«Fra le tante cose che la nostra moderna società ha perso o sta perdendo c'è anche il saper narrare e il gusto della narrazione. Niente a che vedere con la super informazione da cui siamo bombardati, narrare è piuttosto un atto che ha a che fare con la trasmissione dell'esperienza, con il tramandare valori e visioni. I racconti - come scrive il filosofo Byung-chul Han - sono il nostro punto di ancoraggio all'essere, perché contengono sempre un momento di verità. Allora questo libro va salutato con entusiasmo, perché rinnova l'avvenimento del raccontare, intrecciando storie che scaturiscono dalla vita ordinaria. Per la maggior parte, infatti, prendono avvio da situazioni che potremmo aver vissuto o conosciuto tutti, ma che ci conducono poi a stupore e sorpresa, ci mettono davanti a quell'elemento imprevisto che ribalta il già noto. C'è di più: il racconto diventa anche musica, perché da alcune storie di questo volume nascono delle canzoni (che poi sono a loro volta narrazioni). Come a dire che il percorso del narrare non si ferma sulla pagina, ma vola alto come le note di queste composizioni. Non aspettate oltre, perciò, il bello sta per cominciare» (Antonella Maraviglia). Introduzione di Gilberto Baroni.

«Pino fa incontrare in amicizia, nella breve passeggiata di queste pagine, la sapienza credente, orante e ispirata di migliaia di secoli con quella del nostro caro paese lucano. Come quando angeli ed eroi, santi e profeti percorrevano i piccoli villaggi della Palestina e Dio incontrava l'uomo parlando la sua lingua, magari il suo dialetto.» (don Francesco Graziano). «La Bibbia è il libro dei libri, è l'opera-mondo che contiene tutte le forme e i modi della parola, della scrittura, della letteratura, della spiritualità. La Bibbia è il «grande codice», che da millenni traccia e disegna la storia sacra, dalla Creazione alla fine del mondo, dalla Genesi all'Apocalisse. Ha popolato le nostre vite e ha alimentato domande ancora oggi senza risposta. [...] Ho interrogato e interrogo le parole della Bibbia, che a loro volta mi interrogavano e mi interrogano, e così ho voluto tradurre alcuni frammenti di questi testi sacri nel dialetto senisaro, cercando di dare loro un senso più intenso, se mai ce ne fosse bisogno; ho cercato di attingere al pozzo più profondo, dove non sai mai dove sei».

Si dice che più si tagli un diamante e più questo acquisti valore. Questo libro è per tutte quelle persone che mi hanno mostrato le mille e più facce della vita. Per tutte quelle persone che vorrei far rimanere vive nel tempo. Per tutti coloro che hanno il coraggio di camminare per quei corridoi di vita rarefatta, di guardare negli occhi del volto umano della medicina, un volto di cui non si parla mai, ma il cui peso e maschera portano in tanti. Questo è un libro che celebra gli incontri, gli addii, i pianti e le risa. Un libro fatto di quell'umanità dimenticata, di quel ponte chiamato vita.

Che non sia né regressione patetica né sperimentazione vacua la scelta della lingua veneziana per questa raccolta Gatto lo dimostra fin dall'inizio. Nulla di velatamente memoriale, o di posa intellettuale. Bensì una poesia lucida, diretta, senza fronzoli. E la lingua del poeta di Venezia - "Seba" come lo ricorda e indica l'altra poetessa di Venezia Isabella Panfido in postfazione - adempie al compito primario di una lingua poetica. Ovvero d'esser tensione, "energia" avrebbe detto Pavel Florenskij, pari al vivente in cui si rimescola e rinasce, e anche spirituale segugio. Qui siamo dinanzi a un poeta che vivido di descrizioni e di invenzioni linguistiche si sta impegnando con il problema nel quale fisica e metafisica si incontrano, il tempo. Il problema che torce le vite e a volte le macina rendendole nuova farina per nuovo pane, è il fuoco che traversa il libro. E il poeta, lettore dialogante con Pasolini e Loi e altri, non mette in scena il tempo come ombra nostalgica o cinico reperto, ma quasi carnevale dell'Assoluto, tra un Negroni e l'Apocalisse. Non è forse un caso che proprio in un testo così meno para-sapienziale e moralisticheggiante, meno paraterapeutico di tanto verseggiare odierno, corra il brivido che segnala la presenza della vera poesia. Brivido e aperture di visioni, in una Venezia nuova che grazie a Gatto ci offre la sua vita reale, la sua sperdutezza e quel suo infinito "vorrebbe, ma non è capace di dire Grazie." Davide Rondoni.

