Gabriella Cinti risale alle origini, cerca la continuità inabissandosi nel passato delle specie, collegando quel magma primordiale, di cui non restano che labili tracce, al nostro presente, alla nostra e alla sua stessa vita, alla ricerca di connessioni, fili che colleghino a noi quel caotico abisso di casualità, ipotesi, vicoli ciechi dell'evoluzione e deviazioni impreviste. Siamo quindi in presenza di una poesia che privilegia l'asse verticale e che da un lato lancia fiaccole nel pozzo del passato, dall'altra non perde di vista un afflato cosmico diretto verso l'alto delle stelle, in una spiritualità panica che superi "prigione della materia" (p. 22) in cerca dell'"oltre dell'oltre" (p. 23). (Dalla Postfazione di Mauro Ferrari)

È un'opera complessa "Al Giorno", epiteta chiusura della quadrilogia "Stuparich", che spazia dalla poesia alla prosa, dalla terza persona all'impersonificazione dell'io, in un susseguirsi continuo e originalmente cadenzato di immagini/luoghi del presente e del passato. Capirossi Morganti, qui in vesti immaginarie, è alla ricerca della verità; perciò rovescia e reinventa il viaggio e la meta, lo spazio e il tempo delle parole, dei versi, difendendo la più astratta concezione di realtà. Una poesia, la sua, che "taglia la parola", la rimodella, la affina, e la riconsegna al lettore: una gioventù sorpresa dagli aranci invernali, un transito nel rosso del mattino, un internarsi della rosa. E ancora: una pioggia che scende al mare, una neve perigliosa, un buio mare che piange di spuma. Una fascinazione del bello, possiamo dire, un'adiacenza mistica tra vissuto e insondabile speranza, una sinestesia tra distinto e indistinto, ebbrezza e dolore, una sublimazione del vero. (Davide Cuorvo)

Gli animali della nostra letteratura sono messaggeri: alludono a una condizione personale, introducono a una comune "umana sorte", qualche volta aprono uno spiraglio che svela percorsi e predilezioni dell'Avventura poetica. Messaggeri - ma più che messaggeri - sono quelli che ci accolgono dai versi di Rita Imperatori. Perché anch'essi alludono alla nostra comune condizione e a quella del loro autore, e anch'essi zampettano sulla pagina nella scelta di una parola o di un ritmo; ma sono ambasciatori privilegiati, che rivelano, accanto al nostro, il loro personale sentire. La loro vita ci è consegnata dallo sguardo affettuoso dell'amica che li raccoglie e li racconta, o addirittura narrata in prima persona, come nel canto dell'uccello salvato e liberato che appartiene "all'aria e alle sue insidie" e che ora "dall'alto" può guardare alla terra [Il varco]. Gli animali che un'amicizia calda e rispettosa introduce in poesia ricambiano l'affetto con piccoli miracoli, generando versi splendidi. (Dalla Prefazione di Maria Teresa Giaveri)

La poesia espone la capacità dell'homo sapiens di sentire se stesso sentirsi e così dà sollievo al bisogno, al dolore, alla morte. Coscienza della coscienza che viene chiamata ora «Dio» ora il «nulla». Per la coscienza incosciente di sé c'è l'illusione, la gioia perduta, la speranza in bilico, la fede senza fondo. Per la coscienza che si spia e si scopre in tensione con un sempre altro da sé cadono i contenuti e la parola comunica nel suo silenzio. È seguendo questa «poetica» che il presente libro è stato scritto: un documento, uno sguardo al fondo, una fiducia tanto più necessaria quanto più ci affatichiamo a demeritarla. (Carlo Focarelli)

"La parte dell'occhio" è la cronaca di uno sguardo poetico che raggiunge la piena, lucida maturità senza perdere la capacità di vedere oltre. Di una ragione che si fa tanto più acuta quanto più profonda la forza del sentire, di una verità che entra nel sogno e lo nobilita, realizzandolo. Di un punto di vista che può essere continuamente rivisitato, capovolto, ristrutturato. Di un'esperienza, in fondo, che percorre l'ideale e lo corregge, lo traghetta verso la rinascita e la saggezza, senza mai tradirlo. Questa parabola percorre il libro, ne forma e ne potenzia le immagini. (Dalla Prefazione di Alessandra Paganardi)

In una lingua tutta frammenti e faglie, incisi e metafore, allusioni e balbettii della memoria, Giacobbi reinventa - più che narrare e ricostruire - il concretissimo mito della gioventù, il crescere lasciando dietro per sempre la magia delle cose, il mistero del vasto mondo che pullula fuori dagli spazi ristretti dell'infanzia e dell'adolescenza. "Borborigmi d'appetenze", "l'urgere del senso", "insegne poste ai bivi del possibile": sono miti e traumi, tentazioni e occasioni, insomma, di cui il poeta cerca di rendere conto con la forza di una poesia essenziale, profonda e vera che indaga "tutta la vertigine dell'infinito", per dare un senso alla vita. (Mauro Ferrari)

