. Ma anche un lungo racconto in prima persona del burlesco, fosco teatro della commedia umana, teatro di maschere false, di spettri, di bugiardi e di ombre sgargiantemente riemerse.

Un classico intramontabile della cultura pop e fantastica, rielaborato letterariamente per forgiar di vigorosa lucentezza la nostra immaginazione e irradiarla di nera angoscia nei tetri antri dei nostri sognanti, cupidi meandri. Tom Nikel parte alla volta dell'Isola del Teschio, assieme a un bizzarro regista, alla sua troupe e alla bellissima Michelle. In un viaggio avventuroso in cui s'imbattono in un'incredibile creatura incarnata da un dio titanico preistorico, ardentemente desideroso di ghermire la sua stupenda preda. Nella foresta illibata dei sogni perduti, il suo respiro vibrerà fiammeggiante, mescolandosi all'odore puro dell'abissale, sussultante paura. Una spasmodica caccia disperata al mostro, re incontrastato di una natura selvaggia, ribelle e incontaminata, ode romantica alla sua primigenia, carnale, prometeica forza ancestrale. Svanirà l'incubo terrorizzante che incendiò i loro fragili cuori nella temerarietà di un viaggio ai confini dell'ignoto tenebroso o brucerà per sempre, in notti insonni e tempestose, nelle sopravvissute anime vive di Tom e Michelle?

'Il suo nome è John Carpenter, principe della mia invincibile, stupenda tenebra virulenta... Film dopo film, mi soffermo dinanzi a ogni sua opera con minuziosità chirurgica, dapprima malignamente per sfidare tanta magniloquenza così delicatamente adamantina, e poterne scovare i possibili difetti o le eventuali pecche ma poi, sebbene ardisca a voler trovar nelle sue opere incongruenti, registiche inesattezze e rudezze stilistiche, sebbene sia tentato dal voler approntare delle correzioni alla sua radicale, elevatissima visione, rimango soltanto incantatoriamente ipnotizzato dalla sua lucida, profetica, garbata ed equilibrata solennità intoccabile, poderosa e irresistibile. Perché è John Carpenter e non posso che giustamente venerarlo. E porgere questo mio sentito omaggio a lui, sì, al prince of darkness, estasiandomi nell'estatica luce del suo Cinema rivelatorio e magnificente.' (L'autore)rché è John Carpenter e non posso che giustamente venerarlo. E porgere questo mio sentito omaggio a lui, sì, al Prince of Darkness, estasiandomi nell'estatica luce del suo Cinema rivelatorio e magnificente.' (L'autore)

Ma noi in fondo chi siamo? Eclissatici nelle notti fosche, foriere di speranza in quest'agonico mondo infame che spella e disossa, che infrange gli uomini nati liberi, castigando le lor principesche esistenze idealistiche, sognatrici di un mondo... Madrid, città ove il sole, ribaldo, schiarisce i suoi dardeggianti raggi isterici fra cupe cupole di chiese sconsacrate e dedaliche vie serpeggianti tra fosche libagioni di luccicanti anime inquiete. Qui, son approdati i fieri condottieri della congrega di Clint, da lui sempre indomitamente capeggiata, e un'altra rocambolesca avventura cadde loro in sorte, forse figlia del destino d'un macabro sortilegio. Un'altra ragazza è stata rapita, un altro crimine infausto, belligerante di vendetta, è stato commesso, infrangendo una purezza che non vuol farsi estinguere da tal macchiante reato. Nel caos di una città ove la luna scocca micidiale nelle notti di pipistrelli volteggianti fra nuvole imbrunite da tramonti focosi, nella Spagna più misterica, i nostri eroi, guidati in grembo dal lor Dio della speranza invincibile, riusciranno ad acciuffare i colpevoli e a stanare il nemico numero uno di tal spaccante crimine? Clint, un uomo che combatte con la saggezza di un folle e col cor(po) di un guerriero asciutto, levigato dalla sofferenza, da un dolore adamantino e dalla beltà delle sue passate prigionie.

Il nazismo, qualsiasi forma di nazismo, fisico o torturante le libertà 'diverse', non può scalfire un animo, solo 'indolenzirlo' perché si ripristini fiero di aver patito un'ingiustizia abominevole, e dunque più consapevole della vita tutta... Clint e la sua congrega di fratelli di sangue si trovano a Berlino, mecca di divisioni ataviche e segnata dalla tragedia sciovinista d'Hitler, il folle mostro che arse gli ebrei nel suo crematorio forno d'ideologia immonda. Una ragazza è scomparsa, rapita da invasori della sua purezza inalienabile. Clint, assieme ai prodi uomini, suoi fedelissimi, giura vendetta sacra contro gli assalitori e s'inoltra nelle notti sanguigne del viscerale dramma. Fuggitivo egli stesso, inseguitore dei sogni veri e sprigionanti potenza bruciante di giustizia, correrà al buio per stanare i criminali. Implorando una pietà religiosamente avvinghiata alla sua sete affamata di straziante desiderio di totale liberazione dalle ibernanti pazzie del mondo oscenamente perverso. Un viaggio cupo, 'pestilenziale', immerso nelle lune lugubri dell'ascendente voglia di restaurante salvezza.

