Perseguitato dal tarlo del collezionismo, in tanti anni di ricerca e di sacrifici ho tappezzato il mio studio di quadri, incisioni, libri e oggetti dei viaggiatori del Grand Tour, che hanno ritmato il dipanarsi della mia vita e troppo sovente mi hanno distratto, complice e consenziente, dagli impegni forensi. Collezionare opere d'arte rappresenta la materializzazione di un vero e proprio 'tarlo', che implica alla base una riflessione culturale alimentata da inevitabili sollecitazioni tese alla ricerca sempre più mirata per la realizzazione di una raccolta ritenuta superflua per tutti tranne che per me, al punto da considerarla addirittura vitale perché, come suggeriva Oscar Wilde, a tutto si poteva rinunciare tranne che al superfluo o meglio a tutto si poteva resistere tranne che alle tentazioni... e il miglior modo per appagarle era cedergli. Una collezione, per essere tale, deve raccogliere in sé elementi che si completino a vicenda - quasi tessere di un mosaico la cui scena compositiva è ancora tutta da definire - e che nella loro pur autonoma valenza e struttura abbiano qualcosa che le amalgami l'un l'altra, incanalandole verso un unico punto di incontro rappresentato dal tema prescelto, ossia i veri 'compagni di viaggio' nel Grand Tour. E poiché ogni scoperta, ogni acquisizione, ogni rinuncia è stata un pulsare di sentimenti, una accelerazione del ritmo dell'animo in un'eterna lotta con la morte, consapevole di questa e quasi sfidandola, nell'illusione di essere più forti anche di lei, sarebbe stato bello, come ultimo 'vezzo', che le pagine di questa piccola raccolta r

Chiara ci aiuterà a riannodare il filo di un discorso sospeso ma mai interrotto: riavvolgeremo le nostre esistenze andando a ritroso nel tempo e avremo la certezza, grazie ai battiti di un orologio senza lancette, di essere riusciti a fermare l'impietoso e ostinato trascorrere delle ore. Come la vita di ognuno di noi le cui pagine, al pari di quelle di un libro, sono scritte in trasparenza e quindi vanno lette in filigrana.

Il brigantaggio, quale fenomeno sociale, politico e criminale, viene esaminato per la prima volta oltre che nel dipanarsi di quel lungo periodo storico nel quale è sorto ed è proliferato, anche nell'arte, nella letteratura e nell'immaginario, aprendo così una 'finestra' su un mondo di emarginazione, di povertà, di prevaricazioni e, spesso e volentieri, soprattutto di iniquità dei governi, a cominciare da quello pontificio, di cui la storia, perlomeno quella che si rifà ai grandi eventi e ai loro protagonisti, non sempre ha lasciato adeguata memoria. L'umile esistenza di quei popolani che per loro, o ancora più spesso altrui scelta, erano stati costretti a prendere la via della 'macchia' abbandonando casa, beni, affetti, rivive come d'incanto nelle opere di quei numerosi pittori che li hanno 'immortalati' in oli, acquerelli e soprattutto incisioni, quadri che riescono così non tanto e non solo a restituirci, quasi in un flash-back dell'anima, quel loro mondo di sofferenze ed efferatezze, quanto ad aprire una '

Secondo Stendhal per comprendere l'arte è necessaria un po' di malinconia e di infelicità e credo che tale stato d'animo si adatti perfettamente a chi voglia avvicinarsi alla pittura italiana dell'Ottocento - ed in particolare a quella romana - in quanto per lungo tempo è stata liquidata troppo affrettatamente con quell'ipoteca 'regionale', conseguenza dell'errato pregiudizio di un 'provincialismo pittorico', che la relegava in una posizione di netta inferiorità rispetto a quella del resto d'Europa. Da qui il diffuso disinteresse, perlomeno sino a qualche decennio fa, della critica ufficiale per il nostro Ottocento che solo di recente sta tentando una timida quanto sempre più frequente rilettura di quel 'fenomeno' ancora in gran parte inesplorato e che promette più di una sorpresa. Per anni, infatti, ci si è avvicinati alla produzione pittorica degli artisti del secolo 'coi baffi' con la prevenzione, per non dire rifiuto, con cui nell'alto Medioevo i barbari, di fronte ai testi scritti in greco, lingua a loro del tutto sconosciuta, anziché cercare di tradurne il contenuto per 'giudicare' ciò che vi era scritto, li gettavano via con disprezzo giustificando tale loro 'scelta' con una frase lapidaria quanto superficiale: 'Graecum est, non legitur!'. Introduzione di Claudio Strinati. Presentazione di Laura Gigli.

Per tutto il secolo passato il Bel Paese è stato tappa d'obbligo e meta prediletta di artisti e letterati che lo 'invadevano' arrivando da ogni parte d'Europa. Roma, poi, 'una città di provincia mal tenuta', secondo l'ironica definizione del Taine, rappresentava per lo scrittore americano Henry Adams 'il vizio più violento del mondo', e chi veniva nella Città eterna alla ricerca dei fondali rappresentati dalle basiliche, dai palazzi, dalle piazze e dai suoi melanconici paesaggi rimaneva ben presto affascinato dal popolo che l'abitava, dai costumi, dalle usanze, dalle tradizioni da immortalare con la matita o il pennello e, da lì a poco, con la carta emulsionata. Ciò che spingeva l'aristocratico inglese, francese o tedesco che fosse a 'correre da un capo all'altro del mondo', come annotava nel 1580 Montaigne nel suo' Journal de voyage en' era un crogiuolo di curiosità intellettuali, di inquietudini se non addirittura di malinconia che solo il sogno italiano poteva lenire. Questi viaggiatori, è bene tener presente, non avevano fretta, non erano loro a entrare nel viaggio già organizzato da altri, ma era questo a penetrare in loro. Bevendo direttamente alla fonte, ne condizionavano la scelta degli itinerari, le soste e soprattutto la durata di queste; e alla fine del più o meno lungo peregrinare, come scrisse Stendhal, non rimaneva loro che desiderare 'dopo aver visto l'Italia, trovare a Napoli le acque del Lete, dimenticar tutto e ricominciare il viaggio e passar così la vita intera'.