Un viaggio di esplorazione, risalente a un lontano futuro perduto nel passato più remoto, diretto alla ricerca delle origini primordiali della vita nel luogo più ostile e mortale dell'universo, proiettato oltre gli schemi della ragione umana fino a rompere definitivamente i confini del tempo.

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

Nel silenzio dei suoni e nell'armonia delle parole si nasconde un'enigma infinito, una melodia eterna che echeggia attraverso lo spazio infinito e il fluire inesorabile del tempo. La nota sospesa non è solo una composizione musicale, ma è un portale segreto che ci conduce verso mondi inesplorati, una connessione tra ciò che è tangibile e ciò che è ineffabile. In questo racconto, arricchito da elementi magici, esploriamo il potere trasformativo dell'armonia, capace di sollevare il velo dell'ignoto e spingerci oltre i limiti della nostra percezione ordinaria.

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

«Dietro la porta gialla è un diario, un resoconto amaro della vita dietro i reparti psichiatrici in Italia e parla di me, ma non solo di me, parla di tutti coloro che vivono il disagio psichico sulla loro pelle o che soffrono la condizione di vedere un parente, amico o conoscente piegato da questo dolore invisibile che invisibile non è. [...] Dietro la porta gialla è un macigno, pesante per chi scrive, devastante per chi legge, necessario per chi comprende, lotta e difende, per un mondo senza pregiudizio e odio, per una via di fuga dal dolore e per l'accettazione di chi siamo, sempre e comunque.»

«E pace sia ora / su questa valle di lacrime / e pace sia ora, / pace sia sempre / sulla somma di questo / inesorabile niente.»

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

Maurizio Bianconi racconta le origini del male da evitare a ogni costo e da combattere con opportuni mezzi. Quel male si chiama Postdemocrazia. Lo studioso britannico Colin Crouch la definisce una forma di totalitarismo che ha per mezzo la speculazione e per fine il profitto. Si tratta d'un pericolo capace di distruggere istituzioni, libertà, la stessa democrazia sostanziale nonché le ragion d'essere e i valori di una comunità che vuol dirsi tale. Le idee camminano con le gambe degli uomini e Bianconi col suo solito spirito dissacrante declina meriti, responsabilità, nomi e cognomi, buoni e cattivi maestri senza sconti per nessuno. Non solo la travagliata storia della lotta tra democrazia e postdemocrazia ma anche un elenco di strumenti, traiettorie, modi per poter ingaggiare una fruttuosa campagna per un sistema realmente democratico. La narrazione si snoda per capitoli dai titoli suggestivi, talvolta provocatori, che rendono piacevole la lettura e i temi di solito appannaggio di studiosi e sedicenti tali che si fanno velo d'un tecnicismo incomprensibile. Con una prosa lineare, sintetica priva di arabeschi, Bianconi tesse la tela che va da Voltaire a Prezzolini e attraverso il richiamo di aneddoti personali, retroscena politici e incontri, mostra un quadro originale del nostro presente. Bianconi ha passato una vita spesa per la politica, disilluso, ma lucido e non privo di speranza, completa con quest'opera un'ideale trilogia sulla postdemocrazia e i suoi pericoli.

Raccolta di poesie.

Un messaggio, rivolto ad un tu percepito come in costante ascolto, che si dipana lungo le quattro parti della raccolta. Un pensiero attratto dalle risorse della multiforme e complessa natura umana. Una galleria di immagini e di ritagli serbati e restituiti dalla memoria, ad esprimere il canto del coraggio di un'esistenza umana minacciata dal dolore. Il tutto sotto lo sguardo solidale di una natura complice e partecipe, fra luce e suoni, ombre e silenzio. A veicolare questo dialogo di speranza è un linguaggio poetico a tratti colloquiale e a tratti percorso da echi della tradizione letteraria italiana.

Come istantanee private, i versi fotografano lo scontro quotidiano di un io lirico con i simboli e le figure di un mondo spesso spietato e accelerato. In Fantasia lo stile è secco ed essenziale, segue il ritmo, cura la parola ma non disdegna, in alcune occasioni, l'andatura spezzata e ritorta.

L'attesa è finita: è giunto il «tempo fragile del partire» e di lasciarsi alle spalle progetti ed esitazioni, per varcare con qualche trepidazione quell'invisibile linea incerta che individua e custodisce la propria identità, ma anche ne condiziona e forse inibisce le possibilità di apertura e di conoscenza dell'altro. Una volta lasciata la propria città e raggiunto l'Isontino, terra dell'infanzia e minima patria dove «ha inizio una sorta di scabro, disadorno preludio dei Balcani», ci si appresta ad attraversare quel microcosmo denso di popoli e saturo di storie lacerate che è la ex Jugoslavia - prima di toccare la Bulgaria e proseguire verso la Turchia e la remota meta finale: l'Armenia. In un intreccio di ricordi ed esperienze raccolte anche in altri viaggi, il camminante ci guida in questa seconda tappa del suo itinerario tra memoria e scoperta, tra narrazione in versi e storia, tra reportage e diario civile. Alla ricerca di un altrove che forse nemmeno esiste davvero, ma che pure appare come un indispensabile e concreto richiamo, dando seguito all'intuizione secondo cui «solo nel viaggio puoi scoprire uno sguardo / che si apre dentro allo sguardo, / e riassaporare smemorato / l'infanzia del mondo».

