L'opera si presenta densa di immagini, con richiami a 'L'ordine del tempo' di Carlo Rovelli tutt'altro che casuali, perché pur non essendo 'Con soffi leggerissimi, continui' un'opera 'sul' tempo ne considera con grande attenzione il valore, sia nei componimenti del ricordo, sia nella percezione che, qualunque atto possiamo compiere, comunque il tempo lavora per un sé più vasto degli Io e della loro somma, i Noi.

'Bisogna accendere / le ombre / senza spegnere la notte: / quando l'oscurità / è mistero / ogni ombra / è la sua luce, / ogni cecità / il suo riparo'.

La poesia di Daìta Martinez sottrae spesso, anche dopo una lettura tenace e ripetuta, il senso pieno delle parole che vengono disposte sul bianco del foglio come oggetti fisici sonanti, ubbidendo esse ad altre regole che a quelle di un'ordinaria sintassi, ad altre esigenze che a quelle di una facile comprensione/afferramento d'intenti.

Vano ogni luogo della casa abitata e, vano, ogni luogo che la parola pro-getta davanti a noi per mostrarci, attraverso i suoi illusionismi, qualcosa che non c'è. Ogni parola recita la cosa mentre essa manca ai nostri sensi ed è presente in una proiezione interiore, vive cioè in una stanza preclusa a tutti che è fatta di assenza, di distanza, ed è il labirintico, intricato luogo di cui ogni uomo è soglia, scena e via. Guardare fuori è guardare in sé, le vie sono voci di pietra, segni sull'argilla fresca e un niente le trasforma in qualcuno che sono io e tu o altri ancora, ogni volta.

De 'La logica delle falene' si coglie nel bene e nel male la provenienza 'antica', la gestazione probabilmente lunga di un autore la cui storia di pubblicazione indica la capacità di attendere 'il' tempo, adeguando la conferma al verso e non al contrario il verso alla necessità di corrispondenza data dal lettore. La silloge offre momenti intimi, come nella dichiarazione d'esordio: (...) Tornavo sempre da mia madre - / ormai da tempo non la vedo, / la sento / come da una finestra chiusa. Il tema del padre e della madre ricorre in diversi componimenti, trattato sempre con pietas (nel significato dato dai latini): Negli ultimi anni di esistenza / mio padre non ha vissuto - / di essi non ho quasi memoria (...). Corbo affronta spesso (senza indulgenze) il tema della poesia e dei poeti: I poeti devono essere invisibili, / quasi non esistessero - / devono somigliare - se possibile - ai morti / i più fingono malamente / di essere vivi, pochi / non lo danno a vedere.

'Così quando leggo Antiniska Pozzi dire, da dove vive e scrive lei, che «adesso oggi qui/ non c'è più nulla», io non raccolgo soltanto lo spasmo della denuncia o il rigurgito della rassegnazione ma anche, e soprattutto, l'invito a cercare conferme di resti, di resistenze. 'Perché' - parafrasando uno dei tanti versi-mantra che snocciolano la saggezza singola e collettiva di questi testi, scuotendo mente e coscienza di chi li legge - 'qualcosa che non finisce deve esserci'. Mi piace allora pensare a questa silloge come a una preziosa, indispensabile testimonianza'. Dalla prefazione di Marco Sonzogni.

Bresciani ci ricorda che il perdono proviene da un luogo, la memoria, dove ha chiamato la storia della propria famiglia e dove l'assenza del padre sembra essere il presupposto ad ogni possibile riavvicinamento: 'Te ne sei andato di casa / mentre ero girato di schiena.'; 'Quando manchi / manchi a tutti i figli / come un agosto decaduto / spinto giù dal calendario'. Il poeta chiama l'assenza del padre nel luogo salvo del ricordo dove far interagire i frammenti famigliari. Solo qui e solo riproducendone il suo lessico può avvenire il miracolo del perdono, dove la perdita viene accolta e si rimette - ancora - una colpa.