Un libro nel quale una strana ironia e la capacità di sprofondare in silenzi, dolore, amore, visione convivono. La storia che Ellul racconta poeticamente è una serie di sorprese, di deviazioni dal solito, di apparenti incongruenze. Perché l'incongruenza profonda è la forza vera della poesia, o la verità obliqua, direbbe la Dickinson, poetessa che parrebbe qui essere evocata a vanvera e invece è da tenere accanto alla Ellul, vista la compresenza di visioni familiari, solite, e il Possibile. E persino il possibilmente sacro. Vibra infatti in questo libro d'amore e distanze un'aria di sorpresa, di carezze del linguaggio verso l'invisibile. E così l'ironia non diventa -come in troppa poesia attuale - un'arma di difesa contro l'Assoluto, ma un suo riverbero. Davide Rondoni

«Damiano è un musicista che perde troppo presto l'uomo che ama, suo maestro e ascoltatore assoluto da vent'anni. Damiano pedala lungo il naviglio e ha voglia di morire. Deve prendere una decisione e portarla avanti. Decide di vivere, sempre intensamente e nell'amore per ciò che di bello c'è al mondo. Ma ha paura di dimenticare, che diventino vane le difficoltà che ha superato per riconoscersi e dichiarare al mondo il suo grande amore. Allora scrive la sua storia, la loro storia, per evitare il rischio dell'oblio, per lasciare una traccia che possa aiutare a capire che amare non può mai avere nulla di sbagliato e che gli amori non muoiono mai».(Mercedes Viola)

Raccontare barzellette: una passione coltivata da sempre, di Patrizia Carpi Ho sempre avuto una grande ammirazione per i raccon-tatori di barzellette, serve una buona memoria, servono i tempi giusti, ed anche una buona mimica non guasta, insomma ci vuole talento. Elio Ruffilli ha sempre avuto una passione speciale per le barzellette. Fin da ragazzo sia nelle serate in famiglia che in quelle mondane, non ha mai perso occasione per raccontarle e regalare momenti di ilarità e leggerezza ai presenti. In tutti questi anni, con l'aiuto della moglie Maria Grazia, l'autore ha saputo trascrivere e catalogare le barzellette più belle, sapientemente raccolte in questa pubblicazione composta da tre volumi, per regalarci momenti di spensieratezza, senza dimenticare il suo forte legame con la tradizione e la sua passione per la lingua locale. La barzelletta come momento di comicità, assume ancora più colore e spessore se raccontata in dialetto, con sfumature che difficilmente riescono ad essere altrettanto grasse, gustose e divertenti se raccontate in italiano. L'unicità di questi testi consiste proprio nella conclusione di ogni barzelletta, con la battuta finale evidenziata e ripetuta in dialetto romagnolo, che completa la storia raccontata con una pennellata di colore, storia e tradizione.