Raccolti in questa chiesa sconsacrata, noi, anime ribelli e belle, danzanti oltre la morte, ché già da tempo immemorabile trapassati siamo... I fantasmi che turbano i nostri sogni e li vivificano di altezze nobiliari dalla maestosa lucentezza. Acquattati negl'incubi più vitrei e verissimi delle nostre pulsioni umane, arroccati laddove (non) possiamo scorgerli tra le fatiscenze delle nostre vite marcianti nella concretezza banale dei quotidiani, piovigginosi giorni piangenti. Corrodono d'ansietà le nostre levigate certezze e si ramificano in roboanti racconti dal gotico splendore la cui nitidezza vibra furente in mille evanescenti, scheggiati cor(p)i. Turbano, eclissanti giacciono nelle notti lunari e, atterrendoci, emergono da fosche torbidezze di leggende metropolitane che spu(n)tano oltretombali dai tombini. Impaurendoci... Essi sono i fantasmi e qui alcuni di essi ho allineato in terrorizzante vividezza melanconica. E le case maledette infestate ne sono piene, 'gracchiando' nel tremolio delle lor pareti di sangue puro come il grido di un bambino strozzato.

Dopo l'evasione funambolica dalla prigionia asfissiante della durissima Alcatraz, dopo la rivolta poderosissima e cristologica da quell'oscura, tetra, cerulea, 'metallica' e stritolante Parigi opalescente dei nostri puri sogni color diamante al(a)to... Sì, giunti dopo stravaganti, guascone e al contempo pericolose peripezie lungo il mondo, per sua natura ingannevole e colmo di 'fratturanti' trappole, Clint e i suoi girovaghi fratelli della congrega son approdati, stavolta, per volontà dello strano fato e di Dio misericordioso, nella magnificente e santa San Pietroburgo. Raccoltisi nel rifugio di una chiesa sconsacrata, a pregare appassionati per il lor futuro ancor incerto. Ma dopo qualche ora, allo scoccar del brivido viscerale più raccapricciante, accadrà un macabro omicidio imperdonabile. Chi è il colpevole e dove sta fuggendo? Riuscirà Clint, coi suoi intrepidi compagni d'avventura, ad agguantare l'assassino prima che, al calar d'ogni speranza, si dilegui nel buio, mortificando eternamente d'atto suo scellerato il cuore saggio ed eroico di Clint e dei suoi fedelissimi prodi?

Salve, sono un fradicio uomo nudo in questa poco spettabile, spettrale platea d'umani frivoli e sognatori, ipocriti spettatori...Chi è il commediante? Un uomo stanco e affaticato, forse, che trascorre le sue pigre, (in)dolenti giornate a rimestare nei pensieri buffi delle sue infinite amarezze. Sbeffeggiando il mondo con altezzosa 'nobiltà' d'animo esausto eppur non abbattuto, cosciente che la caudina, cagnesca società giammai cambierà e sempre opprimerà le purezze nate libere dalla coercizione di massa. Egli 'discute' con le sue ombre e si rammarica nello 'specchio' delle sue ansie, planando schietto sulla laguna mostruosa d'un mondo falso e tristemente manicheo, un man on the moon dalla soave buffoneria che possiede fortemente e indomito il dono dell'ironica saggezza e della sua interiore, primigenia, intoccabile bellezza. 'Guaisce', starnazza, i p(r)es(s)anti bocconi deglutisce e incassa colpo su colpo il suo 'gobbo', apostrofando il prossimo con sincera sfacciataggine ed eloquio forbito dal 'taglio' aristocratico e 'bassamente' elevato. Egli è il commediante.

Sbarcheremo, dopo tante lune, a Londra... Ecco il quarto capitolo di Clint e dei suoi prodi condottieri, fratelli della congrega sacra e combattiva. Dopo la formidabile evasione allucinante da Alcatraz, dopo la rivoluzione scatenata in quel di Parigi, dopo il macabro, sinistro omicidio a San Pietroburgo, la confraternita, capeggiata dall'indomito Clint il libertario, approderà a Londra, città labirintica, monarchica e notturna ove, forse, accadrà ancora una volta qualcosa di misteriosamente strano e arcano, sì, un nuovo viaggio soprattutto nell'animo tetro di un'umanità sul collasso, abbarbicata a rigide convenzioni e a un'ottusa, densa vacuità dei valori rinnegati. Per cercare il capro espiatorio nel cuore magmatico dei puri. Incendiandoli di un'accusa scelleratamente menzognera, meschina, mortifera e nerissima. Clint, a vetta della sua saggezza e della sua giammai stanca potenza di volontà, a dover vincere l'esecrabile infondatezza di una nuova 'prigionia' a cui i maligni lo vorrebbero rendere schiavo nell'inghiottirlo a lor ferente mostruosità repellente. E sarà sangue!

