Farid Abu Sha?ar è giovane, bello e sicuro di sé. Ha appena scritto un libro con cui si aspetta di meravigliare i lettori di Beirut. Perciò rimane a dir poco sorpreso quando, uno dopo l'altro, gli editori lo rifiutano. "Non legge più nessuno", si giustificano. E così si vede costretto ad accettare un lavoro come correttore di bozze presso la storica tipografia Karam. Non proprio l'ideale per un aspirante scrittore, ma meglio di niente. Farid intanto porta sempre con sé il suo manoscritto, come fosse un amuleto. Non se ne separa mai, lo tiene vicino sulla scrivania, lo stringe al petto per strada, ne rilegge i passi più salienti a casa. Finché un giorno il manoscritto scompare, per poi riapparire preziosamente stampato. Chi può essere stato? Magari un collega? O forse la moglie del titolare, la bella e sofisticata Persefone che si diverte a lanciargli sguardi seducenti? Il mistero si infittisce quando le Forze interne di Sicurezza fanno irruzione in tipografia alla ricerca di indizi su un giro di banconote false. Farid si ritrova così coinvolto in un intrigo internazionale su cui la polizia indaga da tempo. E che sottende un complesso gioco di corruzione, crimini e inganni.

Di nuovo sulle sue montagne ma anche a Tripoli e a Beirut, Jabbour Douaihy narra in questo romanzo la storia di Nizam, nato in una famiglia sunnita di Tripoli, seconda città del Libano, e allevato in un paesino di villeggiatura montana, Haoura, da un'abbiente famiglia maronita che gli darà il proprio nome e la propria religione. Ventenne, a Beirut, frequenta la gioventù rivoluzionaria sessantottina. È qui che lo sorprende lo scoppio della guerra civile. Ed è qui che affronta la sua duplice appartenenza, musulmana e cristiana, di cui lui non si è mai crucciato ma che nessuno, nelle due comunità, ha mai accettato. Nell'epilogo, tragico e al contempo demenziale, Nizam diventa metafora di un paese diviso dalla follia identitaria dei suoi abitanti. Il tema dell'identità, delineato con originalità ed emozione, i personaggi, lo stile narrativo fluido e trasparente, ingentilito da descrizioni della natura molto poetiche, visionario nella follia e nella solitudine del protagonista, fanno di "San Giorgio guardava altrove" un romanzo intenso e attuale che descrive il dramma di un uomo nato musulmano, cresciuto cristiano, e che da adulto non sa chi è, in un paese dove questa libertà non esiste.

"Pioggia di giugno" non è soltanto la storia di un uomo, Elia, che, ai nostri giorni, torna nel suo paese arroccato in cima alla montagna libanese per indagare sui motivi che lo hanno costretto, vent'anni prima, a partire per gli Stati Uniti. Né soltanto la storia di sua madre, Kamleh, che in quel paesello ha consumato tutta la propria vita. Non è nemmeno soltanto la storia della faida tra due famiglie maronite che hanno condiviso un territorio angusto pur essendo separate da ataviche rivalità. Né soltanto la storia di un fatto di sangue avvenuto nel 1957, episodio che può considerarsi prodromo e paradigma della guerra civile che ha insanguinato il Libano dal 1975 al 1990. "Pioggia di giugno" è anche una profonda indagine sulle cause e sugli effetti di ogni scontro fratricida, una ferma denuncia dei danni del comunitarismo esasperato, una messa alla berlina delle velleità delle appartenenze identitarie, un'amara constatazione dell'impossibilità di rimanere neutrali. In una carrellata, a tratti scanzonata, di individui strattonati tra la propria pochezza e qualche slancio di grandezza, "Pioggia di giugno" ci fa riflettere sulle fragilità delle ideologie, sulla caducità delle arroganze, sulle infinite varianti della resistenza degli umili e, per finire, anche sull'egoismo dell'amore.