Un corpo non appartiene a sé stesso, ma all'immaginario che lo abita. E un immaginario ammalato di orge di corpi spezzati, di decadenti pornografie, di fiabe d'amore morente, si ammala. Muore lentamente. Strozzando i propri istinti. Le proprie pulsioni. E perde il proprio diritto al desiderio. Abbandonati da uno schermo vuoto, a volte, ci si chiede se si è ancora uomini.