È il silenzio./ Osserva il pioppo tremulo/ il brusio delle foglie/ come brusio di un discorso segreto/ Tutto un minuscolo muoversi / ma il pioppo resta immobile / imperturbabile al cicaleccio / dice la sua alzando i rami/ è nel tronco che racconta,/ nessun discorso/ Imperioso muovendosi nel vento.

«Ogni luce di mare / o filo d'erba / cresciuto a stento come me / proviene dal silenzio. / Le parole / le scrivo sulla carta / con inchiostro denso, / perduto mentre penso.»

«Con uno scatto si voltarono verso il tavolo e Nerina cominciò a mischiare le carte. Iniziava la loro avventura con il misterioso, avvincente gioco del burraco, con le sue carte ancora sconosciute di cui lei coglieva solo confusamente i colori dal rosso, al giallo al nero, un gioco che le avrebbe tenute impegnate per tanti pomeriggi, tanto più che con l'inverno ormai prossimo, la prospettiva di lunghe camminate, come spesso facevano, si faceva sempre più improbabile. - Così le consumi! Nerina distribuì le carte poi aspettò che lei ini- ziasse. - Dai, Agata, comincia, su! Con il suo risolino allegro, pieno di pazienza. - E che non ho niente in mano con cui iniziare. - Ma su, guarda bene. Agata faceva sì con la testa, mentre il tempo passava. Con un po' di fatica cercava di sistemare le tante, troppe carte tra le sue mani e per aiutarsi ne deponeva due o tre ben coperte sul tavolo, poi, non contenta della sistemazione, riprendeva le carte che aveva posato di lato, le aggiungeva alle altre e lentamente tornava a sfilarne due o tre. - Forse questo gioco non fa per me - concludeva quasi a giustificare l'incredibile quantità di tempo speso in quei calcoli indecifrabili. E, come tutti i principianti si inalberava perfino se Nerina tentava di correggerla. - Ho capito, sai ? - rispondeva sempre più affannata. Poi accadde il miracolo. Come quando si comincia a leggere. All'improvviso quei segni, quei semi, quel gioco di vocali e consonanti con cui abbiamo riempito righe e quaderni interi, acquistano un senso e si trasformano in qualcosa di conosciuto, di familiare».

«Ogni velo/sulle carni nude/mi seduce,/è lo sguardo preso/e acceso/di desiderio/mio conduce/dove il vedo e non vedo/si traduce/in un malioso gioco/d'ombra e luce./Sono al settimo cielo!/Altro non chiedo/che essere per davvero/presente al mistero/di un corpo e di un velo/che svelano ogni loro segreto.»

Tutto il disgusto / picchiò su di me, / l'odio moderno. / Non chieder dove, / tra le melme, in bonaccia / gl'inviti a morte: / della generosa vita. / Sono insaziabile, / autentico come amore. / Millanto gioia / a canzon d'autore.

Bardo Weitz è un uomo pertinace, cresciuto dai nonni nella periferia di Monaco nei primi anni '50 per la giovinezza dei genitori, poco più che adolescenti. A trent'anni ha già piantato un pioppo, scritto un libro, assolto il servizio militare come Ufficiale, intrapreso la carriera universitaria all'Università di Monaco. È sposato con Selina e ha 2 figli. Nonostante abbia ottenuto la docenza nella sua università, risponde ad un annuncio, in cui si cerca un giovane accademico per attività di ricerca internazionale, di una società di consulenza di Basilea, la Globus International, specializzata in marketing e logistica. Viene subito assunto e ben presto inizia a viaggiare per il mondo. Quando viene inviato in Birmania, decide di trasferirsi con tutta la sua famiglia nella capitale Rangoon. La vita della comunità di consulenti, diplomatici ed esperti stranieri, fatta di perlustrazioni fluviali per ottimizzare i trasporti, e cocktails in ambasciate e case private per ingannare il tempo, specialmente durante il periodo dei monsoni, è la vita che l'aspetta. Ma l'aspetta anche l'inatteso: si innamora, corrisposto, di Soledad, un alto funzionario dell'ambasciata spagnola. Il suono del monsone rende mutevoli e confusi gli stranieri della comunità che racconta, una comunità mobile e quasi sospesa. Così come sconvolge i paesaggi e le città, sembra che la tempesta abbia ripercussioni sul loro mondo affettivo, e rimescola le carte e gli amori.

