"Madre, amante, complice, anima... la tristezza è seduzione e lenimento, condizione e necessità, tormento e dolcezza. È un'ala femminile che si fa pelle, imbozzolando nel calore del rifugio. Un dentro e fuori in cortocircuito, che dà adito a voci incluse in altre voci: dubbi, allontananze, disillusioni, derisioni, sberleffi... Tutto può affastellarsi, apparire, svanire, tra squarci di memorie e realtà. Un ciclico avvoltolarsi dove poche parole-tema (ombra, nebbia, neve...) metamorfizzano il tempo, lo rinnovano - immutabile e pur sempre mutato - nella ricerca d'un guado, d'un passaggio, d'un oltre da varcare. Allontanando, sì, ma solo quel tanto che basta per non essere troppo distante, per rimanere sé, integro, e nel contempo tristezza, in una simbiosi che è un camminare al fianco". (Alfonso Cipolla)

Walter Bozzia è un cacciatore di suoni. E questo prescinde dal suo essere raffinatissimo concertista. La sua è una caccia da appostamento: meticolosa e d'attesa. Le prede sono le parole o per meglio dire la forza evocativa del loro suono. Un suono carpito, catturato dai libri o dalla memoria, e che nel suo rivelarsi può non essere a fuoco e ancora necessitare, nell'officina delle varianti, di essere calibrato, accordato, bilanciato, anche a scapito del senso di quelle parole d'origine, per trovare non altro senso, ma "il" senso. Anche travisando o fondendo o inventando. Tutto è lecito per sfuggire l'inganno e permettere crudamente allo scalco il viatico necessario per giungere a quel gorgo dell'intimo che sa essere mare o liquido amniotico.

"Nella sua stringatissima nota biografica Walter Bozzia si definisce "un pianista prestato alla poesia". Ha più che ragione. Ma per capire appieno questa scheggia di profilo, bisognerebbe aver assistito a un suo concerto o a una sua lezione. Bozzia è di una concentrazione che sgomenta, severissimo con se stesso e con chi vuol intraprendere il cammino. Il suo è un rigore introspettivo anche greve che sa farsi levità, ma senza sconti. Credo che la sua maggior ricerca, e la ricerca che instilla, sia la percezione del respiro: il non detto tra musica e silenzio. È su questo crinale, impalpabile ma a un tempo seduttivo, che nasce - per casualità, per gioco, per intimo bisogno - il passaggio alle parole e alla pagina scritta". Dalla prefazione di Alfonso Cipolla.