Raccontare barzellette: una passione coltivata da sempre, di Patrizia Carpi Ho sempre avuto una grande ammirazione per i raccontatori di barzellette, serve una buona memoria, servono i tempi giusti, ed anche una buona mimica non guasta, insomma ci vuole talento. Elio Ruffilli ha sempre avuto una passione speciale per le barzellette. Fin da ragazzo sia nelle serate in famiglia che in quelle mondane, non ha mai perso occasione per raccontarle e regalare momenti di ilarità e leggerezza ai presenti. In tutti questi anni, con l'aiuto della moglie Maria Grazia, l'autore ha saputo trascrivere e catalogare le barzellette più belle, sapientemente raccolte in questa pubblicazione composta da tre volumi, per regalarci momenti di spensieratezza, senza dimenticare il suo forte legame con la tradizione e la sua passione per la lingua locale. La barzelletta come momento di comicità, assume ancora più colore e spessore se raccontata in dialetto, con sfumature che difficilmente riescono ad essere altrettanto grasse, gustose e divertenti se raccontate in italiano. L'unicità di questi testi consiste proprio nella conclusione di ogni barzelletta, con la battuta finale evidenziata e ripetuta in dialetto romagnolo, che completa la storia raccontata con una pennellata di colore, storia e tradizione.

«Elio Ruffilli ha sempre avuto una passione speciale per le barzellette. Fin da ragazzo sia nelle serate in famiglia che in quelle mondane, non ha mai perso occasione per raccontarle e regalare momenti di ilarità e leggerezza ai presenti. In tutti questi anni, con l'aiuto della moglie Maria Grazia, l'autore ha saputo trascrivere e catalogare le barzellette più belle, sapientemente raccolte in questa pubblicazione composta da tre volumi, per regalarci momenti di spensieratezza, senza dimenticare il suo forte legame con la tradizione e la sua passione per la lingua locale». (Patrizia Carpi)

«"Una epifania minore", così chiama a un certo punto il poeta Birolini questa sua arte, o pratica, o forse pazientissima tessitura di parole, versi. Di memoria e di incanti. Di pause e di controtempi. E altrove, infine lo chiama anche - riferendosi a un mito- "un lavoro tremendo". Tra queste due azioni, una di accoglienza, di stupori miti, di attenzioni, di epifanie poetiche (non sentimentali, poetiche, che è ben diverso) del vivere, e dall'altra il senso di un "tremendo" (letteralmente che fa tremare) lavoro su di sè e sulla percezione del visibile nel tempo, sta la tensione che anima il libro di Birolini. Libro di riemersione di una voce che già si attestò decenni fa come una delle più vive e accorte. E che ora torna, da lato. Ma dal lato aperto di un mondo che troppi sentono chiuso. I poeti, invece, riaprono, riaprono sempre, sanno loro a che costo, e con quale segreta e baluginante gioia.» (Davide Rondoni)

Giselle Dumonde è una dodicenne che vive a Parigi insieme alla sua bizzarra famiglia. Il fratello Mattie di otto anni, autistico e con un dono raro per il pianoforte, è il suo grande amore e lei si sente, ed è, la sua custode. Per la famiglia Dumonde solo la felicità poteva entrare dalla porta di casa, ma un giorno qualunque la prematura morte dei genitori fa irrompere il caso - e una sorte crudele - nelle loro esistenze obbligando Giselle e Mattie a trasferirsi da zia Ginevra, in Italia. Apparentemente anaffettiva e votata solo al lavoro, Ginevra compie il primo atto che sconvolge la vita della giovane ospite costringendola a rileggere tutta la propria esistenza: allontana Mattie. Tra sensi di colpa e una professione da costruirsi la giovane, ormai donna, si troverà coinvolta in incontri apparentemente fortunati, finché...

