La necessità di avere la poesia come testimonianza non potrà mai avere fine. Essa è lo specchio della società in cui la poesia stessa vive, sussulta e rigurgita le mancanze di questa società, priva ormai d'ogni sua identità, che sta avviandosi alla deriva senza rendersene conto. Ed è proprio questo 'non rendersi conto' del proprio fallimento che genera una umanità che non ha più nulla da dire né da dare, se non riproporre le intrinseche contraddizioni d'un vuoto a perdere. Il vuoto in sé non è un luogo astratto, in effetti è l'opposto contrario, è concretezza: se una città è vuota non significa che essa non c'è, ma significa qualcosa di molto peggio, è un'assenza, ferma nel tempo e nello spazio, che spera solo d'essere riempita; come non si sa, poiché ormai non si aspetta più nessuno, è come se la città si fosse perduta nel deserto e ricoperta dalla sua stessa sabbia.

In questi brevi racconti ciò che è evidente è lo schiaffo interiore, uno schiaffo che sbeffeggia sia gli idoli e le icone, sia il cuore. C'è una resa alla solitudine e una lacrima contro la solitudine, persa nei ricordi di un tempo e nelle vecchie glorie. Si esalta un passato che non si identifica con più nulla di simile nel presente. Non scorre sciolto alcun racconto, ma come un graffio ci obbliga a riflettere su ogni termine usato. Le parole in questi racconti sembrano descrivere lo scenario di grattacieli grigi e cupi, contornati da poco verde e violentemente ladri di sole, aria, verità di un tempo; la violenza nelle parole, ricche di significato ma allo stesso tempo sintetiche e concise, quasi toglie l'aria al lettore che si avvicini.