Se il rapporto fra i milanesi e la loro metropoli - ma potremmo dire fra la Modernità e la Città - si esprime spesso nell'ambivalenza fra amore e odio, in questa deliziosa, intelligente plaquette Luciano Cozzi riflette sulla sua Milano, sospesa fra presente e passato, fra la bruttezza di una cruda impersonale realtà e l'immaginazione che crea legami emozionali. Il poeta si sofferma sugli spazi e i momenti di soglia e passaggio - tipicamente gli interludi fra il giorno e la notte, la vita del centro e i "luoghi non giurisdizionali"- per afferrare l'"insensata eleganza" (p. 50) di uno spazio in continuo divenire, splendidamente definito "una macchia di tinta sguaiata sulla tela di un quadro malfatto" (p. 55). (Mauro Ferrari)

Nel 1977 Adriano Spatola pubblicò nella collana Geiger "Mi faranno santo", primo libretto di Valdo Immovilli, con una manciata di poesie che sbucavano sotto la porta di casa come missive senza francobollo ma con sfolgorante ironia, come si atteggiassero a ruolo di prime donne sul palcoscenico della nuova poesia cercata e ricercata in quel di Mulino di Bazzano, sede di una rivista (Tam Tam) dirompente e di un editore che voleva a ogni costo cambiare le carte in tavola... Un linguaggio elementare doveroso, preciso e fulminante, come se di colpo Beckett avesse preso in mano la direzione del programma e degli eventi della realtà... Immovilli è cambiato mentre cambiava il mondo, anche se a tratti ancora conserva i toni dell'antico teatro, facendo pensare che a torto o a ragione la realtà si è sincronizzata con certi suoi abitanti, e che si provoca da sé usando l'unico linguaggio possibile messo in campo da Valdo, perché fuori d' esso niente esiste più. (Dalla Prefazione di Elio Grasso)

Capita a volte di incontrare la poesia vera. E si rimane come folgorati, coinvolti in una dimensione attesa da tempo e mai data per certa. È il caso, a mio avviso, di Simone Migliazza, e della silloge "Poesie della voce nuova" ospitata in questa collana. Una voce potente, la sua, che doma l'endecasillabo con il quale costruisce i testi, rivelando maestria da poeta maturo. È giovane, Simone: ha dalla sua la frequentazione della musica, il rigore dello spartito: ed è lo stesso rigore che, per capacità innata, attraversa i suoi versi e li calibra in una limpidezza espressiva esemplare... Una scrittura lucida e ispirata, insomma, quella che attraversa "Poesie della voce nuova", mai ripetitiva o banale, spesso sorretta dall'uso del tempo passato a reificare l'aspetto lirico trasformandolo in atto narrativo, isolando così la situazione poetica in una dimensione sospesa, fuori da noi. (Dalla Prefazione di Ivan Fedeli)

"La lunga frequentazione della letteratura è stata una delle ragioni fondamentali della mia vita. Ma come critico e storico della letteratura ho sempre ritenuto opportuno tenermi a debita distanza dalla scrittura creativa... Tuttavia nei recenti mesi della reclusione domestica, contemplando il mondo dalla mia terrazza, mi ha colto di sorpresa una folata di ispirazione. Ho scritto degli haiku o, per meglio dire degli pseudo haiku, nati da principio, nel silenzio a tratti sinistro della città, dall'osservazione della natura degli immediati dintorni - quel che cadeva sotto il mio sguardo di recluso - e poi sviluppatisi per altri stimoli ed altri rivoli, stati d'animo, notizie di avvistamenti, memorie e un po' di letteratura." (dalla Nota dell'Autore)

Voce solo apparentemente minimale, che si deposita in una versificazione breve e non di rado franta all'estremo, la poesia di Antonio Leotta è lirica purissima e trasparente nel suo lasciare intravvedere e indagare le profondità dell'anima. Il poeta siciliano, che non è alieno dalla lezione dei grandi lirici meridionali, non esibisce mai un descrittivismo di superficie, magari intriso di banale colore locale, bensì intrattiene un dialogo creaturale con la propria interiorità, e con le armi del paradosso definisce il proprio intenso rapporto con il mondo e con la persona amata. La poesia si fa così forma di conoscenza e di mediazione tra sé e l'alterità del reale. (Mauro Ferrari)