Sentire in ogni essere la potenza di piacere e di dolore. Vivere le barriere e le distinzioni tra i 'corpi' ('animati' o 'inanimati') come facili ma folli costruzioni umane. Scrivere come se tutto, nell'universo mondo, si dotasse di parola (altra e alta) che al poeta sia dato ascoltare e fare ascoltare. Questi i presupposti (esistenziali e letterari) che sostengono questi cinquanta 'petits poèmes en prose' di Daniele Gorret qui (e altrove, nei suoi libri) impegnato in una implicita ma radicale critica dell'antropocentrismo, gigantesco ostacolo sulla strada di Bellezza Giustizia e Verità. Inevitabilmente allora, a nume tutelare di questa scrittura, sarà fatto il nome di Giacomo Leopardi evocato fin dall'ironica citazione iniziale, più volte presente nei versi che irrompono nel testo in prosa, teurgicamente richiamato in vita nell'ultimo faccia a faccia con il personaggio di Anselmo, dall'indole così simile a quella di tutti gli antieroi del suo autore.

[...] Simone Cattaneo Martini, nella sua dettatura attenta e volitiva, è capace di intelaiare, con le voci dei suoi transitanti, le storie che da esse fuoriescono, che da loro germinano per paura e per follia di sopravvivenza. La sua poesia usa il linguaggio delle vicende e delle cose colte in diretta dalla loro fattibilità, dalla loro audacia e dalla loro persuasività etica, facendole gravitare tra parole mai scelte per caso e neppure lasciate al caso. Qui tutto è misurato e calibrato per creare un poema capace di essere epico e testimoniale. [...] Stefano Raimondi

Il nucleo ideologico ed estetico della poesia di Maria Benedetta Cerro è tutto risolto nella sfida a penetrare e a dire l'oltranza di una dimensione esistenziale e metafisica che, per intrinseca necessità, oltrepassa il limite dell'hic et nunc della situazione dell'io, da cui pure si origina, per misurarsi con la vertigine dell'assoluto e dell'eterno. Si tratta di un tentativo temerario che richiede una dolorosa dedizione alla ricerca della verità e che trasforma il privilegio della enquête in condizione di lacerante e costante sofferenza, nella scommessa, lungo un percorso in cui si alternano istanti di gratificante acquisizione a momenti di tensione inappagata, di un approdo gnoseologico e linguistico pacificato. Sicché l'intera trama della scrittura poetica si configura e si definisce in un vitale coesistere di spinte antagonistiche e ossimoriche, entro una musica verbale e ideativa che ha preso drasticamente congedo da ogni forma di seduzione, per farsi scabro ed essenziale strumento di conoscenza. [...]

'L'esercizio di identificazione di una 'scrittura millennial' - capace di distinguere i tratti fondanti di una 'generazione non-generazione', dopo il tempo degli 'X' e dei 'baby boomers' - è la motivazione fondante dell'antologia 'Un verde più nuovo dell'erba. Poetesse millennial degli anni '90'. Non, quindi, un'operazione aggregativa di scritture diverse fine a se stessa, ma un atto di volontà nel rintracciare elementi di comunanza, rinforzati dalla scelta di selezionare scritture di donna, anche qui nella consapevolezza 'biologica' che l'identificazione passa primariamente attraverso la possibilità del generare, quindi nel femminile. Altro elemento distintivo è la coedizione, con la comune volontà di LietoColle e di Macabor di contribuire alla diffusione condivisa - insieme, in piena trasparenza - di idee maturate nel dialogo attivo tra e con persone riguardo gli orizzonti possibili di un rinascimento morale e poetico di cui si sente intera la necessità.' (Augusto Pivanti)

Aky Vetere, Verona, 1954. Vive a Milano.