Nel 1989, usciva nei cinema il film 'Kickboxer'. Il cattivo Tong Po, in un incontro di kickboxing, rompeva le ossa allo sfidante statunitense Eric Sloane, ferendolo letalmente tanto da costringerlo sulla sedia a rotelle. Nel finale, suo fratello, interpretato da Muscles from Bruxelles, 'in arte' Jean-Claude Van Damme, lo vendicava 'clandestinamente', vincendo la tenzone di veri, 'vitrei', potenti colpi furibondi, ma non uccideva Po, lasciando che, nel seguito, Vendetta per un angelo, fosse un combattente biondo a distruggere e 'amputare' il malefico villain. In questo mio terzo episodio letterario-cinematografico, son fantasiosamente tornato 'indietro', laddove vendetta 'omicida' non fu nel primo film. Eric, vendicato, sì, ma non 'ripristinato' nel cor(po) della sua spezzata grinta per sempre smarritasi nella malinconia contemplativa, osserva, in queste mie passionali pagine sanguigne, la languidezza visionaria del suo sperante 'spettro' disperato, scarnificato ed eclissatosi in una metafisica solitudine ancestrale, sven(tr)ato da un dolore irrisarcibile e ancor nelle sue viscere b(r)uc(i)ante. Cos'avverrà?

'Giacciamo, gracchiando furenti nel vento, negl'intimi meandri delle nostre pulsioni furibonde, ululanti, strangolati da una realtà cagnesca, siamo identità smarrite nel crogiolo poliedrico di razze eleganti e inestinguibili di forza energetica maestosa. Inalberati, arrabbiati, rossi in volto, dalle avverse circostanze erosi, sviliamo nei tramonti 'cerbiatti' di ser(at)e pallidamente ristoratrici, sognando libranti i cieli limpidissimi delle astrazioni color (cob)alto, lanceolati, guerrieri della libertà avventurosa, inseguitori di fuggenti attimi, stritolati, ci raschiamo, rischiando, avviluppati da melodie inneggianti alla poderosa anima possente, sciolti nell'azzurro veloce delle interiori vetustà amanti del turbinoso schizzar tra strade di fango, 'impaurite', poetiche d'inarrivabile nostalgia, uomini lirici da due lire ma con un cuore irrefrenabile che, perseverando imperterrito, 'a terra', abbrustolito da (s)tinte emozioni fragili, ci scorpora e ingloba nel caos stupendo del volar intrepidi, mai tiepidi. Angeli di un altro (in)felice pianeta nostro. Marziani e martiri, casinisti e 'ingombranti', noi...'

I fantasmi che, acquietati, ci lustrano d'intensa lucentezza immaginifica in lune nere opalescenti o, inquietanti, ci appaiono mefistofelici nello scotere il nostro corpo di brividi acuti. Acustici, lagrimiamo le nostre recondite, intimissime paure e, con i fantasmi, passeggiandovi assieme negl'incubi più fatali e lugubri, c'incamminiamo per sentieri meandrici dell'inconscio buio e più profondo, ne mordicchiamo assieme i lor cuori e, di corpo spaventato, urliamo ululanti dinanzi ai lor racconti agghiaccianti. Ancorati alla speranza ch'essi vivano e, davvero verissimi, esistano, davanti a loro esitiamo ma non resistiamo al lor epocale fascino, c'incateniamo incantati dalle lor storie di case infestate, dirimpetto ai lor maledetti spettri mortali, mordaci, gridiamo! E, dai sepolcri più celati, i fantasmi più nascosti ci raggelano nell'emanarci dentro le anime nostre scoperte un sapor nitido d'evanescenza, d'ectoplasmatica vividezza.

Forse Clint, ammantato di quest'aura principesca, da messia cherubino molto diavolo, altri non è che un ne(r)o 'sbiancante' le notti delle ambiguità... Risorto in tutta la sua grandiosità magnificente, redentrice e illuminata dalla nera, tetra, sbriciolante, cupissima prigione di Alcatraz da cui, vittoriosamente folgorante, erto in mordace, poderosissima forza combattiva, fuggì nell'infondere l'urlo catartico, impetuoso, irrefrenabile, saggio, limpido, sacro e vendicativo alle pure, splendenti anime degli innocenti ribelli, ché furono scelleratamente scheggiate, segregate, avvizzite, saccheggiate a fuoco lento, terrorizzate nelle lor vibranti, lucenti emozioni più vitali, un uomo furente, un (non) morto vivente, sì, agguanterà i sogni perduti degli emarginati e dei cuori fragili, sull'orlo del (de)perimento, nel suo titanico, scultoreo, gagliardo elevarli in fulgidi bagliori castiganti i mortificanti, (in)frangibili carnefici che seviziarono il lor sanguigno, stupendo splendore, nato cristallino... Nell'antro silente delle scure lune meandriche, un uomo, rispuntato dal buio, (t)ergerà le paure dei vinti non ancor però arresisi, soffiando sulle lor anime esangui, ossute e dissol(u)te nel leggiadro, guerriero intingerle di brama salvifica, a ribaltamento estasiante degli essi vivono...