Anche qui il dettato assume tratti quasi ermetici, talvolta con un sapore sottilmente oracolare, anche qui, con una veemenza e una fedeltà al proprio linguaggio che si fa assoluta, la dialettica tra significante e significato è serrata, la lingua inciampa volutamente in sequenze di allitterazioni, in false rime, in assonanze quasi a costruire una rete linguistica, tanto vicina a quella rete di filo spinato dentro cui siamo trincerati nella nostra esistenza... «In quest'ora di sudario d'oro / a nulla serve che scriva d'ignoto / o del niente disastro nostro d'anni /se qui muore quell'oblio d'inganno / del tuo noi di già bugiarda gioia /inganno sogno di veglia ferita.» L'io, il tu, il noi, l'inganno e la gioia che si fa bugiarda e su tutto la parola, il gesto dello scrivere - che pavesianamente in fondo è anche vivere - che se non serve, è però necessario. (Dalla Prefazione di Emanuele Spano)

Una geografia immaginale della costellazione di eventi, incontri, perdite, distacchi e smarrimenti che, non senza dolore e dubbio - e talvolta sdegno - costituisce la vita di ciascuno, con i suoi singolari approdi, con il proprio stile di naufragio, con le sue agnizioni e ritorni. Lo stile pacato, talvolta ironico o nostalgico, senza eroismi o culminazioni... costituisce sempre un riconoscibile filo conduttore, per quanto esile o conteso, rassicurante o dissonante, in quell'affiorare intermittente o costante dei volti, nel ritrovare le tracce e i sentimenti del tornare presso di sé, nel cono di luce degli affetti, delle ormecamminate concordi o divergenti, come pure nello smarrimento, nel deviare, nell'allontanarsi, nel cancellarsi. (Dalla Prefazione di Luisa Bonesio)

L'autrice, pur piantata saldamente hic et nunc nella realtà (un balcone di ghisa, solido e terrestre...), tuttavia si trova assai spesso ad esplorare quel cronotopo, rappresentato al meglio dall'uroboro che mangia, continuamente, gli eventi e, continuamente, li crea, in una palingenesi costante di vita... La sua sensibilità poetica la spinge al confine dello spazio-tempo a cercare il punto di rottura-creazione - alfa e omega - con cui l'urobororicrea l'universo. Guarda verso una giovinezza atemporale/a-spaziale) primigenia fatta da persone (Enrico il Navigatore, don Joao V) o ai miti che l'hanno rappresentata, nel bene e nel male. (Dalla Prefazione di Nino Lo Conti)

"[ . . . ] questa terza raccolta di Cecilia De Angelis è infatti uno scorrere lento di diapositive che va attraversato senza soffermarsi sui particolari, sui singoli quadri, sulle singole poesie e facendosi trascinare semmai da quella specie di neghittosa inerzia che contraddistingue persino la sostanza metrica di questi versi, trascinati spesso con noncuranza quasi prosaica in lunghe fila di sillabe e poi magari di colpo, andando a capo, frammentati in nuclei di una, due o tre parole al massimo. Diapositive, dicevo. Nel titolo in realtà, come si vede, Cecilia De Angelis allude al cinema: ma mi pare che quello che passa sotto il suo occhio e poi si blocca sulla pagina non sia mai o quasi mai un movimento ma qualcosa di congelato, un frame isolato la cui vitalità è piuttosto nell'accumulazione." (Dalla Prefazione di Marco Berisso)

«Lo stimolo ispiratore va dunque ricercato nella volontà di dare respiro sia al proprio dolore sia a quella voce misteriosa... che prelude a scenari più ampi e meno intimistici... È così: dopo aver attraversato lo Stige (cfr. il testo eponimo), "L'acqua diventa limpida / Viola, indaco, azzurro profondo". Nonostante le sia rimasto un solo, un "unico remo" sulla "piccola barca", la D'Alfonso voga con tutta la forza che ha per giungere dolcemente all'attracco "sulla sponda dell'isola" che la sta aspettando.» (Dalla Prefazione di Sandro Angelucci)

Punta al cuore della realtà questa straordinaria raccolta di Adam Vaccaro, rara figura di poeta e intellettuale che usa la poesia come sonda della realtà. Ed è una realtà che tutti conosciamo: la tecnologia che fagocita vita ed anima, l'abbrutimento morale che ne è al contempo causa ed effetto, la degenerazione della politica, la quale dovrebbe essere l'arte, il piacere e la gioia dello stare insieme sotto la bandiera di un'idea di vita sociale, piuttosto che sotto quella di un consumismo esasperato che annichila tanto la nostra unicità che il nostro essere animali sociali e che, della poesia, è l'antitesi più che il nemico. Ma ci si chiede: c'è, se non un Paradiso, almeno un Purgatorio nella poesia di questo poeta "dantesco" che guarda il mondo senza i veli della finzione - nemmeno quella poetica, cioè quella che si cala in un tono edulcorato che fa tanto sfondo fittizio, bello ma falso? Sì, specie nell'ultima sezione, in cui spicca quel "ballo dei nostri cuori" che profuma di concrete memorie e di passioni, il poeta ci fa respirare un'aria più pura e umana, l'aria che tutti vorremmo identificare con la verità della poesia. (Mauro Ferrari)