Novilunio è il titolo del libro di Tiziano Broggiato e ne è anche il centro, il centro di gravità, o forse il punto di sospensione - là dove si dimentica (ha termine) la 'statica eclisse' e ricomincia il movimento della poesia, ossia della vita [...]. L'intrico di guglie, così sorvegliato (così argomentato), ovvero quell'intero labirinto che è Novilunio (...), è non per niente perseguitato dalla parola mancante. Dal commento di Franco Cordelli.

La 'misura' dell'autore è anzitutto l'uso insistito del distico: d'altra parte, l'opera si presenta con una significativa attrezzatura di pensiero dietro le quinte dei versi. Si coglie in De Luca un costruire che ha previsto una gestazione complessa per giungere a parola: tutta la silloge, infatti ha uno svolgersi uniforme intorno a domande di rilievo. Un esempio: Nel punto dove cambia la materia / dopo lenti movimenti come crosta. // Uscire fuori, percorrere le strade, stare / tra gli edifici nello spettro della città. // L'abitudine che nell'aspetto si disdice / la tua singolarità che spaventa i muri // emana ombre di diniego. Provi a contare / i luoghi, analizzi perché la trasformazione // ha tracce di passato. Siamo a un passo, / ti ripeti. Sei nel passo, constati.

In 'Persona presente con passato imperfetto', Gian Maria Annovi offre come la mappa di un tempo che attende di diventare - in via definitiva - passato, tra veglia e testimonianza, Le serie eterogenee di testi raccolti in questo libro, che documenta vent'anni di ricerca poetica, ci ricordano che la vita che vorremmo dire ci sfugge, e fa diventare inautentico il tempo di ogni scrittura fissata. L'autore scopre infatti ogni giorno che la persona che ha concepito quelle espressioni, seppur presente, rischia di non esistere più, così come si allenta la presa delle ragioni poetiche che le avevano ispirate. Quello che ci presenta Annovi è il pieno di un vuoto, o il vuoto di un pieno: testimonianza di un percorso e veglia nell'attesa di un altro viaggio.

I legni di Laura Pugno colpiscono, ma recano in sé un talento nel non insidiare alcuna superficie: dall'aria alla condizione liquida, fino alla solidità dei corpi, i legni toccano non con il fare dell'impatto, ma con i significati dell'appartenere ad una famiglia di strumenti che origina suono. Trasformando la metafora in parola, l'opera di Pugno ha la grazia di un dire profondo eppure leggero, capace di mostrarsi denso eppure evanescente come la materia che lo costituisce: l'odore del fuoco, dice Laura / e dentro i corpi / piccole parti di materia dura // come la composizione / del corpo splendente /// per anni portavano l'incendio / come un segreto.

'In tutte le direzioni' trae origine da 'Traduzioni e microsismi', opera inedita con la quale Laura Di Corcia si è aggiudicata il riconoscimento della critica al Premio Rimini/Parcopoesia 2017. Il lavoro che ha condotto a questa più matura e completa silloge è stato - lo dice il titolo - orientato in ciascuna tra le direzioni possibili, con andate e ritorni di parole e persone che hanno percorso, da che l'uomo è al mondo, itinerari alla ricerca di una nuova terra. La scrittura di Di Corcia - tutt'altro che urlata - sembra raccogliere, infatti, i sussurri rimbalzati da ogni punto di osservazione dell'Io e dell'altro da sé, in una complessità di temi e tessiture che conferma la lunga gestazione degli intenti e delle scelte di questa densa silloge.

Il lavoro di Giovanni Trimeri può essere situato anche dentro una linea di realismo che abbraccia il segmento di territorio che va da Belluno a Feltre. Si parte dai Quadri per una esposizione di Francesco Piemonte (che da tempo salvano in versi i paesaggi godibili da Visome), per raggiungere la zona di Arten (dove appunto vive il poeta di Miopia dell'abitudine) dopo aver attraversato la Feltre lapidea di Gian Citton.