All'interno: Sauro Albisani, In bilico; Antonio Alleva, Cronache di fine Occidente. La collina di Dingh; Cristina Alziati, Quarantanove poesie e altri disturbi; Angelo Andreotti, Pietre di passo; Antonella Anedda, Tutte le poesie; Francesco Balsamo, Vetro veglia casa tintinnio; Umberto Bellintani, Nella grande pianura; Giuseppe Bellosi, e' vent, omaggio a Thomas S. Eliot; Ferruccio Benzoni, Con la mia sete intatta; Loredana Bogliun, La peicia; Antonio Bux, Mappe senza una terra; Tiziano Broggiato, Sorvoli; Cristina Campo, La tigre assenza; Maddalena Capaldi, Zingari, ballerine e suoni; Raffaele Carrieri, Un doppio limpido zero. Poesie 1945-1980; Alessandro Catà, Alla fine del giorno; Elena Cattaneo, Quasi un compleanno; Marta Celio, Arcipelago a-mare; Carlotta Cicci, Grado zero; Ombretta Ciurnelli, Lippe lappe; Vittorio Cozzoli, Infinitamente inclini; Maurizio Cucchi, Nuovi poeti italiani 7; Anna Maria Curci, Anima azzurra, vagare oscuro (Trakl); Fabio Dainotti, L'albergo dei morti; Gianluca D'Annibali, Maru che mme 'ssumiji; Tommaso Di Dio, Poesie dell'Italia contemporanea. 1971-2021; Pasquale Di Palmo, Days of cruel separation; Gabriela Fantato, Terra magra; Franco Ferrara, Il cielo era già in noi; Francesco Filia, Nella fine; Assunta Finiguerra, A terre ngalore; Umberto Fiori, Autoritratto automatico; Luigi Fontanella, Dell'ultimo orizzonte; Alberto Fraccacreta, Del tutto diversi; Tiziano Fratus, Agreste; Valentina Furlotti, Fosforescenze; Mariagrazia Galasso, Nel punto del primo passaggio; Ilaria Giovinazzo, La religione della bellezza; Daniele Gorret, Reliquie; Anila H

Un giovane fotografo indaga le manifestazioni dell'abitare umano, 98 fotografie in bianco e nero che ci invitano a rintracciare il paesaggio della nostra mente: quell'impossibile che andiamo cercando tutte le volte che guardiamo fuori da una finestra e che ci consente di sorprendere una sequenza di segni nuovi e rivelazioni impreviste. Nel presentimento di una direzione possibile, di un sentiero ancora percorribile, si rinnova così lo stupore della conoscenza e fiorisce la gratitudine per la possibilità che ci è data di poter abitare ancora l'istante presente. Testi di: Silvano Petrosino, Andrea Ulivi.

«La voce di Antonio Colinas ha una lunga fedeltà a una specie di gratitudine alla poesia. Mai si sente una volontà d'esser poeta, a differenza di tante scritture odierne che premono per mostrare bravura e presunta cultura. In questo pur coltissimo e simpatico poeta, trova speciale realizzazione quel che Mario Luzi chiamava "la naturalezza del poeta", la proprietà di essere una voce "pari alla vita".» (Davide Rondoni)

"È cosa ben fragile quel violino rispetto alla prepotenza delle armi che seminano morte e distruzione. Il suo suono è letteralmente schiacciato dalla violenza delle bombe, eppure nella sua esilità e gratuità, ribadisce a tutti noi con ostinazione - la stessa con la quale un ignoto omino l'aveva messo a punto e fabbricato - che c'è un bene irriducibile nel destino della Storia, al quale non smettere di prestare ascolto."

Non è un caso che il titolo di quest'opera non sia attribuito a nessuno dei racconti che la compongono: esso non funge da loro comune denominatore, quasi fosse una meticolosa e salomonica "media statistica". Piuttosto "I perduti giorni" è formula alchemica, che dà un sapore, un odore e un colore inconfrontabili a contatto con ciascun racconto. Così, volta per volta, allude allo scialo del tempo, ma anche alla lontananza fiabesca dagli eventi, poiché i giorni possono essere perduti, cioè dissipati irreparabilmente, ma anche esser tali in quanto sprofondati in una gioia remota, che pure vi fu. E ancora: perduti perché qualcosa o qualcuno li ha sottratti al godimento - perduti per sottrazione altrui - ma anche perduti per le disavventure della memoria. Avviene quindi che l'amore tra due giovani donne, una vicenda tenebrosa e kleistiana del XVII secolo, un brevissimo fotogramma onirico ed erotico, l'incontro tra un uomo e una donna, progettato dopo tanti anni in una casa misteriosa, e infine la navigazione allucinata di una grande nave siano ognuno un mondo a sé, la cui scintilla di vita scaturisce da quel titolo, da quella formula magica: i perduti giorni.

