Questo piccolo libro raccoglie pensieri, appunti, riflessioni nate dopo l'uscita di "Ancora un attimo, per favore", il libro in cui cerco di raccontare mia madre. I miei giorni con lei. E i miei giorni senza di lei. "Ancora un attimo, per favore" inizia nel momento in cui mia madre se ne è andata, un mattino del 2015, quando lo schermo del mondo si è lacerato per me: come quando vedi un film, e si brucia la pellicola. Ho cercato di raccogliere le poche cose che mi rimanevano: una manciata di ricordi, il suono della sua voce, fotogrammi della mia infanzia, della mia adolescenza; della sua vecchiaia. Ho raccontato tante piccole storie. E ho cercato di sentire, ancora un po', per pochi altri attimi, la voce di mia mamma.

Un dialogo con una madre scomparsa. Attraverso di lei, attraverso la sua storia, attraverso le sue parole, riscoprire la storia, le parole, gli oggetti degli anni '60 e '70, ma anche riscoprire gli anni '40 e '50. Un lungo girovagare fra i ricordi, scandito per piccoli flash, per illuminazioni. A cercare di afferrare il senso delle nostre vite, e degli addii che siamo costretti a dare.

Questo non è un libro sul brigantaggio. È la piccola storia di un luogo: una trattoria. Simile a tante, e tuttavia unica al mondo. È la storia di un luogo dal quale guardare il mondo. È un diario intimo della città di Firenze. Questo libro accoglie la storia di Lido e Lionello Briganti che per cinquant'anni hanno lavorato giorno dopo giorno, tra gli stessi tavoli tra gente sempre diversa e sempre uguale. Accoglie la confessione di Carlo Monni, uno dei tanti sedotti e mai abbandonati dalle grazie semplici e luminose dello spaghettino al pomodoro crudo. Questa è la storia di un posto onesto in cui non ti senti mai ingannato. È onesto il modo che i fratelli Briganti hanno di guardarti, di parlarti, di servire in tavola. Come se la prima regola della vita fosse: non fingere mai.

I film ci regalano milioni di parole. Alcune inutili; altre straordinarie. Che sembrano scritte apposta per noi. Per quello che siamo, che siamo stati, che vorremmo essere. Le frasi di un film si scolpiscono nella nostra anima. E le parole che gli attori dicono nei film, le dicono per noi. Sono moneta del cuore, da tenere nel portafogli dei giorni, e da spendere al momento giusto. Quando dobbiamo dare un nome a un sentimento. Le parole dei film sono pezzi di specchio. In cui vediamo noi stessi, e in cui vediamo, riflesso, anche il mondo. A volte basta solo una frase e ti appare un mondo. Migliaia di frasi da film di tutti i tempi, e di tutti i generi. Da Viale del tramonto a Notting Hill, da Casablanca a Pulp Fiction.

Scrittori, artisti, miti del cinema confessano lo stesso amore. Il libro. Da Proust a Hemingway, da Calvino a Borges, da Nabokov a Eco, fino a Marx Groucho...

Viola ha vent'anni, jeans lunghi che le nascondono le gambe, capelli neri, pelle bianchissima, maglioni troppo grandi. Scarpe da tennis che raccontano di prati, di case di studenti, di pomeriggi infiniti tra chiacchiere, libri, sigarette, una festa da qualche parte. Viola parla poco, ma sa ascoltare. Luca ha quarant'anni, ha avuto quaranta amori, ha quattromilioni di libri in una casa di quaranta metri quadri, ha quattro sogni che non dice a nessuno. Luca ha quarant'anni e ha sempre creduto di averne venti, Luca parla quattro lingue e non si sa spiegare.

Dalla strage nella scuola della "Columbine" all'ultimo caso in Finlandia, passando per le tante analoghe stragi compiute da adolescenti che arrivano ad uccidere i loro compagni, i professori ed altri innocenti per poi togliersi la vita. Le stragi familiari, compiute da persone che uccidono i loro cari, la madre, la moglie, i figli senza distinzione di età, per poi, a volte, sdraiarsi vicino a loro e togliersi la vita. Le stragi politiche e/o religiose, quelle dove i kamikaze arrivano a compiere gesti estremi in nome del proprio Dio con la promessa di un posto in paradiso e molte vergini solo per loro. Nel libro oltre ad analizzare i fatti di New York, Londra e Madrid viene anche riportato il testo integrale del filmato-shock Fitna, attualmente censurato.