'La qualità che più sorprende nella giovanissima Eleonora Rimolo è la fermezza della tessitura stilistica: la precisione del suo andare a capo, l'equilibrio finissimo delle soluzioni metrico-sintattiche. Ogni sequenza, nella densa brevità del suo procedere, si risolve in un unico strutturatissimo movimento, in cui brevi sintagmi si annodano entro una trama di riprese e di variazioni per via di scarti, scatti improvvisi, ricongiungimenti. La sensazione è che ogni incipit richieda una sua conclusione imminente, necessaria, febbrilmente invocata fin dal suo porsi, ma anche che ogni conclusione ingiunga con altrettanta urgenza un nuovo ricominciamento.' (dalla Prefazione di Giancarlo Pontiggia)

'La presenza di quel paesaggio dentro di te è superiore a qualunque sia la lingua che parli. È più forte della lingua che parli. Una montagna, una spiaggia, un albero è più forte di qualsiasi cosa tu scriva in quanto è cosa fisica, bella. Così accade che venga istintivo ammirare quel paesaggio, che tu parli inglese o no. Un selvaggio avrebbe lo stesso istinto, chiunque... Ciò che dona autenticità al linguaggio è questo: tu hai intorno la bellezza del paesaggio, essa è là. Non puoi avvilirla o criticarla e non c'è un'estetica particolare che vi faccia riferimento. E in ragione del fatto che hai quel paesaggio intorno a te, e in ragione del fatto che stai imparando o praticando la lingua come forma d'arte all'interno di quel paesaggio, la lingua stessa è destinata a uscirne rinnovata, diversa, come minimo interessante.' (Dereck Walcott)

«Avere il lettore sempre davanti quando si scrive, parlare a lui, parlare, o far finta di parlare, la sua lingua, aggredirlo dal di dentro, cambiarlo nel modo che ha di pensare a sé e al mondo, trasformarlo senza quasi che se ne renda conto. È una politica, forse la sola percorribile». Uno dei libri di poesia più amati degli ultimi vent'anni viene qui riproposto con una ricca postfazione di Raffaella Scarpa, un intervento di poetica dell'autore e un saggio di Fernando Marchiori.

Ancora una volta Arnaldo Éderle ci stupisce con la densità della sua scrittura e con l'alto senso morale che la pervade; integro nel suo vigore intellettuale; anzi rinvigorito negli accenti fortificati da decenni di appassionato servizio alle ragioni di una lirica dichiaratamente umanistica che soltanto l'età della parresia permette di conseguire e compiutamente manifestare, convertendo al meglio i giovanili inciampi e le generose, eppure, a volte, ingenue infatuazioni sperimentali degli esordi.

Alejandra Pizarnik nacque a Buenos Aires nel 1936, in una famiglia di immigrati ebrei di origine russa e slovacca. Nel 1954 si iscrisse alla Facoltà di Lettere e Filosofia dell'Università di Buenos Aires ma non terminò i suoi studi. Avida lettrice già in giovanissima età, pubblicò il suo primo libro, intitolato 'La terra più estranea', nel 1955. A questo seguirono 'L'ultima innocenza', nel 1956, e 'Le avventure perdute', nel 1958. Tra il 1960 e il 1964 visse a Parigi, dove collaborò con diverse riviste e quotidiani. A quel periodo risale la sua amicizia con Julio Cortázar, André Pieyre de Mandiargues, Cristina Campo e Octavio Paz, che scrisse il prologo alla sua quarta raccolta di poesie intitolata 'Albero di Diana' (1962). Nel 1964 tornò a Buenos Aires e pubblicò le sue opere più conosciute: 'I lavori e le notti' (1965), 'Estrazione della pietra della follia' (1968) e 'L'inferno musicale' (1971). Nel 1954 Pizarnik iniziò a scrivere un diario che l'accompagnò fino agli ultimi giorni della sua vita. Nel 1972, all'età di trentasei anni, morì nella stessa città in cui era nata.