Eugenio Berardi (1921-1977), ingegnere romagnolo, a soli 35 anni realizza a Milano Marittima il primo grattacielo balneare in Italia e l'anno successivo. a Cesenatico, porta a compimento la costruzione più alta del mondo in cemento armato. L'ossessione della sfida, la ferrea volontà nel creare simboli che superassero le generazioni, imprimendo nuove identità e travolgendo il pensiero corrente, sono un grande esempio e una indicazione di percorso senza tempo. In una immagine, tratta da un quotidiano del 1958, l'ingegnere Eugenio Berardi anticipa in modo avveniristico la sfida di costruire grattacieli sempre più alti, come sta fra l'altro avvenendo con i 35 piani di quello di Cesenatico.

Immagina una società che va oltre la guerra come strumento preferito per decidere i conflitti. Immagina una società che rende la vita umana molto più sana e lunga. Immagina una società che esalta le capacità femminili di agire fuori e oltre la maternità e la famiglia. Immagina una società che sceglie l'individuo come centro di ricerca di piaceri e potenza. Immagina una società così ricca da rendere vana ogni ricerca e speranza di trascendenza. Immagina...

«. ..voglio parlare di noi e noi non è un dittongo ma un bisillabo al quale il trattino va tolto per riuscire a leggerne il significato, averlo meritato è l'impresa di una vit il contorno di una ferita, la fine di un lamento, vedersi dopo la morte se è confermato l'appuntamento.» Prefazione di Franco Arminio.

"Cos'hai da bramare qui, in questa voliera dalle reti trasparenti? Non vorrai strappare dal cielo le mie radici? E questa gabbia? È il destino, delle tue illusioni? Il vertice, della mia arida attesa?"

«Con questa breve ma appassionata biografia del nonno, Capitano di Cavalleria, aviatore, Filippo Valdimiro, la nipote, professoressa Alessandra Povia Valdimiro, ci dipinge con tratti sapienti e coinvolgenti non solo la figura nobile e cavalleresca del suo avo, eroico combattente caduto in azione e decorato Medaglia d'Argento al Valor Militare, ma anche una Italia, da poco riunita, prevalentemente agricola, che, accanto a zone ancora radicalmente ancorate a tradizioni arcaiche, ma intimamente sentite, si affaccia timidamente al nuovo secolo, affrontandone con determinazione le sfide.» (dalla prefazione del Gen. C. A. Paolo Bosotti)

«Non a tutte le persone è dato il dono di capire l'importanza dell'esistere. Molti vivono senza rendersi conto della grande ricchezza che è il mistero di nascere, di scoprire il mondo, di vincere e di perdere, di assaporare la gioia e di scontrarsi con il dolore. Nulla è scontato e ogni realtà è unica: Paolo Succhiarelli con la sua poesia ci rende partecipi del suo "valutare" la vita per affrontarla e non subirla. Il poeta ha avuto una vita breve (1976-2017), minata da una gravissima malattia ai polmoni, ma caratterizzata da una forza vitale che è un profondo insegnamento per tutti. Nella sua poesia domina la volontà di scoprire, capire e "carpire" la vita con la costante convinzione che ogni individuo ha un proprio percorso da affrontare: più combatte, più è vivo. In tutta la sua produzione ha saputo sempre dilatare la propria esperienza esistenziale alla lettura universale dell'uomo: 2005 Canto della luna affacciata sul mare, 2006 Le parole che il cielo non ha detto, 2008 Canti del sangue, 2011 Il guerriero e il mercante di parole, 2016 Scarpe basse da donna. Liriche 2010-2013. I vari aspetti dell'io si susseguono e si intrecciano, gli interrogativi cercano risposte, il dolore è combattuto, la speranza non cede mai il passo.» (Ilaria Minghetti)