Scritta nel 2020, specialmente durante il lockdown, Il penultimo velo è una raccolta di poesie che hanno come comune denominatore l'eterno tentativo di scoprire l'ultimo velo sulla realtà dell'esistenza che si nasconde. Lo fa alla luce dell'esperienza di vita dell'autore, ma anche in relazione alle sue amate letture filosofiche, in un periodo nel quale sente come necessario prepararsi con sincerità e nuovo slancio all'ultima parte della sua vita. Con profonda deferenza e perfino gratitudine, traspare dai versi l'influenza dei suoi filosofi preferiti: Sartre, Deleuze, Derrida e...Vasco Rossi (se l'artista e maestro lo permettesse). È stato però necessario incidere alcune vecchie e mai guarite ferite profonde, forse condivise dalla generazione dell'autore, per portarle alla luce accecante della coscienza e far calare, o se necessario squarciare, se non l'ultimo (che mai giunge alla coscienza finché viviamo) almeno il penultimo velo di Maya.

È una sorta di bonario "inganno" per il lettore Surprise, il nuovo romanzo di Loris Zecchini e già nel titolo questo è in qualche modo preannunciato. Protagoniste due sorelle, Silvana e Cleofe, che si rivedono dopo trent'anni in un imprecisato paese dei Caraibi, dopo la tragedia che aveva irrimediabilmente distrutto la vita di quest'ultima. Cleofe infatti aveva perso suo marito William, morto durante una arrampicata sul Gran Sasso; con lui condivideva non soltanto la vita coniugale ma anche quella lavorativa, gestendo insieme il laboratorio sperimentale di floricoltura di Sperlonga. Precipitata nella più cupa disperazione, che cercava di lenire ricorrendo all'alcol, era stata convinta dalla sorella a passare insieme a lei e a un amico un breve soggiorno sulle Dolomiti. Ma in seguito a una lite furibonda dovuta a un malinteso, le due sorelle si erano poi perse di vista. Ora, in una casa piena di fiori e piante rare, le due donne sembrano finalmente riappacificate... Un vero e proprio thriller metafisico, avvincente e ricco di colpi di scena: la "sorpresa" di una narrazione che conduce a un finale impensabile in cui si perdono tutti i consueti parametri della "nostra" realtà e tutti gli schemi.

Si tratta di una serie di dieci racconti correlati fra loro, in quanto alcuni dei personaggi descritti si ritrovano in più d'uno. L'insieme viene quindi a formare quasi un piccolo romanzo. Accompagna i racconti un sommario finale che rappresenta la genesi stessa delle storie narrate. In queste si narra il viaggio di formazione del protagonista alla ricerca di una personale libertà interiore. L'autobiografismo non è però un tratto condizionante, in quanto l'io si pone soprattutto come osservatore delle vite degli altri. Le storie si dipanano tra Trieste e il Carso triestino, luogo di residenza dell'autore, la Sardegna, terra fondante delle sue radici, con in più un'esperienza ambientata nel lontano Brasile, specchio di una realtà altra di cui l'autore ha avuto conoscenza diretta. Spesso l'ironia attraversa queste storie. Sono pensieri brevi, veloci, intensi. Una sequenza di ricordi da codificare. E nata da ciò la necessità di fermare le immagini del passato, fissandone su carta i contenuti. Ci sono voluti più di due anni per recuperare parte di quei momenti di memoria. I dieci racconti si sfiorano in un percorso di vita condiviso assieme a compagni incontrati spesso casualmente. Momenti che vanno dal ricordo della bicicletta nel giardino carsico della casa dell'infanzia, ai ritorni in Sardegna, a una spiaggia atlantica accanto a uno sconosciuto, fino all'incontro finale con il dolore e al suo superamento.

«Significati, solo basta senso! Non ha il più significato senso. E ha solo in oramai il non senso senso. Di semmai è il tutto non il senso senso. È il senso è il senso, senso non non senso! Significato è il senza tutto senso del che non ha per nulla un senso senso. Significati, solo basta senso! Mondo, universo, biro, morte senso la la la senso vita non non senso l'hanno scrive il che ha e non ha non senso. Anche deve non ha poesia senso non avere il poeta è la di sensi e uomo e senza senso. Senza senso.»

«La satira a destra e a manca mira, in alto come in basso mira, avanti e dietro mira; non si ferma davanti a niente, colpisce sempre liberamente, perché tutta uguale è la gente; non si ferma di fronte ad alcuno, ecco, ferisce tutti e ciascuno, il qualcuno, come il nessuno!»

Gli scriccioli nel campo / grigioverde d'ariste, / come d'autunno / le foglie brune al vento; / li vedo quando è prossimo l'occaso / un cielo ancor chiaro / estivo, / loro piccolo mondo / è un frasca / una siepe d'ibisco. / Scende il vilucchio / da uno scabro muro / mentre alto lontano / è il volo di un falco, / loro è il silenzio / e la luce / che traspare / dal vibrante filare di pioppi.