Luca Cantarelli si conferma scrittore capace e poliedrico, che trova nella narrazione a corto raggio il suo habitat naturale. La sua penna educata propone racconti di diversa lunghezza, sentimento, ambientazione, che fanno riflettere, fanno paura, ridere e piangere. Storie già edite in quotidiani, riviste, antologie si alternano a storie del tutto nuove in una suddivisione in tre sezioni: A casa di Luca, la prima parte, è la più spensierata e familiare, spesso percorsa da sagace ironia e sottile umorismo; Casa d'altri, così intitolata in omaggio a una celebre prosa del compianto D'Arzo, rivela note più cupe e malinconiche; Fuori casa, la terza e ultima tranche, propone storie che spaziano dall'introspezione al gotico. A legare tutti gli episodi, oltre a una scrittura intrisa d'un talento d'antan, vi è un unico profondo fil rouge: l'incomunicabilità, o la difficile comunicazione tra esseri della stessa specie. Non è un caso forse che l'interazione più immediata e diretta avvenga tra una donna e il suo cane morente.

Questo libro comincia con questo e termina in mare. Nel mezzo fluisce un fiume di cose, fatti, animali e persone. La corrente d'inchiostro trasporta a valle vicende piccole e grandi, belle e brutte. Ma in quelle acque, ora chiare ora scure, sguazzano pochi nomi, pochissimi. Anzi, a dir la verità ne vedrete soltanto uno saltare tra le pagine come un pesce che sfugga all'amo. Nel resoconto a seguire, infatti, tratto di uomini e donne che non vado a nominare. Non lo faccio per noncuranza. Non sono neppure mosso dal rispetto del diritto alla privatezza: basterebbe mascherare l'identità degli individui coinvolti dietro generalità fittizie. A Don Diego de la Vega era sufficiente una striscia di stoffa nera attorno agli occhi per celare al mondo chi fosse realmente Zorro. La scelta, se di scelta si può parlare, è riconducibile a una questione di memoria. Di cattiva memoria. Sono abbastanza fisionomico. Sono capace di riconoscere un volto a distanza di anni e vicissitudini. Guardo oltre le ferite inferte dalla vita. Mi concentro sullo sguardo. Tanto mi basta. Invece, ho difficoltà con i nomi. Fossi stato al posto di Adamo, il tempo impiegato dal Signore a creare il mondo (i canonici sei giorni più il settimo di riposo), io l'avrei sprecato a ricordare come caspita si chiamasse la mia compagna nell'Eden. Un nome però, uno soltanto, lo voglio trascrivere. Perché lo ricordo perfettamente. E perché rappresenta la parola d'ordine per varcare la soglia di questa storia. Non corrisponde a un appellativo di donna, né di uomo. Indica il luogo in cui tutto ha avuto inizio e fine. Questo luog

Dalla penna di Luca Cantarelli e dalle matite di Gianantonio Cristalli, una raccolta di novelle, una per ogni mese dell'anno. Dodici racconti umoristici, non comici, dal lieve retrogusto dolcemente malinconico, nel solco della tradizione letteraria della Bassa Padana. Protagonista delle storie un gruppo di VIP, Vecchi In Pensione, che non ha smarrito la voglia di vivere, di sorprendersi e di sorprendere: c'è Mario Amadei, ex professore che non si vanta della propria cultura, bensì cerca, spesso inutilmente, di farne partecipe gli altri; c'è Vincenzo Pollastri, detto il Pollo, a cui il padre ha tramandato lo scomodo soprannome e un sacco di altre peculiarità, non tutte disdicevoli; c'è l'Enza, detta La Cisa, per le sue curve pericolose; c'è l'acida Franca Zizzaschi, in arte Zizzania, rimpicciolita dall'osteoporosi ma con la lingua 'luuuunga luuunga' ; e tanti, tanti altri. Soprattutto c'è il Sorbolino. Cos'è il Sorbolino?

Se ai confini della realtà vi fossero cartelli o dogane a separare il mondo effettivo da quello fantastico, si potrebbero evitare non poche diatribe. La vita del resto ci presenta, di tanto in tanto, esperienze che oserei dire folli e che mettono a dura prova l'integrità mentale anche delle persone più sagge e posate. Ritengo pertanto che sia superfluo, in questa sede, sostenere un'arringa a supporto della mia sanità psichica. Non sono pazzo, né mai lo sono stato. Soltanto fui l'involontario protagonista di una bizzarra vicenda nella quale il limite tra veglia e sogno, tra certezza e illusione, era tracciato da un filo sottile di pensieri, paure e speranze. Un filo tanto esile da risultare quasi invisibile. Come un pipistrello nella notte. O un coniglio bianco che spulezza nella neve, che adesso, come allora, cade fitta. Una neve così intensa che i fiocchi sembravano immobili alla luce dei lampioni.

È una storia non comune quella di un uomo della Bassa Padana che, tra gli anni Sessanta e Settanta, si autoproclama sovrano di un isolotto spuntato nell'alveo del Po dopo l'ennesima, grande alluvione. In una girandola di situazioni ora toccanti, ora divertenti, con personaggi tanto umani da diventare epici, la vita del Re del fiume verrà svelata attraverso i commenti dei suoi familiari, amici e i non rari nemici. Sullo sfondo, i paesaggi di provincia attorno al corso d'acqua più lungo d'Italia, all'interno dei quali si dibattono, in un'eterna lotta, la vita, la morte, l'amore, ma anche l'ossessione per il potere e l'impellenza dei sogni.

'Non prendere la vita troppo sul serio. Tanto non ne uscirai vivo'. Dal premiato autore de 'L'urlo del grano' e 'Ritorno a Summerville' un noir claustrofobico, velato da un'aura d'attesa a tratti densa e vischiosa, a tratti rarefatta come nebbia ma che, come nebbia, penetra nella pelle e raffredda le ossa.

'Quanto grande può essere il vuoto?' A Fiumetto, paese di campagna del dopoguerra e teatro dell'omicidio, nulla sarà più come prima. Costretti tra paure, diffidenze e segreti, i suoi abitanti concordano su un unico aspetto dell'intera faccenda: solo un santo, infatti, potrebbe sbrogliare l'intricata matassa. Vincitore della II edizione del premio Nero Wolf, 'L'urlo del grano' è un romanzo corale in cui i personaggi, spesso, portano nomi evocativi, e in cui le tinte delle spighe e della paglia si fondono, e confondono, con il giallo di un efferato delitto.