«Che significato diamo oggi alla parola "amico"? Che tipo di esperienza descrive il termine "amicizia"? Quali sono i tratti che consentono il suo riconoscimento? Di troppa amicizia si può morire? E morire per un amico, si può? Sono solo alcune delle domande messe a tema in questo lavoro che a mio avviso ha il grande merito di sottolineare con forza la natura di dono dell'amico, un dono imprevisto, certamente desiderato e atteso ma, proprio in quanto dono, impossibile da programmare, progettare e soprattutto produrre. Amicizia come atto di gratuità, dunque, da cui siamo investiti al di là di ogni nostra iniziativa e decisione» (dall'introduzione di Alessandro Vergni).

«Il poeta è un mendicante che sta sulla porta del presente con la mano tesa. A volte Dio passa di lì e riversa di quando in quando un fiore, una parola, un turchese o un rubino. Il poeta vive così nella poesia e la poesia scrive la vita. Le gemme e i fiori hanno vita propria, avvengono, accadono e corrono dal palmo della mano fino al cuore dove il sangue trabocca in inchiostro.» (Antonio Anastasio)

«L'aspetto straordinario del libro di Nico è che è incentrato prevalentemente sui suoi vissuti soggettivi: l'incontro con luoghi e realtà diverse, il confronto con l'imprevisto, vengono filtrati attraverso la sua sensibilità e giungono a noi con una luce particolare che in alcuni passaggi si avvicina alla rivelazione. Partenze è un libro ricco di emozioni e di suggestioni oniroidi, a cui il lettore sensibile potrà abbandonarsi per percorrere egli stesso un viaggio interiore insieme inquietante e vivificante, in un coinvolgimento assoluto come solo i grandi romanzi di formazione riescono a creare» (dalla prefazione di Giuliano Casu).

In "Anche il nulla riposa" si cerca di risalire ai modi in cui il pensiero si occupa del tempo delle relazioni, in modo tale che ciò che diventa comprensibile grazie a una poesia possa diventare strumento di speranza e di cura. Ciò che siamo è ,una moltitudine, l'identità sorge su ciò che abbiamo saputo ricevere e dare nel confronto con l'altro, nello scambio con ila vita, che non permette inganni. L'individuo è solo quando non riconosce se stesso nel prossimo, quando l'estraneità in chi ci accompagna è più forte. Ecco allora che si può ricostruire l'immagina zione, l'ispirazione, sconfiggendo il nulla con ciò di cui il nulla è costituito, fino a quando aumenta lo spazio in cui provare a essere presenti alla generosità di ogni momento, foss'anche quello di dover salvare il ricordo di una persona amata.

«Nella fotografia, sospesa tra la gloria della natura e la rappresentazione della città, Joel Meyerowitz è testimone dell'evento che ha segnato l'inizio del terzo Millennio. Dall'alto del suo studio, per anni, il suo sguardo ha reso intellegibile la grandezza del cielo che si rispecchiava su Manhattan nell'altezza delle Twin Towers. Così, dopo l' I I settembre 2001, Meyerowitz è stato chiamato a portare alla luce nella desolazione di Ground Zero l'immagine della vita che anima New York e i suoi abitanti. Nato nel Bronx nel 1938, Meyerowitz incontra la fotografia nelle immagini di Robert Frank e, nell'eco degli scrittori della Beat Generation, fa diventare Manhattan il fulcro della sua opera, lavorando sulla strada tra gli eventi straordinari e imprevedibili della vita. "Non si può averne mai abbastanza della commedia umana", dichiara Meyerowitz, protagonista della street photography di quegli anni con Garry Winogrand,"perché ogni giorno essa ti si propone con un diverso aspetto: le sue tragedie, le sue ironie, le sue spiegazioni spontanee e i suoi risvegli.Tutto questo succede in modo simile al jazz, quando si lavora con una macchina fotografica piccola si è immediatamente coscienti di quello che sta succedendo in strada".» (Giovanni Chiaramonte)