Luglio 2019. Marino Maltese, ufologo ormai famoso, è a Volterra, dove, mesi prima, sono scomparsi nel nulla tre bambini. Quando ormai sembrava non esserci più nessuna speranza di ritrovarli in vita, all'interno delle abitazioni dei tre piccoli, vengono rinvenuti graffiti molto simili a quelli incisi, come racconto di una vita di angosce, di poesia disperata, di respiri luminosi della memoria, sul muro del Ferri, padiglione dell'ospedale psichiatrico di Volterra, da Fernando Oreste Nannetti, internato proprio lì nel 1958. Un'esistenza la sua, un viaggio, fatto di realtà deformate e di sconfinamenti cosmici, di improvvise visioni di mondi lontani. Marino conosce bene Volterra e sa che la verità può essere compresa solo collegando i graffiti nati dalla sensibilità, affinata dalle visioni, di Nannetti e quelli trovati nelle abitazioni dei piccoli scomparsi. Connessioni logiche, sospetti, e creatività estemporanea porteranno alla verità. Una frase, 'Antenna di oro rosso', come viene chiamato il rame, fa intuire a Marino che i bambini potrebbero essere nascosti nella vicina miniera di rame di Caporciano, da tempo abbandonata. Ed è proprio lì, a trecento metri di profondità, all'interno di quella che era stata la miniera di rame più grande d'Europa, che avviene la resa dei conti tra le forze dell'ordine e il rapitore dei bambini.

Dalla fantascienza di Wells, e della collezione Urania, all'Antico Testamento, dai dribbling di George Best ai virtuosismi di Paolo Conte, dalla cultura alta di Buzzati a quella pop dei poliziotteschi con Tomas Milian, dall'ambientalismo di Greta Thunberg al disastro di Chernobyl. C'è un po' di tutto in questo zibaldone di pensieri di un autore della Val di Cecina che ribalta la tradizionale dialettica tra città e provincia e fa, della sua terra, il centro del mondo. È proprio lì, infatti, in quella zona franca tra le province di Pisa e Livorno, che s'intrecciano le parodie e le allegorie, le novelle e gli elzeviri con cui Cotronei e il suo alter ego letterario, una sorta d'indagatore dell'incubo alla Dylan Dog, ora ispirati dalla cronaca e ora dall'arte, si fanno beffe dei modi e delle mode, dei vezzi e dei vizi, delle prediche e dei razzolamenti dei protagonisti dell'attualità politica, dando respiro e vita a un pamphlet divertente e irriverente che, pagina dopo pagina, sembra voler richiamare alla memoria il celebre monito di Chopin: 'Chi non ride mai non è una persona seria'.

'Il Modesti', pensionato della Solvay e noto bracconiere, si getta dalla rocca di Poggio Primo Marittimo apparentemente senza una ragione. Unico interessato a far luce sul mistero di quella morte sembra essere Marino Maltese, un ufologo, che torna così nei luoghi della sua giovinezza: un antico borgo dell'entroterra toscano. Nella casa del suicida rinviene dei fogli scritti in alfabeto etrusco che lo indirizzano verso il mondo dei tombaroli e del mercato nero di reperti archeologici. L'indagine lo condurrà in un luogo misterioso che pare legato al mito di Tagete, il 'Saggio dalle sembianze di fanciullo' che leggenda vuole abbia insegnato agli Etruschi la scienza sacra dell'aruspicina. Scavare nel passato, nel proprio e in quello del territorio che lo ospita, non è sempre facile per Marino Maltese che si trova costretto a condurre la propria surreale indagine tra mille ostacoli, pericoli e personaggi bizzarri fino a un imprevedibile finale.

'Pedalava verso la gloria, verso l'eternità. La storia stava bussando alla sua porta; con un'intuizione avrebbe portato la sua cittadina al centro dell'universo. Non si sarebbe parlato d'altro, grazie a lui.' Che fine ha fatto il giovane Ramiro Bettini? E soprattutto perché ha deciso di passare una notte nella pineta di Andalù, dove prostituzione e messe nere sono solo alcune delle misteriose attività che vi si svolgono? Noir ambientato nella provincia italiana, 'Andalù', tiene il lettore con il fiato sospeso e, insieme, lo accompagna nella profonda provincia italiana, dove pregiudizi e superstizioni condizionano ancora oggi la vita di molti.' 'Andalù' è un romanzo che racchiude in sé la metafora della vita, della gioventù soffocata, repressa, stanca e annoiata tra un orizzonte sempre presente e una pineta mai verde, anzi oscura come la notte e traboccante di mille tentazioni che si contrappongono, in cui si entra solamente attraverso il carontiano cancello. Cosa è la 'provincia' descritta così bene in 'Andalù' e con leggerezza kunderiana, se non quello spaccato di vita invernale in continua attesa di un qualche cosa che non avviene mai?' (dalla Postfazione di Paolo Ferruzzi)