''Cinema di sortilegi' arriva dopo il magnifico 'Geòdi' (2015) e sembra esserne naturale prosecuzione. La voce che si compone e fluisce in quest'opera prende parola Dal diluvio, così come si intitolava la prima parte della precedente raccolta. Tommaso Ottonieri raccoglie, fa proprio, il celebre monito «dopo di noi il diluvio» lanciato da Sanguineti in un intervento volto a chiarire il significato delle neoavanguardie in Italia. E Ottonieri è sicuramente il poeta che più di tutti riesce a dare forma linguistica alla condizione postrema di un soggetto immerso nella stratificazione dei segni e dei materiali, a scovare e muovere il sortilegio che si annida nel linguaggio. «Una città nasce dalla sua materia; dal profondo, sottopelle» troviamo scritto in uno dei preziosi passaggi del testo, a ribadire la relazione originaria tra corpo, terra, energie riposte (finanche alchemiche). Anche in questo lavoro si ha l'impressione che la prosa metrica sorga dentro i conglomerati e apra una via tra la sperimentazione e la lirica, quasi la scrittura sia un'incisione nella materia solida che ci appella dalle profondità di una cava per ricordarci quanto possa essere ancora viva, e ricca, la parola immersa nel magma solido di un mondo post apocalittico: 'Ti scrivo dal fondo d'una teca, dal cavo d'una conca, dal letto d'un'ampolla: seme d'osso o di schiuma, serrato qui nel riflesso rappreso dei secoli come insetto nell'ambra'.' (Vincenzo Frungillo)

'Al tramonto d'un secolo breve quanto sterminato, Elegia Sanremese brillò come una Supernova. In apparenza spenta, da allora continua a emettere invece segrete radioattività fossili. Ne era autore il più erudito il più splenetico il più esoterico dei poeti, quello che un destino iperletterario, e hilarotragicamente epigrafico, se l'è scritto nel nome: Tommaso Ottonieri. Concept album se ce n'è uno, Elegia Sanremese - col parodiare inVersa le sublimi Duinesi di Rilke, che il Novecento iscrivevano nell'Autentico da cercare nella Povertà - il tempo di dopo la fine, morto di fame di smodata Ricchezza, spettrografava come Regno del Posticcio: indovinandone la più compiuta, la più autentica espressione nella canzonetta sanremese. Cos'è infatti la Canzone, che usurpa il nome dai più siderali costrutti Provenzali e post-tali banalizzandone dispositivi metrici e sempiterne ossessioni, se non appunto una contraffazione della poesia? Con crudeltà millimetrica l'Ottonieri ritorceva la parodia sui musicarelli, all'impazzata remixandoli coi lacerti più squisiti di quel Canone Estinto che vi era per tempo colliquato (i «24mila baci», delle memorie d'Adriano, nient'altro che un Catullo for dummies). Così che l'«aria di vetro» di Montale può stare a pigione nella «casetta piccolina in Canadà»: in un labirinto di copie, e copie di cover, che - vent'anni dopo e più - ancora e sempre è il nostro. Ma con terrore d'ubriaco il dj metafisico di questo Juke Box all'Idrogeno, nonché stigmatizzare quel repertorio «trash'endente», da quell'ipnotica melma sonora si scopre medusato. Spedito in uno Shini

'Autore radicale, Tommaso Ottonieri, se ce n'è uno. Non solo in quanto nella sua partitura riaggallano, ricche e strane, le memorie più spericolate dell'immaginare umano (tutte le avanguardie novecentesche, certo; ma anche i più iniziatici sodalizî stilnovistici, smalti e cammei delle più auratiche décadences...). Non solo perché questo strumentario onnipotenziale eviscera le più brividanti plaghe dello spirito, e della carne, in cui perseveriamo a condurre la nostra esistenza. Ma soprattutto perché in questo specchio oscuro riconosciamo un atlante, crittografico quanto esaustivo, delle materie fonde su cui tale esistenza, incauta, campeggia.'

Ogni narrazione è un territorio. L'immaginazione dell'autore ne esplora la latitudine, la sua lingua ne sviscera la profondità. Quel territorio non lo 'descrive' lo inventa. Disegna uno spazio virtuale, ombra e specchio di quello reale: che la 'realtà' strania e, insieme, misteriosamente convalida. Così è il Fùcino di Tommaso Ottonieri. Terra piatta, orizzontale, geometricamente sezionata da uno sguardo che plana dall'alto, aereo o forse celeste; ma che incastonata com'è fra ruvidi spalti appenninici cela in sé smisurate profondità, invasi vertiginosi, immani universi ctonî percorsi da Creature Che Sospirano Nel Buio. Uno scrittore 'angelico e infero' che viene 'dalla sesta luna di Saturno': così, profetico, Giorgio Manganelli ne aveva salutato l'esordio. Poeta che s'è scelto la prosa come 'plastica' infinitamente duttile. Sirena sempre tentante e sempre sfuggente, per un onnipotenziale linguistico come lui.

'Immagino di aver iniziato a comporre credibilmente il testo, quando ho cominciato a vedere, nel suo concreto, l'acqua. Trascorrevo magnetici minuti interminabili a provare ad accogliere in me il senso dello scorrere o del frangersi, la forma delle correnti più ancora che delle onde, l'immagine (impossibile) della fluidità, la vertigine stessa di quell'inattingibile specie di visione. È da questa materia che la (mia) voce ha incontrato la sua forma d'onda, il suo flusso'. (Tommaso Ottonieri).